Lauda Eletrônica

Imaginário contextual

2012-01-28T08:35:00.000-08:00

Hoje acordei com vontade de passear pelo Rio Antigo! Isso mesmo! Arroubos de uma imaginação além-tempo!... Vez por outra – e não são poucas – acordo querendo estar em Pompéia, por exemplo. Naturalmente, bem antes do ano 79, pois não sou suicida. Também há aqueles dias em que, inconsequentemente – já que sem quaisquer indícios genealógicos – constato mesmo alguma ancestralidade no Egito dos Faraós! (risos sem nexo)...
Nessas oscilações de tempo e espaço, em quaisquer lugares ou épocas – Décima Segunda Dinastia egípcia, Grécia de Ouro, Pompéia, 44 D.C., Era Vitoriana, Paris dos anos 30 ou o Rio das primeiras décadas do século passado – o fato é que a impossibilidade de realizar meu intento gera uma tremenda frustração, visto não haver (ou pelo menos eu não poder reconhecer) um portal que me leve a outros momentos históricos. O que assim não seria se um dos meus sonhos de criança – a máquina do tempo – tivesse sido inventada!...
Mas se a ciência não respondeu concretamente ao meu ideal de infância, pelo menos tenho o meu pensamento, que tudo pode! Imagine o leitor o quanto, lá pela segunda infância, fiquei feliz quando constatei que o meu pensamento habitava uma espécie de reinado pessoal, um lugar onde a vontade alheia ou as ordens da minha mãe não podiam chegar!... Uma espécie de recôndito particular, onde se podiam realizar todas as aspirações do mundo: as minhas!
E é com esse aliado – o pensamento – que me permito munir de asas a imaginação contextual do dia: passear pelas ruas do Rio antigo, mais precisamente o Rio de Janeiro das primeiras décadas do século XX!
Quem, entre nós, nunca ficou fascinado ao ver fotografias ou vídeos do centro do Rio de Janeiro de tal época, numa paisagem urbanística tipicamente européia? Naturalmente sem ferir o nacionalismo – de que sou defensora –, lembro aqui aqueles painéis fascinantes como o Palácio Monroe, a antiga Cinelândia... uma Rio Branco recentemente revitalizada e adornada!... Ah! E, variando entre décadas afins, o que não era a Rua do Ouvidor, com seus estilizados transeuntes, idos e vindos entre o Wallerstein e a Casa Clark?!...
Como o leitor já adivinha, imagens anteriores – do finalzinho do séc. XIX – também me saltam à mente, convidativas, ora vislumbrando o corte prodigioso de Mme Joséphine, ora os ramalhetes de Mme Finot! A propósito (psiuu!), afirmam cronistas da história que a primeira teria morrido eclipsada em Paris!...
Nos domínios de meu passeio mental também cabem o Hotel Europa, o Gabinete Português de Leitura e antiga Biblioteca Nacional. Entremeia-se aí minha imaginação com o bucolismo do Passeio Público, indo também flanar lá pelas bandas do Cais Pharoux!... E a confraternização cultural dos quatro literatos ilustres – Machado de Assis, José França Júnior, Manuel Antônio de Almeida e Joaquim Manuel de Macedo – em horas a fio na Garnier!...
Enfim, num delírio feminino pela fascinante Vivienne carioca, quase posso me ver entre sedas e leques e flores e perfumarias, em figurino parisiense digno dos primeiros espetáculos do Theatro Municipal, já na primeira década do novo século... A coisa é tão forte no meu desejo imaginativo que não somente enxergo painéis de beleza e requinte como também posso visualizar, profeticamente, algumas metamorfoses sociais: vejo os quiosques populares, extintos por Pereira Passos, mas que hoje se afiguram nas duvidosas carrocinhas de hot dog que se imiscuem nos meandros da metrópole! Mas – é lógico! – retorno sem demora às risadas e conversas animadas no Café Lamas e na Confeitaria Colombo! De tudo, afinal, só me restam estes últimos (remanescentes ainda bem vivos), como saudosista que sou, inevitavelmente ambientada na realidade contemporânea do século XXI! E, já acolhida pelo (no) Cristóvão em 2011, não-satisfeita com o clima de manjar vespertino, me reporto agora à festiva Paris de Santos Dumont, Cartier e sua confraria célebre!... Você me acompanha?
Por Sayonara Salvioli

Coquetel de lançamento do meu livro LAUDA ELETRÔNICA

2011-12-16T20:05:00.000-08:00

Lançamento da LAUDA ELETRÔNICA (fora da virtualidade)- parte das narrativas agudas e crônicas postadas neste blog

Convite de lançamento

2011-11-29T12:36:00.000-08:00

Queridos leitores internautas,

O nosso blog virou livro! Sim, parte do arquivo dessa nossa convivência virtual - em que lhe relatei tantas coisas - está agora reunida naquele que se constitui o primeiro volume da LAUDA ELETRÔNICA - narrativas agudas e crônicas. E eu ficaria imensamente feliz em conhecer você pessoalmente no lançamento das páginas celulósicas de nossa lauda eletrônica!

Veja os dados do evento e apareça por lá! Adorarei vê-lo além do plasma!...

Leia parte da APRESENTAÇÃO do livro:

Este livro, como denuncia seu nome – Lauda eletrônica – é a extensão em papel do que escrevi na tela do computador durante três anos. Assim foram gerados os textos colecionados ao longo desse tempo – um compêndio celulósico agora em suas mãos –, a corredia lauda eletrônica tornada concreta em páginas ordenadas.

(...)

Assim é que, de uma só vez, você poderá ter acesso ao que escrevi – no formato de “crônica virtual” – de 13 de setembro de 2008 a 15 de setembro de 2011 no meu blog literário (www.sayonarasalvioli.blogspot.com).

(...)

Foi desse modo pouco pretenso que se constituiu um volume de narrativas crônicas, as quais são fruto de vivências e sentimentos paulatinos. De fato, um livro de crônicas pretendido e escrito à luz da razão de minha autoencomenda, obviamente, teria sido concebido em parto único. Contudo, tal volume surgiria de um tempo só, de emoções parecidas, das mesmas experiências que eu estivesse vivendo naquele momento... Contrariamente, a lauda eletrônica – com a ideia-evasão de registrar aqui e ali visões e sentidos diversos – correu pelo tempo da minha pena digital com a mansidão de um rio cadenciado, que enfrentou também correntezas e novidades frequentes no curso de seu leito. Enquanto eu escrevia um livro sem perceber, ia mudando por dentro, alterando e vendo modificado o meu mundo exterior... Contei coisas para a lauda eletrônica antes mesmo de descobri-las conscientemente, e detectei sem querer diversos aspectos da minha personalidade e dos que comigo convivem. E, principalmente, escrevi o que senti e vivi, de forma diferente todas as vezes. E é essa alteridade que constitui a matéria deste livro.

Por Sayonara Salvioli

Magia proustiana

2011-08-30T11:05:00.000-07:00

É claro que vi Meia-noite em Paris mais de uma vez. O mais novo filme de Woody Allen me parece daquelas obras que colecionamos com prazer, com o intuito e a necessidade de sempre rever – assim como os bons livros, que adquirem lugar cativo em nossa estante de preferências. Quem não sabe, por exemplo, que as grandes obras são eternas e precisam ser relidas, refletidas e revisitadas o tempo todo?...

No caso do filme, eu acho que tamanha magia de remissão ao passado – com as evocações de uma nostalgia boa – operam uma viagem no inconsciente do telespectador. Especialmente nos mais saudosistas, o que no meu caso é premissa indiscutível. A respeito, narrei neste blog – em janeiro deste ano – incrível e coincidentemente (a magia está no ar!), algumas de minhas evasões mentais por um outro tempo... Pareceu-me mesmo que eu passeava pelo Rio Antigo... em recantos que seriam o coração da cidade naquela época. Destaco:

Hoje acordei com vontade de passear pelo Rio Antigo... Isso mesmo! Arroubos de uma imaginação além-tempo! (...) Nessas oscilações espaciotemporais, em quaisquer lugares ou épocas – Décima Segunda Dinastia egípcia, Grécia de Ouro, Pompéia, 44 D.C., Era Vitoriana, Paris dos anos 20 ou o Rio das primeiras décadas do século passado – o fato é que a impossibilidade de realizar meu intento gera uma tremenda frustração, visto não haver (ou pelo menos eu não poder reconhecer) um portal que me leve a outros momentos históricos. (...) Mas se a ciência não respondeu concretamente ao meu ideal de infância, pelo menos tenho o meu pensamento, que tudo pode! Imagine o leitor o quanto, lá pela segunda infância, fiquei feliz quando constatei que o meu pensamento habitava uma espécie de reinado pessoal (...) um recôndito particular, onde se podiam realizar todas as aspirações do mundo: as minhas.

No meu post, tal como no filme de Woody Allen, evocavam-se as rodas literárias de um passado fascinante, no meu caso, alguns dos ícones do Rio das primeiras décadas do século XX!... E, com toda a certeza, no tour sem-tempo proposto pela minha fantasia, também não foi possível passar imune aos encantamentos da Paris dourada: a Cidade-Luz lá estava entre os lugares, em outras épocas, que eu gostaria de visitar!... E essa viagem deliciosa me proporcionou, meses depois - visualmente -, o approach do cineasta, embalada que fiquei nas cenas viajoras de Gil Pender! Com o cenário e os personagens de uma era tão grandiosa quanto fantástica, não poderia ser outro o efeito do filme... E tal foi a atmosfera de magia no momento em que deixei a sala de cinema que acreditei veementemente numa imaginária viagem possível!... Seria terrível, naquele instante, acreditar que viajar no tempo e nos desejos seria algo irrealizável! A tal frustração de que falo no post – a de não haver ou não se poder reconhecer um portal temporal – foi amenizada (ou mesmo negada) pela arte do roteirista e diretor americano. Woody Allen – com o talento e a sensibilidade de sua evasão artística – me convenceu de que é possível congelar pessoas e lugares, que nossos ídolos literários podem – meio Einsten, meio Bazin – estar entre nós, numa espécie de dimensão paralela. Persuadiu-me, afinal, que em algum ponto de nossa cidade predileta pode pairar a existência surreal de nossos mitos...

Foi assim que saí do cinema: toda nuvens! E, ao atravessar o portal físico da realidade, avistei pela vidraça da livraria próxima uma espécie de magia concretizável: vi a vitrine e acreditei ser possível me deparar com a França da Belle Époque (por que não?)... Pensei:

– Se magia existe, é claro que eu vou encontrar ali, naquela livraria, os livros que há um mês procuro por toda parte e não acho em lugar nenhum! (Eu me referia à coletânea Em busca do tempo perdido, de Proust).

Para localizar o leitor, devo elucidar o seguinte: a tal coleção que eu buscava – produzida pela Ediouro há uns anos, com tradução do Fernando Py – praticamente já se tornou relíquia do mercado editorial recente, visto que se esgotou quase completamente. Até então, parecia até que completamente, pois eu havia ido a uma grande diversidade de livrarias e feito exaustivas buscas on-line... E nada! O “produto-box”, como chamam os livreiros, da obra de Proust parecia mesmo haver desaparecido de nossa dimensão concreta. Nas minhas incursões a livrarias, na última delas, cheguei a ter uma rápida esperança, já que o vendedor me dissera haver localizado um remanescente em Recife e outro em Fortaleza... Mas se tratava de um dúbio engano: ele ligou para as filiais naquelas cidades e constatou que o produto já acabara, sem que retirassem as unidades do sistema.

Então, depois de toda a minha peregrinação em busca de Proust, finalmente eu acreditava, sem qualquer base real (como mostra o parágrafo anterior) que ali, naquele momento mágico, eu poderia me deparar com ele (em forma de livro)!... E adentro a livraria, olho ao meu redor e... não vejo a capa do(s) livro(s)!... Mas insisto em não deixar de acreditar na minha fantasia possível, como a do filme. E me dirijo à vendedora:

– Olá! Você teria (futuro do pretérito, melhor não arriscar uma contraverdade sabida) a obra Em busca do tempo perdido – os sete livros – de Proust?

E ela:

– Humm... tenho, sim.. eu acho que estava por aqui... era uma caixa com vários livros...

Instante meu de estremecimento. Sim, eu estava acreditando encontrar ali todos os volumes, ainda que avulsos... Já seria bom, pois não os encontrara – em edições similares – numa mesma livraria, em nenhuma mega store, diga-se de passagem. Achar ali naquela pequena livraria já seria pouco provável, mas algo perfeitamente plausível ao meu desejo. Agora... achar o tal produto-box... opss... afinal, ela disssera “caixa”... isso seria mesmo mágico! Foi quando meus olhos brilharam, estremecidos, e eu tive certeza de que a magia do filme continuava...

E a simpática atendente completou:

– Achei, achei! Estava aqui embaixo, olha... Eu sabia que estava em algum lugar por aqui.

Apesar de minha mente fantasiosa – que sempre acreditou poder alçar voo em Pegasus –, eu arregalei os olhos, quase incrédula, quando os pousei sobre a imagem – viva, concreta – do que havia visto apenas em ilustrações naquelas últimas semanas de procura. Só pude sorrir. Mas não poderia deixar de perguntar:

– Diga-me, por favor, você teria mais algumas unidades?

- Não, é o último!

Sim, só havia aquela caixinha, guardada ali para mim, naturalmente (risos)!... Comprei a minha desejada coleção e fui para casa, cantarolando... Proust e eu; eu e Proust! Parecia mesmo que o autor, em pessoa, em sua eterna busca temporal – e desafiador pela eternidade do tempo de sua arte (representante coetâneo melhor para as minhas buscas-aspirações anistóricas eu não poderia ter) – estava a me segredar que ele, Machado de Assis, Ernest Hemingway, F. Scott Fitzgerald, Gertrude Stein... e Flaubert, Balzac, Shakespeare e todos os outros estavam sempre, todos – guarnecidos pela redoma de seu próprio tempo perpétuo – a viverem suas emoções de literatos por aí...

Por Sayonara Salvioli

Mentalidade de gourmant

2011-08-19T07:29:00.000-07:00

Mesmo uma pessoa que pratique exercícios físicos regularmente ou cuide razoavelmente de sua dieta alimentar, procurando manter-se bem, uma vez gourmant – dos verdadeiros representantes desta categoria –, sempre gourmant! Quero dizer, com isso, que mentalidade de gourmant é coisa que independe de aparência ou regimes salutares. O verdadeiro guloso – para ser mais exata! – é aquele que sempre prima por uma satisfação gastronômica daquelas de “dar água na boca”.

Assim, um bom gourmant sempre tem um cabedal próprio de preferências e um planejamento que lhe permita, no mínimo, desfrutar dos prazeres da mesa (quase momescamente) em determinados períodos. Há, claro, os que se entregam às delícias da culinária italiana (e brasileira e francesa e portuguesa e árabe e...) o tempo inteiro. Variando de perfil para perfil, uma coisa comum entre todos é aquela lista de restaurantes prediletos, que eles precisam visitar frequentemente e ainda levar os amigos. Se há uma coisa fraterna que um gourmant gosta de fazer é partilhar a própria comida ou o próprio restaurante! Assim, será fácil você reconhecer um amigo gourmant: é simplesmente aquele que gosta de lhe ofertar mimos comestíveis, recebê-lo para jantares, dividir as trufas que tem a tiracolo ou apresentar-lhe restaurantes. É batata! (humm... a coisa é grave: a revelação se dá até pelas expressões vocabulares)...

Independentemente da última confirmação grafológica, todos sabem que sou uma convencional gourmant. Minha listinha de preferências alimentares é extensa e bem-provida, meu apetite é pouco saciável e a sagração de uma boa amizade, para mim, passa sempre pelas afinidades dos hábitos de mesa. Bons amigos dessa categoria visitam-se, levam-se mutuamente para jantar e se interoferecem comidinhas especiais. Eu sempre brinco a respeito dizendo: Agora está oficializada a nossa amizade: Fulano (a) preparou um prato para mim (quando é o caso de o gourmant ser também mestre-cuca, o que não é exatamente genérico, pois os gulosos originais preferem sempre apreciar a fazer, claro)... De minha parte, mesmo, é assim: eu compro e ofereço especialidades deliciosas, mas não sei preparar nenhuma. Mas ofereço de coração e me sinto muito feliz, mesmo, quando proporciono a um amigo querido o prato especial ou o endereço do melhor restaurante!

Outro exemplo dessa minha alegria partilhadora é proporcionar a quem convive comigo o usufruir das melhores guloseimas quando estou de dieta. Faço muito isso com a minha filha: quando estou privada de comer tudo o que gosto, costumo empurrar-lhe doces e outras maravilhas o tempo todo! Ao que ela reage: “Assim você emagrece, e eu engordo!” Mas a intenção é boa, garanto. Pode parecer incrível isso, mas se não estou podendo comer algo naquele momento, realizo-me vendo aqueles de quem gosto usufruindo das minhas delícias prediletas!... Digo: “Você pode; está magrinha! Aproveite, então!”. Assim é que me apraz o prazer alheio (risos estranhadores).

Outra das minhas excentricidades de gourmant é sentir o cheirinho de determinada iguaria!... Hummmm! Sou dos que acham que o olfato e a visão contribuem bastante para a plenitude do paladar. Assim se dá comigo ao ver o garçom derramando sobre a minha taça de profiteroles aquele chocolate quentinho e cheiroso, reformando os bules de vez em quando. Se não reformar os bules... ah, eu reclamo! (risos)... Quanto ao cheiro, é quase envergonhável confessar, mas vou fazê-lo, e justamente a uma lauda – ou seja, confissão por escrito! Desenvolvi, certa vez, uma mania estranhíssima... Eu morava, na ocasião, num condomínio que eu considerava meio triste, mas que tinha uma característica-benesse fantástica: uma padaria providíssima dos melhores quitutes que você possa imaginar, meu leitor... Como diriam os literatos antigos, “coisa finíssima, de primeira”. Olha, eram fileiras de canapés enfeitados, sanduíches fartos e salgados coloridos de tão bem guarnecidos, bolos de todos os sabores e recheios (parecia a congregação das festas de aniversário; exposição permanente de variedades de brunch), doces e docinhos repletos de coberturas e cremes e frutas decorativas.. hummm... guloseimas a se desmancharem literalmente na boca de gulosos e contidos... A vitrine alimentar daquela padaria era tal que até os não aficionados por comida se deslumbravam com as suas ofertas aos olhos! Até quem não liga para comer (sim, isso existe!), lá se entregava a uma leve feição de glutão. Posso afirmar, com certeza, que aquela padaria me prendeu por lá, ainda que o contexto geral do lugar não fosse alegre ou movimentado.

Dando continuidade, pois, à narração pretendida: certa vez, eu estava em período vigente da famigerada “dieta da sopa” e comecei a desenvolver um hábito que parecia não de gourmant, mas de louco, talvez (risos meio envergonhados)... Era o seguinte: já que eu não podia comer, temporariamente, aquelas maravilhas todas, eu ia até lá, comprava os “elementos de mesa” costumeiros lá em casa. E, ao chegar ao meu apartamento, antes de os depositar sobre a mesa de lanche ou guardá-los na geladeira, eu simplesmente os aproximava de minha sensibilidade olfativa... humm.. e sentia aquele cheirinho, salgado ou doce, que informava ao meu cérebro resquícios da sensação do prazer gustativo que tanto me apetece!... Juro, meu leitor, que não intenciono aqui fazer “literatura sinestésica”, mas aquelas mensagens olfativas pareciam até vir acompanhadas de temperatura: eu não só sentia o “cheirinho” do meu salgado predileto ou da minha palha italiana, como também podia misturar na minha percepção a mescla de “saboroso e quentinho” que aquela guloseima parecia ter, e não era pelo tato, mesmo porque, quando no prato (ou seja, sem o contato das mãos), eu podia dizer exatamente o quão cheiroso, gostoso e quentinho estava aquele bolo macio, com recheio de leite condensado com abacaxi e cobertura de chocolate derretido!... Huuummmmmm!!!!...

Bom, você já deve ter percebido que “estou de regime” e, por essa forte razão, me estendi tanto... Mas é que faço dieta de vez em quando, justamente para depois poder me exacerbar em sabores! Aqui até me desvencilhei da ideia original do post, que tinha uma só vertente, e acabei me perdendo pelos caminhos de fortes lembranças gustativas que hoje estão fugindo ao meu comiserado paladar... Fazer o quê? Vou agora para a minha caminhada, sem passar naturalmente por nenhuma vitrine de padaria, e – após meu retorno e um prazeroso banho de inverno – vou ao shopping comprar um vestido. Intercâmbio de prazeres... é isso aí! Mas garanto que nunca perderei essa mentalidade de gourmant...

Por Sayonara Salvioli

Cavalgada ao quarto-crescente

2011-07-02T00:02:00.000-07:00

Era o vilarejo mais distante do mundo. O chamado lugar em que Judas perdeu as botas, lá onde o vento faz a curva... De tão longe, quase ninguém ousava mais aparecer por aquelas bandas. Mas, na solidão de seus recônditos inimagináveis – e praticamente impalpáveis ao mundo – coisas estranhas aconteciam, na casa do pitoresco...

Segundo diziam os fanfarrões do expediente da lua, domiciliados junto à murada do rio, em Vida Feliz ocorriam coisas absurdas, dessas em que ninguém acredita. A cidadezinha tinha algo mais que praça, capela, coreto e um rio passante. Tinha uma rotina de burro cismante e espetáculos ao luar... Rotina de burro cismante porque cada novo dia trazia só a renovação do sol na manhã. Além dos fenômenos naturais alternando diariamente sol e lua, nada mais acontecia. Era a própria terra das inocorrências.

Mas se coisas deste mundo não afetavam a constante pasmaceira da vila, o mesmo não acontecia com as assombrações... Vida Feliz abrigava gentilmente, na candura de seus recônditos inocentes e pouco habitados, alguns fantasmas simpáticos e, mesmo, camaradas, como nos filmes de boa vontade.

Era o que se dava nos tais espetáculos ao luar... Gentes esbranquiçadas e anuviadas de outro mundo se moviam por todos os lados... Era o caso da mulher-fantasma com cara de lua cheia que aparecia para uma vizinha do cemitério. Cleonice morava bem ao lado do portão do campo santo, e via – todos os dias ao anoitecer – um espectro feminino pela janela de sua casinha caiada. E a visita-fantasma formulava seu pedido eterno, em voz de vibrações do além:

– Águaaaaaaaa!

A boa mulher ia até a cozinha buscar a encomenda, e quando voltava já não havia nenhuma pedinte sedenta com a cara na janela. Espantos de Vida Feliz.

Afora isso, ou melhor, essa, havia o barqueiro bonachão que dava remadas noturnas em seu bote verde. Muitos juravam que ouviam o bater do remo nas águas e – na balaustrada junto à beira-rio – chegavam mesmo a escutar, num fio de voz ao longe, sua conversa macia de falastrão, com aquele jeito agradável de intercoloquiar-se com o próximo, conversa quase melódica de causeur de província.

Mas não se trata do primeiro nem do segundo fantasma o objeto desta noite-narrativa. Venho falar dos ares da madrugada trazendo a poeira levantada na estrada por um cavaleiro misterioso... Era o fantasma do Sr. Abud Richa, o morador mais antigo da localidade! Tanto que cem anos após sua morte ainda se podia ouvir o trote de Radamés, seu cavalo de pernas tortas, a saracotear por Vida Feliz.

Em vida, o velho Abud Richa foi um fazendeiro notável – dono de centenas de bois, dezenas de cavalos, milhares de árvores e umas trinta casinhas de colono espalhadas pela propriedade. Também lá, na Fazenda do Serro, mantinha sua família de catorze filhos, além de sessenta e sete empregados herdados à escravaria. Tinha bens, prole e nome. E, até onde se sabe, o brio de um homem decente. Alguém que vivia, obrigatoriamente, para o latifúndio e tudo que a ele se relacionava: dos louros às mantenças.

Só que o tempo trouxe os ares lúgubres do outro mundo para a sede da Fazenda do Serro, e o velho Abud nem percebeu. A danada de capa preta levou-o para um destino similar aos dos bois quando vão para o matadouro... Diferentemente dos bois, porém, que cismam em todo o trajeto da última viagem, ele nem se deu conta do embuste final. E é por isso que as boas línguas de Vida Feliz não se cansam de matraquear:

– Abud Richa? O fantasma daquele turco passeia a cavalo, toda noite de lua crescente, pela rua da frente.

– E na rua de trás, também.

– E também lá na Vila Roca, em volta do coreto... subindo o morrinho da igreja.

– Decerto nem sabe que morreu.

Adonias Bernardino – antigo fiscal local do ócio – contava em detalhes que, em toda fase de lua crescente, depois da meia-noite, o velho Abud saía pelo vilarejo saracoteando o cavalo no pó da estrada... Segundo ele, na calada noturna, podia-se escutar perfeitamente o trote de Radamés vindo das bandas da Fazenda do Serro, lá no comecinho da vila... O caipira afirmava ainda, de pés juntos, que a várzea de arroz, na parte da propriedade que margeava a estrada, estava sempre daquele jeito, tão verdinha, por causa dos olhos do dono defunto que “nutriam a terra”!... Adonias narrava, com voz ofegante, olhos esbugalhados, gestos largos e um sotaque caipira carregado nos erres:

– Se ocê quiser ver é só ficar acordado de madrugada, sentado bem em frente à estação de trem... Primeiro ocê vai escutar o baruio do pangaré chegando: pocotó, pocotó, pocotó... Depois é só esfregar os zoio e... ocê vai ver, bem diante docê, o falecido turco tirando o chapéu panamá e te cumprimentando em frente à venda... É batata, minha fia! Senta na calçada da venda de Dona Alicinha e do velho Borge que ocê vai dar de cara com o pobre... digo, com o rico, o fazendeiro morto que ainda acha que tá vivo! E tem mais... virge santa.. que num acaba aí! A amásia do turcão também acompanha o homem nas lua.... Ainda intur dia eu tava sentado ali do lado da venda do Borge, em frente à varanda do João Bastim, e tive a visão mais espantada de minha vida interinha: a mulher voejava assim, em volta do cavalo dele... vinha e parecia beijar o rosto do Abud... ela parecia leve feito pruma, e os lábios roxim dela parecia até macio!... Ela beijava ele muitas vez e depois saía voando... Acho que a bonitona do outro mundo até me enfeitiçô, pruque – quando dei por mim –, esfreguei os zoio di novo e vi ela bem lá no arto do firmamento, pertim das estrela! Então cê acredita que vi a Malvina sentadinha em cima do quarto crescenti? É verdade, bota sentido que ocê vai ver!... Firma as vista bem atenta nas noite da lua crescendo e ocê vai acompanhar o cavargar do turco pela vila intera... até desaparecer na manhãzinha lá perto da figuera de Nhá Ceição... É fato visto e confirmado, criança!

Por Sayonara Salvioli

Calendas cibernéticas

2011-06-21T20:16:00.000-07:00

Estava olhando o calendário, e me dei conta de que o ano está na metade da laranja. Visualizei na mente uma série de pequenas (e grandes) ocorrências que vêm permeando o dia-a-dia dos mortais no planeta 2011. Ocorreu-me, então, que - nessa era de superexposições e individualidades espetacularizadas - consistências pessoais estão perdendo terreno. A preponderância do todo está fazendo perder-se a parte; os indivíduos emaranham-se, ora, no universo vasto do múltiplo. Isso não contraria o princípio da tendência de fracionamento, que passou a vigir com o advento do pós-modernismo. Refiro-me a uma vastidão e multiplicidade tais que acabam por tirar, por vezes, a independência e a manifestação personal, com particularidade, daquilo que é individual, único - justamente pelo caráter globalizador (contemporâneo), que tudo abarca e, muitas vezes, despersonaliza. Nessa esteira de propensões, se faz necessário cuidar das próprias prioridades, a fim de que não se percam marcas e tempos pessoais.

Num ritmo galopante de convergência de mídias, a proliferação de informações tem resultado, muitas vezes, numa grande confusão de pessoas, perdidas entre a multivariedade de hiperlinks e atrativos de todos os tipos. Todo mundo hoje tem milhares de prerrogativas para acessar algo ou consumir um ideal (dimensões simuladas de realidade, tour virtual, vitrines multifacetadas - é até difícil escolher). Diante de opções tão atraentes, inúmeras são as vias entre o desejo pessoal e sua consumação. Em décadas anteriores, havia uma delimitação para entretenimento, consumo, cultura. Hoje as pessoas têm, aparentemente, um mundo de possibilidades a seus pés, e às vezes nao sabem como usar seu tempo, seus meios e suas vontades. Second life, IMVU e um universo de virtualidades ante usuários divididos entre as ofertas exteriores e as próprias demandas internas... Muitas dúvidas antes de se eleger um livro ou um filme, uma academia de ginástica ou um destino turístico... Numerosas opções de atividades a serem vivenciadas no parco período das vinte e quatro horas diárias!

Já não é fácil efetuar qualquer dinâmica de ciclo na escolha de um caminho. Um universo de céus opcionais paira sobre a pobre cabeça humana, impotente às vezes até para pequenas decisões de rotina. Mas é oportuno reverter essa medalha da multiciplicidade cibernética, escolhendo-se as melhores alternativas (e mais adaptáveis a cada um) para o prazer e a realização pessoal. É fundamental que nós, agentes e pacientes desses novos tempos, saibamos caminhar por entre os letreiros da metrópole sem nos desviarmos do destino desejado. Nenhum turbilhão pós-moderno à nossa volta, quer em eventos, quer em atrações, deve emperrar a roda-viva dos acontecimentos. Os tais tempos futuristas chegaram, e é preciso acompanhar a dinamicidade de um universo ultramovimentado, simultaneamente a nossos objetivos. É interessante seguir essas tendências, como se na velocidade da luz, mas de olho permanente nas nossas aspirações.

Nesse terreno de discussões acerca de efeitos ultramodernos sobre a nossa vida, paradoxal se mostra o poder de axiomas antigos, capazes de nos ajudarem a absorver a complexidade do novo. Pode parecer incrivel, mas, nessa sociedade cultural hiperdesenvolvida, é oportuno mencionar a dita sabedoria da vovó. Acredite: ela bem que resiste aos apelos eletrônicos do milênio cibernetizado! Prova disso é que, frente a dilemas atuais, frequentemente se fazem lembrar os ensinamentos do tempo da carochinha (risos). Todo mundo escutou, por exemplo (aliás, a vida inteira), o velhíssimo adágio: Não se deixa para amanhã o que se pode fazer hoje. Não, não se trata de um ultrapassado clichê, meramente: é um axioma com total possibilidade de acerto. Uma verdade antiga que acompanha perfeitamente a evolução do pensamento e da tecnologia, a qual se fagocita a toque de dígito! Afinal, diante do frenesi cotidiano, mais rápido e desenvolto precisa ser o seu itinerário de ação pessoal. Todos têm que se desdobrar em renovadas marchas de velocidade. Contrariamente, todos estaremos empurrando a velha roda. E empurrar o presente é um modo de se alimentar (e inchar) o passado com coisas vãs, aniquilando-se o futuro. Em outras palavras, cada vez que você enrola a vida, mais caminha em direção contrária ao tal "porvir", que obviamente você quer que venha... Em qualquer campo - seja nas relações pessoais, sociais ou profissionais -, protelar sonhos, decisões ou afazeres é um modo de impedir a dinâmica temporal, num jogo de lentidão tal que interrompe a fluência das coisas. Especialmente no mundo velocíssimo que nos envolve.

Assim é que - em meio à agilidade e à fascinação do mundo contemporâneo - boa parte dos tais planos pessoais pode acabar ficando para as calendas. Coisas importantes ou trivialidades ficam relegadas ao rizoma das posteridades... Em meio a tantas alternativas de ação, muitos acabam se esquecendo de realizar as suas prioridades, não conseguindo distinguir com facilidade o que é (ou deveria ser) mais importante naqule momento. É imprescindível que não se deixe o depois para depois quando se trata daqueles papéis importantes que você precisa reunir, por exemplo, para executar significativo projeto... Também é recomendabilíssimo rever as situações que ainda dependem de você para total culminância e êxito. Afinal, dias, semanas e meses se sucedem rapidamente, necessitando daquele coroamento de atos a cada ciclo. Seja pela infinidade de opções que o mundo lhe oferece, convidativo, seja pelo seu próprio marasmo gerencial, o fato é que você não pode deixar que o relógio avance sobre seu inteligente arbítrio. E, englobando todo o resto, lá se vão os anos, deixando para trás, quase sempre, aquela infinidade de vãs promessas de ano novo... Depois de outro ciclo integral de calendário gregoriano, você percebe que mais um longo período – um ano inteiro – se passou sem que você se desse conta de algumas boas urgências.
De uns tempos para cá, a circunstância cronológica tem me feito alertas não somente no clássico período de fim / início de ano. Estamos ainda no meio do caminho de Gregório, e eu acho que – mesmo diante da sexta das doze faces anuais – cada qual deve fazer, mensalmente (até!) seus questionamentos ao Cosmo da mensuração temporal. E tentar não se deixar atrapalhar pelas enganosidades do depois – esse fecha-ciclo que se disfarça, tantas vezes, de prudência, preparo, perfeccionismo e planejamento. Pseudoidentidades puramente conceituais, isso sim! A verdade é que, apesar de ser importante a prévia estrutura de ações, naquele organograma mental que só você pode elaborar, o decisivo mesmo é partir para a ação. Isso pressupõe não desperdiçar uma chance considerável só porque não deu um simples telefonema ou deixou de atualizar seu correio eletrônico. Além disso, para não deixar tanto para trás a casca das horas de Quintana, você precisa fazer um ultimato ao efêmero sem os pudores da sensatez ou da previsibilidade. E agir rápido, às vezes ser impulsivo mesmo! Talvez aí se recomende a desmedida do termômetro das suscetibilidades, com o acréscimo simultâneo de ações imediatas e eficazes. Mas como? Entre outras coisas, respondendo àquele e-mail mais importante exatamente na hora em que o recebe, e iniciando o seu agendamento da semana na segunda-feira, sem falta! Entre outras medidas sem-depois.
Tenho observado vida afora que os perseguidores de objetivos os mais veementes – normalmente os “portadores” de personalidades de sucesso – fazem um excelente uso de seu tempo e são ágeis na medida célere de sua pressa natural. Assim é que Deus ajuda a quem cedo madruga (com algumas maleabilidades para nós, os notívagos biológicos, claro) e Quem planta, colhe nessa coexistência de domínio das formigas tecnológicas. Isso não quer dizer que as cigarras de alma não devam aproveitar o verão. Abandono dos desejos mais latentes e intuitivos... certamente que não! Mas elas, as cigarrras da atualidade, devem estar atentas também ao rodízio inevitável das estações, devendo usar a arte de seu canto mavioso para hipnotizar as ciladas da natureza. Cigarras devem lembrar-se do depois... e cantarem, mas com antenas ligadas, antes que ele (o depois) se torne um tempo de hibernações e ostracismos num terreno árido de artistas da natureza. E que não se esqueça a valorada sentença egípcia: Todo mundo tem medo do tempo; mas o tempo tem medo das pirâmides.
De qualquer modo, cigarra ou formiga, sempre é bom lembrar que o Senhor Depois é um bon vivant camuflado. E realmente não é nada prudente dar acolhida a esse sujeito (expulse-o de seu paraíso particular!). A impassibilidade pode ser o princípio do ócio e do vácuo. Porque até os dias longos de uma sólida dinastia existencial começam com uma ação primordial – ou uma sucessão delas. Porque, como já expressou também o povo de Pequim em provérbio: Longa viagem começa por um passo. Celebre-se, pois, agostinianamente: que se viva e exalte a face do presente! Presente consciente, ágil e bem-vivido. Dá-lhe, Gregório! E que se instale a supremacia do sem-depois!

Por Sayonara Salvioli

Jujubas vermelhas

2011-06-02T19:51:00.000-07:00

Vivenciar experiências com intensidade, em sentidos e sensações, talvez seja um dos modos mais concretos – e calcados no presente – de felicidade. Não que isso contrarie o princípio do meio-termo, defendido por Aristóteles. Mas a intensidade do sentir pode mesmo ser a medida mais rápida e eficaz para pequenas – e não menos maravilhosas – felicidades cotidianas.

Falo aqui de sensações e sentires meros, simplicíssimos. Objetivamente, aqueles prazeres que, apesar de pequenos e pouco significativos à primeira vista, nos agradam a alma e o corpo, naquela sensação de bem-estar pleno, conquistado. Acho que você pode me entender bem.

Para a alma, valem todos os prazeres que abrem um sorriso espontâneo em seu rosto. Vale especialmente aquele friozinho na espinha na hora de uma sensação deliciosamente perigosa... Afinal, viver perigosamente não é só coisa de cinema, não! Correr contra o tempo – vivendo trinta e duas horas num dia –, assumir missões grandiosas e puxar para si obrigações de meio mundo também constituem maneiras emocionantes de se vivenciar o cotidiano. A propósito, se você pudesse acompanhar os fatos ditos rotineiros da minha vida, entre sobressaltos constantes – alegrias ou vicissitudes –, entenderia do que falo. De fato, em minha casa não há rotina; as surpresas não fazem intervalo para aparecerem por aqui. De todo modo, o resultado final parece ser positivo, já que emoções permanentes são a tônica do meu dia-a-dia. Sonho e realidade se misturam, e se torna impossível vivenciar algum marasmo.

Bom, eu falava dos tais prazeres que colocam sorriso no rosto... Além do já lembrado friozinho do perigo, há também aquela taquicardia sem explicação que antecede os grandes acontecimentos. Já experimentou? Acho que você, provavelmente, está reconhecendo na lembrança aquela emoção incontida que inunda todo o seu ser sempre que a tal felicidade (da categoria das maiores) está para chegar... Ah, e como é bom reconhecê-la antes mesmo que ela se apresente com seu rosto oficial!

Também costumam agradar o espírito (pelo menos o meu), embevecê-lo em cheio com alguns prazeres ditos simples: uma pequena viagem com o parceiro de alma e corpo, uma boa sessão de cinema – com a telona bem diante dos olhos –, o calor e a emoção de dramas no palco, fogos de artifício se espraiando pelo mar de Copacabana, uma noite aconchegante naquele piano-bar, um almoço de tarde inteira com alguém que lhe presenteia com o infinito da orla! Agradam-me também a alma fatos episódicos rotineiros como: comprar roupas e presentes para as pessoas queridas, circular por shoppings inteiros ou longas ruas comerciais e, mesmo, sair sem destino por aí... Ou, ainda, andar de trem, ver fotografias antigas e telefonar para aquela amiga oficialmente destrambelhada para discutir abobrinhas e frivolidades. Decididamente, todas essas ações despretensiosas nos proporcionam uma das melhores coisas da vida: a sensação do riso solto de um momento intensamente verdadeiro!

É claro que, como boa gourmet, também privilegio os sabores gastronômicos. Então, na galeria dos pequenos prazeres indiscutíveis, figurinhas certas são algumas destacadas guloseimas. Estas – mesmo as mais calóricas – precisam ser degustadas na hora e na quantidade desejadas, deixando-se de lado pudores estéticos ou salutares... Assim é que não resisto a algumas ambrosias, como as tais jujubas vermelhas que tanto me apetecem o paladar!... Outras gulosemas há - algumas mais elaboradas, sofisticadas ou raras -, mas me causam frenesi gustativo as esferinhas em forma e sabor de gomas vermelhas!... E isso já se tornou algo simbológico: para renovar o meu estoque de pequeninas alegrias satisfeitas, é um prato cheio (de jujubas - risos calóricos) a degustação demorada e prazerosa das tais balinhas coloridas.

Outro dia me apercebi de sua falta na minha despensa de pequenas delícias, e precisei sair por aí em busca de algumas delas. Fui a minimercados, padarias e delicatessens, e nada! Não achava quaisquer vestígios das tais esferas açucaradas... até que me lembrei de um shopping que possui uma dessas lojas que mais parecem gigantescas mesas de guloseimas, como as que agora se encontram nas festas infantis, e lá, sim, encontrei as que buscava! Foi uma festa: comprei potes e sacolas! Chegando em casa, deliciei-me, não deixando invadir a boca o açúcar da culpa. E acho que essa é uma boa filosofia em vários campos da vida: realizar a própria vontade em toda a sua extensão, mesmo que ações posteriores venham com responsabilidade corretiva. Sim, doar-se a si mesmo, em leves situações de entrega, pode ser um bálsamo para os seus problemas de todo dia!

No caso narrado, depois de devorar boa parte dessas gomas vermelhinhas que você vê na foto, decidi que tomaria sopa pelos próximos sete dias, desconhecendo nesse período qualquer substância aparentada dos açúcares ou dos lipídios ou de assemelhados... Efetuar a lei da compensação, por um autoarbítrio deliberativo, pode ser muito bom. E também pode liberar a sua consciência para a escolha feliz de seu rico prazer momentâneo. Já parou para pensar sobre qual pode ser a sua mais impetuosa alegria – da alma ou do corpo – no momento em que lê este post?

De minha parte, com a vontade da vez já satisfeita, exercida com a sensação dos pequenos prazeres cultivados, me sinto na obrigação de intimar você, leitor, a se lançar à realização de seus desejos imediatos, aqueles que podem abrir em você o sorriso de uma alegria fácil e simples. Sabe, o cotidiano pode trazer muitas dessas saborosas diversões de leve teor, mas que revelam a capacidade de uma autodoação ao prazer. Afinal, o bom da vida é nunca temer a felicidade, em quaisquer situações. Exatamente. Isso se aplica àqueles bons desejos dos quas às vezes fugimos. Ora, o ato de alguém se deixar levar pelo sabor das circunstâncias é primordial na escala de vivência das situações ditas frugais. Seja livre, então: adone-se de suas vontades - espirituais e orgânicas - e garanta a sua cota orgásmica de satisfação cotidiana! Carpe diem - máxima herdada da antiga contemporaneidade de Horácio - não é só uma moda verbal ou comportamental: pode ser uma filosofia aplicável, justificada. E não se esqueça: por trás da coisa simples, pode estar uma grande coisa! A propósito, quais seriam para você as jujubas vermelhas do dia?

Por Sayonara Salvioli

Teoria da flexibilidade das verdades

2011-05-18T11:31:00.000-07:00

Acredito que toda verdade exija o senso médio da flexibilidade. É preciso maleabilidade em tudo na vida, desde o modo de se encarar algo até o ato de banir o pragmatismo de um conceito aparentemente autossustentável. Não, no mundo nada é uma verdade absoluta. Como o diamante, a verdade é sólida, cristalina e límpida, mas de seu reflexo se originam mil nuances e cores! É como se a tal verdade, apesar de translúcida, fosse um prisma multi-hexagonal, um caleidoscópio de múltiplas tonalidades exibindo, cada qual, uma face da verdade consagrada.

Do mesmo modo, é necessário cuidado na hora de se exigir postura a uma pessoa. Pela teoria da flexibilidade das verdades, no campo vasto (e pouco decifrável) da psique humana, é sempre possível considerar uma falha, um temor, uma impossibilidade de agir por parte de alguém, ainda que você o considere pleno e absoluto, grandioso como uma verdade. Mesmo os seres aparentemente absolutos, se humanos, carregam consigo a marca da flexibilidade necessária e, por isso, têm o direito de titubear e até de se absterem de algo. Inegável axioma. E isso não significa uma espécie de acovardamento. Se alguém simplesmente não agiu naquele instante preciso do jogo vital, talvez tenha sido porque no terreno de sua verdade houvesse uma falha ou um relevo qualquer impossibilitando, na hora do grande lance, o movimento de pernas e pés, que nem sempre acompanham a sua vontade de cérebro e coração, ou seja, a sua genuína verdade. Esta pode estar latente e silente, levemente adormecida no torpor da emoção.

É preciso olhar para dentro do ser humano mais próximo de você e enxergar nele, na sua profundidade, a sinceridade de seus olhos rasos, a grandeza que ele esconde do mundo. Afinal, aqueles que ganharam o seu coração (justo o seu, que é tão exigente) devem necessariamente ser portadores de alguma grande verdade, tão grande que pode se flexionar, elastizar-se e estender-se a pontos diferentes, fazendo brilhar as várias pontas de sua estrela existencial.

Eu creio firmemente nos verdadeiros donos de verdades que elegi segundo meus princípios mais rigorosos, aqueles métodos profundos de análise que permitem enxergar no fundo de alguém seu verdadeiro eu. E é só olhando para a internalidade absoluta dessas verdades originais que habitam a alma do outro que se pode, afinal, crer na solidez cristalina de sua existência real.

Acho que tenho e nutro um coração de poeta na medida em que enxergo, precisamente, a verdade dos que me falam nos olhos. E sigo à risca essa minha percepção poética do humano, pois acho – sem enganosidades – que ela nunca me mentiu aos ultrassensores do ser.

Quer um exemplo fácil para o entendimento simples da teoria que ora defendo? Uma máxima dentre as derivações (amplamente difundidas no universo jovem-cibernético) do pensamento de Shoffstall, que de certo modo prega essa flexibilidade da verdade: o amor de cada um é imensurável; de fato não se pode dimensionar o sentimento de alguém pelo modo como esse alguém o exprime. Muitos não sabem como – ou o quê – fazerem com o seu sentimento. Teoria da flexibilidade das verdades: seu modo de amar e agir não faz necessária interseção com o modo de amar e de agir do outro. Há os que amam com os olhos amantes e profundos da distância idealizada, com a vaguidão de um romantismo quase platônico. Há os que amam com um coração que levita: sentimento nas alturas, elevadíssimos em essência, mas com pouca palpabilidade, apenas com o toque leve de pés de bailarinos(as), sem contudo caminhar sobre ribalta real. Há, entretanto, os que amam com olhos, coração, cérebro, pés e mãos, com todos os malabarismos de um ginasta superpotente; são como polvos das sentimentalidades – alcançam, de todos os modos, e puxam para si, e com tentáculos irresistíveis, o objeto de seus amores. Na síntese, pois, dessa pretensa verdade flexível dos sentimentos, há os que podem amar com tudo o que têm, pois tudo doam, e há os que até amam integralmente, mas “com tudo o que podem”, com o que a tal flexibilidade lhes permite. E o quão indelimitável pode ser o teor de sua verdade!

Na esteira de tamanha maleabilidade, há também o dom flexível da ação. A ação pura e simples do livre correr da vida. As pessoas nem sempre agem, em qualquer campo, com a intensidade primeira imposta pela sua vontade. Tal deriva, creio, da flexibilidade da verdade com tendência para maior ou menor ação perante a vida. A esta ação uns chamam de coragem, de poder de enfrentamento. Isso não quer dizer, entretanto, que não exista uma grande verdade de essência por trás da inaptidão para o agir. Uma inércia não pressupõe forçosamente uma falta de teor ou sentido de grandeza. Pode-se ser grande e verdadeiro, sem contudo se exercer o dom da materialização dos sentidos.

Acerca das verdades silentes, talvez se possa dizer que são aquelas que ecoam mais alto na calada da alma! Vistas em olhares, sensações e atos, são perceptíveis no grau de sua emissão e frequentemente mais retumbantes que brados inflamados.

Há também a questão flexibilíssima do grau de inteireza das verdades. Uma verdade, se não inteira, nem por isso deixa de sê-lo. Há verdades parciais e relativas, talvez na proporção mesma das integrais e absolutas. Verdades podem ser igualmente filosóficas e matemáticas, especulativas e precisas, especialmente por causa da multilateralidade do ser que as sente, vivencia, idealiza ou pratica. Sim, porque o humano é múltiplo, e por isso abarca as diversas concepções do ser. E é mesmo impossível delinear os meandros da complexidade do homem; inefável é a natureza humana.

Finalmente, na esfera quase intangível de uma análise da verdade que se pretende peculiarmente verdadeira ao adentrar a profundeza (multifacetada, diga-se de passagem) dessa definição, mais relativa ainda se faz a flexibilidade de seu julgamento ou entendimento, mesmo porque é difícil apontar as propriedades de uma verdade que, de tão flexível, pode sofrer metamorfizações, atenuações ou perdas em suas características intrínsecas. Afinal, será ou não verdade essa teoria da flexibilidade? Terá ela referências e procedências? Dirá respeito à essência ou acepção do sentido-objeto verdade filosófica? A que se condiciona e o que condiciona? Comparativamente terá as características básicas dentre as demais de sustentabilidade? Terá a plausibilidade das reais cognições ou a imperfeição do ininteligível e do inconcebível? Enfim, terão flexibilidade a proposição e a própria verdade? Louvores, pois, à maleabilidade rizomática da filosofia!...

Por Sayonara Salvioli

Quem é você no espelho?

2011-05-04T16:15:00.000-07:00

Girl Before a Mirror - Picasso (1932)

Depois de irromper o limiar da quarta década, certas dúvidas tomam conta até da mais absoluta das convicções. E uma indagação, de modo especial, parece permear incomodamente os seus dias: até que ponto Mestre Tempo tem dado claros sinais? O cúmulo exasperador dessa dúvida é você constatar que não reconheceu alguém com quem conviveu (muito) há uns quinze ou vinte anos!...

Situações-chave dessa sensação traumática, ambas proporcionadas pela novidade geracional das redes sociais:

Primeira situação: Você está no Facebook e, ao atualizar o feed de notícias, vê na página de um amigo de longa data (com quem, junto de outros amigos, você compartilhou momentos inesquecíveis) uma foto atual, com diversas pessoas de seu passado recente (?). É quando você reconhece sorrisos, olhares, fisionomias completas. Só há um rosto ali que você não identifica direito... e pensa: Engraçado, conheço esse rosto de algum lugar... mas de onde? Pensa que pensa, e elastiza os neurônios da lembrança, e procura em seu cérebro a substância que estimula a memória afetiva... e nada! Então, passa a olhar outras fotos similares, do mesmo álbum. E, de imagem em imagem, sua mente retrospectiva começa a reunir informações sobre aquele conjunto de rostos da nova passagem contemporânea da lauda de sua existência. E é aí, de dado em dado, que você começa a se lembrar de um traço naquela face, de um vinco naquele sorriso, de um jeito naquela sobrancelha, de um brilho particular naquele olhar... que o remetem a d-e-t-e-r-m-i-n-a-d-a pessoa: É fulano! Seu cérebro reage. Mas seus olhos não consegem entender a decifração daquela imagem!... Meu Deus! É o namorado da sua irmã, aquele que você via todo domingo à noite em frente ao jardim da sua casa, atrás da grade, parado, diante do portão, olhando para ela com cara de bobo. Mas... não pode ser ele! Esse cara (o da foto) é um gordo estranho, esquisito mesmo. E que visual brega é esse? Não, decididamente não pode ser ele! Seu ex-futuro-cunhado parecia o Ken da Barbie de tão arrumadinho: alto, esguio, pernas compridas, cabelo de mauricinho e camisas listradas. E esse é um cara desleixado, com pronunciada "barriguinha de cerveja”. Além do mais, tá velho demais pra ser ele! E é nesse momento – trágico para o seu referencial de consciência passada – que você lê na legenda o nome e a descrição... Meu Deus! Valha-me, Nossa Senhora dos destituídos de memória imagética! E você conclui, apavorada e sem outra saída: É ele, sim! Eu é que não estava reconhecendo...

Segundo impasse: Alguém o adiciona no Face, mas você não reconhece. E não aceita, afinal o FB é só para amigos ou para novos contatos socializadores com pessoas afins – gente que aprecia seus gostos ou partilha de suas vivências, profissionais ligados à sua carreira ou aficionados das artes que você admira ou desenvolve. Mas aquela pessoa parece não se encaixar em nenhuma dessas categorias, tampouco reportá-lo a alguma lembrança efetiva. Então, você resolve não adicioná-la, pelo menos por enquanto. E a deixa em standy-by na primeira janelinha de avisos vermelhos de novidades – a primeira do canto superior esquerdo, a da adição. Por enquanto, você não quer ser amigo daquela pessoa desconhecida. Mas algo não lhe permite deletar imediatamente a nova intrusa digital (será?)... E você diz de si para si: É, também não vou ignorar... Vai que eu conheço de algum lugar!... Passam-se alguns dias e você resolve aceitar , já que ela insiste tanto, outra vez. E qual não é a sua surpresa quando a proponente de amizade vem puxar papo, ao mesmo tempo em que você explora os álbuns de fotos – todos – dela. E descobre que a pessoa à primera vista não-reconhecida é, na verdade, alguém que você conhecia de algum lugar em certo tempo: a casa dos seus pais (também)! Impossível, você pensa. Mas os traços fisionômicos (reconhecíveis, de antigamente) agora batem com os dados atuais de identificação, e você é obrigado a constatar, sem sombra de dúvida, que se trata de Beltrana, aquela pessoa que praticamente morava na sua casa, que sua mãe adorava e que, naqueles dias felizes de estrita convivência, chegou a fazer parte da família!... Então, o leitor pode pensar que tal pessoa – tão íntima – não chegou a ser reconhecida por estar muito estranha, gorda ou velha. Nada disso! Apenas está diferente, com esses atributos novos que passam a tomar conta do rosto dos outros com o passar dos anos... Dos outros? Ou do seu também? Será que, para olhos que estejam além do reflexo de seu próprio espelho, você também se modificou tanto? Terá adquirido vincos no canto dos lábios ou, quem sabe, uma ou duas listrinhas (em forma de leve sulco) na testa, enfim, um rosto menos suave, com certo ar inflexível diante da vida?!...

Você já havia percebido que o correr dos anos o afasta, por vezes, de pessoas das quais tanto gosta, mas não tinha notado ainda o poder que Mestre Tempo tem também com a sua memória! E é nessa hora que você, leitor, se sente traído por si mesmo naquilo que lhe é mais caro: seu baú de lembranças ternas. E nesse momento parece perceber que não é mais dono de si próprio... Você levou os volumosos álbuns de fotos nas mudanças, de um apartamento para outro, mas não conseguiu infelizmente manter incólume o reservatório completo de suas memórias. Deplorável verdade.

E a sua imagem, perante si e o mundo, terá mudado substancialmente? A julgar pelo estádio do espelho, ao se procurar ou (talvez) se identificar ou projetar ideologicamente no outro, talvez você esteja autoconstruindo uma imagem a partir do que lhe devolve o próprio reflexo... Então, a imagem de seu ex-futuro-cunhado e da sua amiga de adolescência – agora equiparados ao presente das novidades temporais – equivaleria ao seu juízo de valor de si próprio, na atual conjuntura (risos meio apavorados)?... Dá-lhe, Lacan! E, na esteira dessa autocompreensão, a lei do retorno dedutível pode ser o que se afigura como o seu eu, reflexo certo das cores e dores do mundo. Seremos todos, afinal, corpos fragmentados em relação aos demais que povoam os espaços plausíveis das corporeficências? Menos: estaremos como os nossos semelhantes, assemelhados em idade, geração e imagem? Fica aqui a incógnita.

Por Sayonara Salvioli

O ato precípuo de filosofar

2011-04-02T19:58:00.000-07:00

Filosofar, para mim, é artigo conceitual de primeira necessidade. Mais: assim como preciso de ar e comida, necessito filosofar despretensiosamente (não menos que profundamente), pelo menos um pouco, todos os dias. A coisa é tal que, mesmo em noites longas – em que o sono me chama, sedutor –, eu resisto bravamente se ainda não me permiti a filosofada do dia.

E essa espécie de lazer introspectivo me acompanha desde a infância. Quando eu ainda não havia lido Kant ou qualquer dos filósofos modernos... nem contemporâneos, nem helenísticos, nem antigos... ainda assim – em inconsciente e pueril desconhecimento – já ficava a indagar os elementos do mundo sobre essa ou aquela coisa que me intrigava. Tanto que, me lembro bem, sempre tinha um prazer secreto na hora de dormir. Pensava, entre os botões de meu pijama lilás, que finalmente eu teria tempo e reserva para refletir... As palavras que me vinham à mente eram, textualmente: Ah, que bom! Agora vou poder pensar!... Assim que minha mãe deixava meu quarto com seu solene “Durma com Deus”, depois do Toddy quentinho e das 34 recomendações mais recentes, eu me erguia da cama, recostava em sua guarda branca com crucifixo e me autoconcedia a liberdade suprema do pensar. Pensar (sobre o que eu chamava de "minhas alegrias do dia", sobre inquietações e curiosidades) ... e pensar... era o meu exercício noturno de recolhimento aos oito ou nove anos.

Décadas se passaram (nem tantas, ok?... só três!), e eu continuo aqui, com os olhos erguidos aos ares das dúvidas existenciais... E não importa quantas escolas filosóficas permeiem os estudos dos especialistas da questão, eu travo uma inconsciente luta particular, todos os dias, com os meandros do meu próprio pensamento. Indago-me sobre um milhão de coisas que circundam as minhas atenções da vez, e nessa profunda e incansável proposição de enigmas ao universo, viajo para Éris ou Shangri-la, esquecida de qualquer interesse ou desvelo material. Nesses momentos, sou toda pensamentos. E haja neurônio para se esticar e contorcer!

Essa minha mania não tem a menor pretensão de decidir, por exemplo, entre virtualidade e realidade (Deleuze... muito atual!), sequer seguir as linhas do tempo, como na profundidade quântica de Lee Smolin, tampouco duvidar da absoluta incerteza russeliana (como assim duvidar?!)... Só quero divagar pelo fantasioso País das Fadas (místico ou racional ou, mesmo, agnóstico?) nas horas noturnas, pois a mim me parece bem mais atrativo o ato de especular, como nas buscas de um bandeirante que desbrava terras longínquas e obscuras unicamente pelo prazer de descobrir!... Assim é que me inquiro, todo o tempo, sobre uma gama de coisas universais que me estimulam a arte de fabricar idéias, na busca constante por discutíveis e relativas sabedorias, ainda que imaginárias ou absolutamente fantásticas. Ah... esse amor perene à tal sabedoria – como sua etimologia explica – estabelece para a filosofia perante o homem a eterna fascinação e o extático espasmo, a curiosidade investigativa de quem precisa conhecer cada camada ou aspecto do mundo possível. Como se num eterno rizoma, inacabável, que tenha sempre mais e mais debaixo de sua casca... Ih... está operada a desconcentração típica dos evasivos conceituais... Não, leitor, não me abondone que já retorno (risos promissores)!

Não sei o que pensa a respeito, mas eu prefiro a investigação permanente à verdade pronta das coisas acabadas. Da mesma forma, gosto de visitar uma obra em construção ou vasculhar as ruínas de escombros aparentemente perdidos... Não aprecio o que nada deixa a descobrir. O mistério é característica essencial ao meu interesse.

Horas passadas na chamada calada da noite, e daqui a pouco já verei – mesmo através do blackout (gosto de trabalhar com janelas fechadas, cortinas cerradas) – um reflexo de clarão geral ao longe... do dia que começa. E indago: você me acompanha ou vai começar agora a sua aventura das próximas vinte e quatro horas? Seu dia já começa na manhã, como para todos os ditos sensatos? Perdoe-me, mas agora vou dormir!

Independentemente de seu fluxo orgânico de horas, presenteio-lhe, no entanto, com palavras-chave da minha filosofação do dia: paralelismos, conceitos e redefinições, racionalidade, civilização, externalismo, coexistência, globalização e glocalização, sanidade, arbítrio e destinação, cosmologia, gravidade quântica. Uhhl!!! Dentro de nós pode estar o mundo!...

Por Sayonara Salvioli

Não acredito que ela cresceu

2011-03-26T20:09:00.000-07:00

Ilustração: D. Sean

Mãe,

Vou tomar um chope com as meninas. Não acione seus contatos da Segurança Pública, não ligue para a família inteira, não crie um mutirão de amigos para me procurar... Não fui sequestrada nem sumi no mundo: eu apenas estou no bar! ;)

Recebi esta mensagem pelo FB. Não, não sou comprovadamente louca nem minha filha vive em barezinhos, a bebericar por aí... Nenhuma das vertentes, com toda a certeza. Acontece que – espirituosamente como exige sua profissão (redatora publicitária) – ela sempre encontra um modo sutil e bem-humorado para falar das coisas, especialmente para se comunicar comigo em meus espasmos emocionais de mãe ocasionalmente desvairada (risos envergonhados)... No caso, ela queria apenas me avisar que chegaria mais tarde, temerosa de uma reação incontrolada de minha parte.

Imagine o leitor que ela já passou dos 20 anos, é formada em Comunicação Social, trabalha e namora, mas inconscientemente eu penso que ela ainda é criança!... Muito provavelmente, você deve estar se inclinando à certeza de que sou louca o tempo inteiro, mas posso afirmar – quase pragmaticamente – que só de vez em quando. Além disso, minha aparente insanidade pode ser suavizada por alguma dessas assertivas:

a) Porque fui mãe muito cedo, antes dos vinte anos;

b) Porque tive uma educação repressora e, ante isso, tenho o ímpeto do supercontrole maternal;

c) Porque penso equivocadamente que amor de mãe tudo resolve;

d) Porque passei por um trauma há seis meses e, em vista disso, às vezes vejo perigo onde não existe;

e) Porque sou maluca mesmo, e ponto.

Errou se marcou a letra e; a alternativa "mais correta" é a d. Desde então, com as incógnitas surgidas de um confronto vital, passei a ter umas reações cotidianas de medo exacerbado. E um destes é uma espécie de desespero momentâneo a cada vez que minha filha chega em casa mais tarde que o usual. O assunto é sério, mas atinge as raias do ridículo quando me vejo acometida pelos tais pavores sazonais!...

Colabora para essa minha sensação – uma impaciência apavorante diante da espera – o fato de que a moça em questão sofre de excesso de juízo: é extremamente sensata, tem a rotina totalmente programada, com horários e atividades absolutamente regulares. Portanto, um atraso seu pode parecer motivo real de pânico! É claro que a tal síndrome ocorre esporadicamente, mas o fato é que, vez por outra, quando o relógio se adianta à minha filha, um pavor quase incontrolável toma conta de mim... Então, reajo com contrapartidas veementes, típicas de louco perigoso quando se sente acuado (risos conscientes)... Assim, na vez mais recente, fui capaz de:

1. Ligar para um contato amigo da cúpula da SSP - Secretaria de Segurança Pública do Estado - e deixá-lo em stand by para o caso de alguma necessidade de procura;

2. Acessar pelo Facebook três de seus amigos próximos e, em seguida, telefonar para eles pedindo que tentassem falar com outros amigos, a fim de localizá-la;

3. Pensar que ela havia se revoltado com a minha recente instabilidade emocional e se decidido a não morar mais comigo, a ponto de se evadir por aí;

4. Ligar para o namorado dela (em outro Estado da Federação) e inquiri-lo sobre notícias (o detalhe é que ele me acompanhou em meu espasmo – sou uma louca convincente! – e ficou tão aflito quanto meu inconsciente materno – risos);

5. Quase sair de casa sem destino, à sua procura, a divagar por locais próximos de seu trabalho, em franca e atirada atitude investigativa.

Ainda bem que o item 4 não foi consumado por mim, talvez em decorrência de minha boa memória. É que no ataque esporádico anterior, uma ou duas semanas antes, a partir de vinte e um minutos de seu atraso, fiquei nervosa e sem saber o que fazer. Aí andei pela casa em ziguezague, e, após um trajeto imaginário de alguns quilômetros em ambiente interno, me convenci de que havia feito uma caminhada, e fui tomar outro banho. Fim de contas: como o banheiro da minha suíte é o ponto mais distante da porta de entrada do apartamento, ela chegou, e - estando sem chave -, tocou e tocou a campainha, e eu não pude ouvi-la. Além do problema da distância para uma propagação eficaz do som, eu ainda estava debaixo do chuveiro e imersa em meus pensamentos: Meu Deus, onde ela andará?... O que terá acontecido?... Ela cresceu e não quer mais morar com a mãe... Nesse ínterim, ela teve tempo de jantar num restaurante próximo, foi a um cyber café das imediações para ver se me encontrava on line, e foi e voltou, foi e voltou... três ou quatro vezes até a portaria, vezes essas em que o porteiro reiteradamente lhe disse: “Sua mãe não chegou ainda, não”... Afff! Ela estava uma fera! E eu em casa, desesperada, ligando para a família!... Ou seja, recém-saída do banho ensurdecedor, ainda tive a infeliz ideia de ocupar o telefone, como se não bastasse o fato de ela estar com o celular descarregado... Uhhhlllll!

A solução para o mistério se deu com uma de suas sempre providentes atitudes: ela voltou ao restaurante e pediu para carregarem o seu celular... e viu uma de minhas 29 chamadas, concluindo pela bina que eu estava em casa. Resumindo a ópera: foi por causa de episódios como os narrados que ela me mandou pelo Face a mensagem que abre este post.

Limpo um pouco a imagem que você está fazendo de mim com a feliz notícia de que estou me curando... E aviso a possíveis sequestradores de plantão que ela não mais se atrasa, e que, de qualquer modo, tenho sua rota monitorada (risos plácidos)... Olho vivo!

Por Sayonara Salvioli

A sabedoria da escolha

2011-02-27T17:29:00.001-08:00

Diante da vasta gama de opções que o mundo apresenta, qualquer pessoa pode ficar confusa na hora de fazer suas escolhas. E é aí que reside um dos maiores riscos, justamente no ponto onde vários caminhos se cruzam, e em cuja intercepção só se pode escolher uma via.
Creio que seria bom incluir naquela famosa oração de serenidade e sapiência, propiciamente, um pedido fundamental: a sabedoria de se fazer a escolha certa naquele momento de difícil decisão. Escolher o certo pode ser, na maior parte das vezes, optar pelo que existe de mais profundo em nosso interior. Pelas consumadas leis do empirismo – aliadas à latentíssima convicção do inato –, estou convencida de que é o sentimento o fio condutor de tal ato. Nada mais prudente que ele – se real e verdadeiro – para delinear junto à razão prática (sem oposições mútuas) a trajetória da escolha. E aí, meu leitor, ninguém pode ser mais feliz do que aquele que escolheu certo, se enveredou pelo caminho bom da autoconsciência e, mais de uma década depois, pode constatar o sucesso da jornada na trilha de um dia!
Estou entre aqueles que imputam ao tempo a autoridade de magistratura sobre os itinerários humanos. Nada, afinal, como os anos para trazerem aquela certeza sobre a qual tanto se especulou. Filosofias e inquietudes à parte, a essência é aquilo que fica. Permanece no mundo o que é forte, profícuo e abundante. A respeito, tive certezas há um decênio que agora vêm me saudar a sabedoria da previsibilidade acertada. Como é feliz essa sensação!

Deve ser por clarividências como essa que não costumo, nas diversas circunstâncias da vida, conceber o tal risco calculado. Sem querer ser presunçosa, procuro evitar o risco, abomino o erro plausível e delego a toga das minhas ações a uma tal clarividência do sentimento, esse elmo que pode proteger as pessoas como um distintivo. E acredito, também, que esse sentir mais que intuitivo se alia ao caráter em todas as vezes nas quais o ser humano age devidamente, faz a escolha certa.

Creio que eu já tenha sido testemunha, em diversas ocasiões, de opções infelizes de quem não respeitou certos parâmetros e adentrou caminhos sem volta, túneis sem luz. É claro que, como no velho clichê, nem sempre encontramos flores à orla do caminho, mas acho mesmo que pode ser feliz quem opta por sua verdade. E a verdade de cada um é o seu caminho mais seguro. É aquele porto plácido em dia de céu azul; é como a acolhida do abraço terno e firme de quem se ama. E reafirmo, meu querido leitor, que o sentimento – íntegro e integral, sólido, perseverante, forte – é autor e juiz exclusivo da escolha certa.

Por Sayonara Salvioli

Evocação personal

2011-02-21T12:27:00.001-08:00

Eram sete da matina, hora de profundo hermetismo. Fração sagrada das parcas vinte e quatro horas diárias, momento máximo de minha apreciação do universo de Hypnos (risos sonolentos). E, justamente em momento assim tão solene... Trrriiiiimm: toca o telefone. Como tenho excelente ouvido, consigo me transportar até a longínqua dimensão da realidade:
– Alô! – atendo, com voz distante e nítido tom de desagrado.
– Bom dia! Aqui é o Estêvão.

Meu coração se acelera. Não é possível! Engulo em sequíssimo, mas tento disfarçar meu embargamento emocional:
– Eeestêvão???
– Sim. Tudo bem?
– Tuudo... – esfrego os olhos pela nona vez em meio minuto – Mas... que Estêvão?
Antes que ele pudesse responder, viajei pela milésima faixa sideral, imaginando se tratar do protagonista um tanto pirado do conto que eu houvera escrito exatamente naquela noite, pouco antes de dormir... Apavorei-me ao imaginar que ele havia saído do limbo de todos os personagens do mundo para, sem cerimônia ou qualquer escrúpulo, invadir a privacidade da minha vida real – e em horário proibido! Que falta de respeito! Tremenda falta de noção de hierarquia! Acho que não dosei bem a sua psique ou os seus traços morais... Mas a emoção não é a de indignação ou de condenação... ou de uma especulação cognitivo-autoral... É de meedo! Respiração ofegante: acabo de me lembrar que assistira também aquela madrugada um filme forte e assustador, em que um personagem saía da ficção e ia procurar o autor... para matar!!! O terror me faz descobrir o bruxismo, e meus dentes trincam mais do que o poderiam em Oymyakon... Suspiro mais fundo e digo com voz de thriller:
– Como foi que você descobriu o meu telefone?
Quase meio minuto de aterrador silêncio. Onomatopeia para o meu coração: Tum tum tum (risos ridículos)... Finalmente:

– Você não se lembra?
Pânico nº 78. A essa altura, eu já divagava por Pirandello... Deus dos autores! Então o meu Estêvão – criatura que fiz surgir à testa do mundo imaginário – achou de aterrorizar-me com seus dramas internos? Provavelmente Estêvão sentira algum vazio lítero-existencial, talvez alguma lacuna na constituição de sua personalidade... Claro! Problemas de tipificação estrutural. Reflito mais profundamente e constato que a culpa devia ser minha: dei-lhe características delimitadas de criatura, mas não lhe concedi o arbítrio de uma história verdadeira para viver! Seu habitat na celulose realmente era um lugar triste e solitário... e sua dimensão vital era limitada, cerceada por uma autoria egoísta e impiedosa. Lamentação: agora era tarde! Estêvão soltara as amarras de sua aquém-vida, e – como um fantasma pós-moderno da ficção – vinha me puxar os pés na manhã!

Ele insiste:

– Parece que você não está se lembrando de mim.

Sua voz saíra metálica, taxativa, cruel. Eu corria perigo! E àquela precoce hora quem iria me salvar?... Naquele exato segundo concluí que estava perdida. E tudo por causa de um personagenzinho idiota, maníaco-depressivo, que eu trouxera à luz numa noite cinza... O problema é que eu não imaginara que ele transporia a linha (tênue, pelo visto) da dimensão ficcional para a humana! Afinal, enquanto um personagem tem uma constituição artificial – fechada, acabada –, o ser humano apresenta zonas conflituosas de ação e reação, indefinidas, em processo contínuo e inacabado, como se sempre em construção...

De repente, Estêvão me tirou do devaneio analítico com sua voz alta e sem educação. Minhas pernas tremeram, tremor seguido por três segundos de espasmo: não o reconheci nessa hora. Estava certo que ele era um tanto doente e problemático, mas não me lembrava de tê-lo feito claramente agressivo e grosseiro... Foi quando ele esclareceu:

– A senhora não está mesmo lembrada de mim?! Nos falamos há uns quinze dias... Sou o fotógrafo do casamento da sua amiga... Ela me disse que era pra acertar com a senhora o conceito de imagem e cenário.

Ufa!!! Mil agradecimentos à Nossa Senhora dos Distraídos (ou dos Loucos?)! Tratava-se, então, do
tal fotógrafo... Acontecera que uma amiga próxima, praticamente da família, me pedira para auxilá-la
na organização de seu casamento – detalhes de estruturação de cerimônia religiosa e recepção...
Motivo: eu era conhecida na região pelo meu know-how em organizar casamentos [aos dezenove,
“produzira” o meu próprio, com uma infinidade de detalhes supérfluos e seis mil – isso: 6000 (leia-se
seis mil mesmo!!!) convidados!!!!!] Por causa desse fato (talvez refletor de uma então provável
anomalia psíquica de minha parte), pessoas de várias cidades me procuravam – a mim, à famigerada
noiva popularíssima – para que eu as ajudasse em seu grande evento [E pensar que eu nem ganhei
dinheiro com tais consultorias; não cobrava! (risos)]...

Minutos seguintes: instantes leves de alívio extraordinário. O homem era, de fato, real, assim mesmo, bem pleonasticamente, para a minha felicidade e integridade! A confusão se dera pela confusão imediata de nomes, e eu não me lembrava de ele se chamar Estevão... Em seu cartão constava apenas E. Guedes Rubim. Conversei então com a criatura – sem segundo sentido –, acertamos detalhes, marcamos uma reunião. E eu pude voltar a dormir, como um anjo... Ops! Sem entidades. Foi um sono bem humano.

Por Sayonara Salvioli

Matizes & sombras

2011-02-12T15:37:00.000-08:00

Mesmo sendo esta lauda eletrônica um espaço onde se prioriza a linguagem das crônicas – calcadas que são no cotidiano comum –, vez por outra preciso dar voz a personagens que vazam de minha (in)consciência ficcional em minicontos. Tal não quebra a unidade estilístico-conceitual do blog, seguindo tão-somente o curso livre de meus lirismos, independentemente da forma de registrá-los ou apresentá-los... Neste post especificamente, depois de narrações mais fluidas, artigos especulativos ou reflexões despretensiosas, volto a libertar personagens que querem sair por aí distribuindo seus dilemas e sutilezas, a buscarem visitações alheias...

Matizes & sombras

Carolina carregava em seu código sentimental as imagens de uma personal Macondo, como a de Gabo. Igualzinha à dele: com uma casa centenária, uma praça silente, árvores sem balouçar e fantasmas translúcidos. Daquela vez em que a visitou, muito solenemente, encontrou o solar da Praça da Saudade com as portas escancaradas e as janelas dançando com o vento, a estapearem as paredes.

Reverenciando mentalmente a sabedoria de Gabriel, ela pensou que a sua cidade-lenda abrigava muitos fantasmas, que voejavam como sombras, brancas, negras e coloridas, capazes de enganarem o céu e de se abrigarem num purgatório de boas intenções. Naquela tarde de cobre outonal, Carolina avistou mentalmente o sobrado rosa com fachada vinho em frente à linha férrea. Foi como se visse Hannah a atravessar o jardim, em seus aflitos passos miúdos, passando pelo portão em direção à calçada. Vislumbrou-a percorrendo toda a Rua Direita até alcançar o pátio frontal da escola...

&&&

Hannah adentrou o caminho de acesso ao portão principal, sorridente como sempre, rosto que emoldurava a alegria nos fios caídos do coque bem feito, quase formal. Devia ter seus quarenta anos, mas parecia um pouco mais velha, já que insistia naquelas saias de senhora.

Era o mês de julho, e na cidadezinha se comemorava o aniversário municipal com uma parada escolar, daquelas com banda marcial e alas demarcadas por cartazes de isopor com letras em alto relevo. E, ao centro destes, se viam imagens afixadas, que eram as solenes pinturas sombreadas de Hannah, artista plástica tímida, mas não menos talentosa. A eficiente educadora do Pereira Telles parecia desprender vida de seus dedos manietados a pinceis de todos os matizes... a deslizarem por uma tela ou uma simples folha de papel. Quando se tratava de imprimir formas e cores a alguma ideia, ela exercia o seu dom de Midas e maravilhava tantos olhos quanto se pusessem em suas obras! No entanto, era modesta quando elogiada pelas suas pinturas:

– Artista? Eu? Imagine! Eu só esboço com as tintas alguns traços do que vejo. As imagens que se formam são a materialização da luz das coisas que chegam aos meus olhos...

Quanto à pequeniníssima Carolina, tinha não mais que oito anos, mas já olhava com percepções de esplendor os tons que Hannah pintava, imaginando-os com vida! A menina, com sua alma de artista ainda pouco desvendada, reconhecia na mestra alguém sublime, com os tais dons admiráveis capazes de despertar emoção numa pessoa. E de emoção Carolina entendia bem – e bem mais que a maioria das meninas de menos de dez anos, isso era certo.

Naquela manhã com céu adamascado, a garotinha precoce da quarta série do primário ficou feliz quando viu Hannah chegar. Correu para ela e falou, com a desinibição de sempre:

– Bom dia, Dona Hannah! A apresentação cívica vai ser antes ou depois do desfile?

– Será depois, Carolina querida, lá na praça, com a diretoria do colégio e a comitiva do Prefeito. Está com seu discurso pronto, não está?

– Sim, professora. Está aqui. – e tirou da maleta escolar uma pasta com a pintura do emblema da escola, contendo uma folha dentro, com umas vinte e cinco ou trinta linhas ornadas em caligrafia firme. A capa fora feita pela Professora Hannah, mas o discurso, este era obra da pequena. Esta – que revezava a cada ano o nobre cargo de Presidente ou Oradora do Centro Cívico Escolar – tinha sido outorgada, pelo corpo docente e pela diretoria da escola, em edito oficial, a representante mirim dos estudantes que, todos os dias, caminhavam e corriam pelo gramado do Pereira Telles.

Hannah sorriu e afagou a menina no rosto:

– Você é o nosso orgulho, Carolina! Aposto que hoje vai nos emocionar novamente quando ler essas suas palavras de madureza inacreditável, como se chegassem a você dezenas de anos antes!... – e pegando a pasta com o discurso: – Deixa isso comigo que te entrego quando estivermos no palanque.

Carolina sorriu, mas pensava que tantos elogios não lhe cabiam. Achava que Dona Hannah, sim, era uma artista, alguém que lhe ensinava um mundo de coisas. Ela era apenas uma menina – de postura, cabelos longos e lisos, com olhos vivazes e idéias nobres no coração (isso ela considerava que tinha!)...

O alto-falante soou, desafinado e estridente:

– Atenção, alunos, todos os que ainda não estiverem na ala a que pertencem, por favor procurem a sua professora ou se dirijam ao respectivo grupo.

Carolina correu e assumiu seu lugar ao centro da ala, para mais uma vez percorrer toda a Rua Direita trazendo no rosto aqueles ares cívicos que chegavam a assustar numa pessoa tão pequena em idade e tamanho.

&&&

Quase trinta anos depois, Carolina se lembra dessa cena, e chora. Não se perdoa por ter faltado com um dever muito mais que cívico – ético! –, ali mesmo nos arredores da Praça de Saudade, depois de adulta. Era dezembro de Natal, e ela visitava os pais, após uns meses sem ir à Vida Feliz – sua Macondo ou Aracataca... Olha através da varanda a rua morta, desprovida de gentes e de sonhos. Para onde teriam ido todas aquelas pessoas? E em que limbo de recordações coletivas se perderam os sons daquelas felizes festas? Carolina já recorria à teoria greeniana, imaginando se aquela menina de oito anos, interpretando “Fitas Verdes” no púlpito central da escola, não estaria ainda pairando – numa das multifacetadas fatias do tal pão de forma – por alguma dimensão dentre aqueles ares?... O fato é que ela era toda saudades, e boa parte de seu patrimônio afetivo se formara com o que aprendera com seus mestres de infância – Hannah majestosa entre eles! Como a ex-menina gostava de lembrar aquelas vezes em que, nas visitas vespertinas , ficava minutos inteiros detida ante as telas na parede, em todos os espaços da casa criteriosamente decorada pela pintora primorosa!... Lá, ouvia e fazia leituras de contos adoráveis naqueles livros emoldurados com letras douradas! Também se lembrava, sorrindo triste, daquele adesivo afixado no canto superior direito da terceira porta da estante de vidro... Nele se lia: Quando nós três nos veremos outra vez? Eram dois burrinhos, um de frente pro outro, dizendo a frase em uníssono (risos pueris). Carolina também se lembrava de que Hannah sempre lhe servia aqueles opulentos bombons com recheio de licor de cacau. Ela dizia:

– Se há uma coisa que nunca deixo faltar em casa são esses bombons. Não vivo sem eles! – E não vivia mesmo.

Acontecera, porém, que o tempo veio com mão de ceifador, e cortara os elos entre as duas. E as distanciara em largas passadas em geografia e ideologia. Hannah, apesar de artista, era afeiçoada às flores da província, e Carolina, tão afoita de alma, quisera correr atrás de suas ideias... E se afastaram, cada qual com suas obrigações impostas pela vida de cada dia, as mesmas que fazem com que se percam os anos. Apenas se cumprimentavam em datas específicas. Quando o marido de Hannah morreu, Carolina sentiu muito e telefonou. A amiga mirim – já não mirim – também ligou quando nasceram os netos mais novos de Hannah, para cumprimentá-la e também rememorar aqueles tempos no Pereira Telles!... Afora essas ocasiões, não se falavam. E, pior, não mais se viam, como não pode acontecer aos amigos.

Um dia de maio, no apartamento de Carolina o telefone tocou. Era sua mãe:

– Minha filha, você precisa visitar Hannah na próxima vez em que vier aqui. Ela está muito doente! – e narrou a desdita da amiga antiga.

O fato triste na vida de Hannah fora desencadeado ironicamente por uma de suas alegrias menos nocivas que pueris: aquela sua mania de consumir bombons [e doces, doces e doces]... Ela comprava dezenas de caixas deles, e ainda os distribuía entre os amigos. Os mais próximos sempre ganhavam deliciosos chocolates belgas ou aquelas trufas personalizadas... No entanto, os excessos aos amigos não passavam de uns poucos quilos esteticamente ofensivos, mas à gentil Hannah coube uma hereditariedade mórbida, consumada nos açúcares letais do diabetes. Tivera-o seu pai, sucumbira-lhe a mãe, e a ela – antes da vida – fora tirada a luz dos olhos, justamente o grande instrumento para a percepção e a vivência de sua arte!... A mesma e fundamental luz que, segundo a pintora, concentrava a matéria-prima de seu fabrico com as tintas...

Tristemente Hannah ficou cega, o tempo passou com crueza, e Carolina foi vencida pelo medo dos que se acovardam diante das tragédias sem remédio. Mais algumas vezes visitara a cidade, e até lhe telefonara, com muito carinho, mas inconscientemente evitava – ela se envergonha disso! – vê-la, deixando sempre para depois o que deveria ser o maior presente da amizade: a sua presença, com complacência, oferta de atenção e doação. No fundo, Carolina temia encontrar Hannah, já que não podia imaginar a artista sem a luz em seus olhos... E, para sua falta de sorte, certa vez em que viajara decidida a ir vê-la, Hannah não se encontrava temporariamente na cidade. E o tempo não perdoou: cometeu sucessivos lances ludibriantes e.... xeque-mate!

Todo o organismo de Hannah veio combalindo, e os longos intervalos de idas à terra da Praça da Saudade trouxeram a crudelidade do escapismo temporal. Hannah morreu, e isso deixou em Carolina o arrependimento da fuga pelo medo. Covardemente estivera longe na hora do ocaso da amiga!... Não que fosse insensível às suas dores, mas – resguardada a culpa do temor da adversidade – fora acompanhando aquela cínica intrepidez do tempo, com o esmaecimento da memória e a lentidão dos resgates fundamentais. Como deixou que se perdessem seus nobres ideais do coração?

É madrugada de dezembro, a luz está alta no horizonte de sua Macondo, e Carolina se entristece com os espectros irrefutáveis de suas memórias, lânguidas, atordoadas, do jeito como se espraiam pelos ares turvos das cidades-fantasmas...

Por Sayonara Salvioli

Imaginário contextual

2011-01-22T13:35:00.000-08:00

Hoje acordei com vontade de passear pelo Rio Antigo... Isso mesmo! Arroubos de uma imaginação além-tempo!... Vez por outra – e não são poucas – acordo querendo estar em Pompéia, por exemplo. Naturalmente, bem antes do ano 79, pois não sou suicida. Também há aqueles dias em que, inconsequentemente – já que sem quaisquer indícios genealógicos – constato mesmo alguma ancestralidade no Egito dos Faraós! (risos sem nexo)...
Nessas oscilações de tempo e espaço, em quaisquer lugares ou épocas – Décima Segunda Dinastia egípcia, Grécia de Ouro, Pompéia, 44 D.C., Era Vitoriana, Paris dos anos 20 ou o Rio das primeiras décadas do século passado – o fato é que a impossibilidade de realizar meu intento gera uma tremenda frustração, visto não haver (ou pelo menos eu não poder reconhecer) um portal que me leve a outros momentos históricos. O que assim não seria se um dos meus sonhos de criança – a máquina do tempo – tivesse sido inventada!... Mas se a ciência não respondeu concretamente ao meu ideal de infância, pelo menos tenho o meu pensamento, que tudo pode! Imagine o leitor o quanto, lá pela segunda infância, fiquei feliz quando constatei que o meu pensamento habitava uma espécie de reinado pessoal, um lugar onde a vontade alheia ou as ordens da minha mãe não podiam chegar!... Uma espécie de recôndito particular, onde se podiam realizar todas as aspirações do mundo: as minhas.

E é com esse aliado – o pensamento – que me permito munir de asas a imaginação contextual do dia: passear pelas ruas do Rio antigo, mais precisamente o Rio de Janeiro das primeiras décadas do século XX!

Quem, dentre nós, nunca ficou fascinado ao ver fotografias ou vídeos do centro do Rio de Janeiro de tal época, numa paisagem urbanística tipicamente européia? Naturalmente sem ferir o nacionalismo – de que sou defensora –, lembro aqui aqueles painéis fascinantes como o Palácio Monroe, a antiga Cinelândia... uma Rio Branco recentemente revitalizada e adornada!... Ah! E, variando entre décadas afins, o que não era a Rua do Ouvidor, com seus estilizados transeuntes, idos e vindos entre o Wallerstein e a Casa Clark?!...

Como o leitor já adivinha, imagens anteriores – do finalzinho do séc. XIX – também me saltam à mente, convidativas, ora vislumbrando o corte prodigioso de Mme Joséphine, ora os ramalhetes de Mme Finot! A propósito (psiuu!), afirmam cronistas da história que a primeira teria morrido eclipsada em Paris!...

Nos domínios de meu passeio mental também cabem o Hotel Europa, o Gabinete Português de Leitura e antiga Biblioteca Nacional. Entremeia-se aí minha imaginação com o bucolismo do Passeio Público, indo também flanar lá pelas bandas do Cais Pharoux!... E a confraternização cultural dos quatro literatos ilustres – Machado de Assis, José França Júnior, Manuel Antônio de Almeida e Joaquim Manuel de Macedo – em horas a fio na Garnier!...

Enfim, num delírio feminino pela fascinante Vivienne carioca, quase posso me ver entre sedas e leques e flores e perfumarias, em figurino parisiense digno dos primeiros espetáculos do Theatro Municipal, já na primeira década do novo século... A coisa é tão forte no meu desejo imaginativo que não somente enxergo painéis de beleza e requinte como também posso visualizar, profeticamente, algumas metamorfoses sociais: vejo os quiosques populares, extintos por Pereira Passos, mas que hoje se afiguram nas duvidosas carrocinhas de hot dog que se imiscuem nos meandros da metrópole! Mas – é lógico! – retorno sem demora às risadas e conversas animadas no Café Lamas e na Confeitaria Colombo! De tudo, afinal, só me restam estes últimos (remanescentes ainda bem vivos), como saudosista que sou, inevitavelmente ambientada na realidade contemporânea do século XXI! E, já acolhida pelo (no) Cristóvão em 2011, não-satisfeita com o clima de manjar vespertino, me reporto agora à festiva Paris de Santos Dumont, Cartier e sua confraria célebre... Você me acompanha?

Por Sayonara Salvioli

O incomensurável

2011-01-12T19:35:00.000-08:00

O incomensurável é a medida da alma. E nada pode representá-la melhor do que o sonho. Na esteira desse pensamento, talvez nada seja mais intrinsecamente próprio a alguém que o seu ideal.
E para que ele se plenifique – na amplidão ilimitada de sua essência –, necessária se faz a integralidade do ser. Também é preciso autenticidade, sem exacerbações ou cortes. Por isso, não acrescente ou retire de si o que quer que seja: assuma as dimensões genuínas do que lhe dita a autoconsciência, pois a sua inteireza pode se converter no reflexo de sua grandeza. E se dedique a si e às suas próprias coisas e aspirações. Já dizia Pessoa: “Para ser grande, sê inteiro; nada teu exagera ou exclui; sê todo em cada coisa; põe quanto és no mínimo que fazes; assim em cada lago a lua toda brilha porque alta vive”. E nada é grande, de fato, se não assume as proporções reais de seu tamanho.
A dimensão do sonho pode estar no olhar e não no homem. O raio de alcance do que se vê, se tiver limites, não pode fazer parte do sonho. Porque este – quando verdadeiramente seu – pode exceder o tamanho do mundo e, apesar disso, em todo lugar encontrar guarida. Se lhe disserem que você tem um sonho grande demais, não acredite, pois não há quem possa medir a sua alma. Além disso, se alguém chama um sonho de grande é porque não sabe sonhar. Até porque só pode fazê-lo quando se crê que nada é maior do que o próprio desejo.
Alimentar o sonho também é uma necessidade. Todas as vezes que fugi dele não pude ser feliz... Ganhei pesos e revestimentos que não me cabiam, que me inchavam a epiderme e feriam os sentidos. Só posso vestir o que, de fato, me convém. E só me convém o que se molda à minha peculiar anatomia. Vestida, pois, de sonho, posso resistir às caminhadas longas, jamais sucumbindo aos calores escaldantes.
O sonho também precisa de convicção e fé. Neste caso, pode enfrentar o desafio e buscar o longínquo, até mesmo a infinitude... Aí se reveste de coragem e se torna capaz de vencer todos os monstros humanos e não-humanos. Protege-nos como um elmo e nos abriga na morada da realeza. Guarda-nos com a placidez e a autossuficiência dos fortes de espírito.
Ao sonho também compete a unidade de essência: não se pode trocar de sonho. Pelo menos, não o grande sonho. Por isso, ele não permite empréstimos, permutas, negociatas. Livre de persuasões ou conchavos, o sonhador segue em frente, munido da coragem da decisão. Seguindo o princípio da imutabilidade, fecha seu semblante ao indesejado. Porque o sonho – o verdadeiro – é soberano e invencível. Por isso, só aceite o seu maior sonho. Diga não a todos os outros.
Por Sayonara Salvioli

Exortação

2010-12-15T15:02:00.000-08:00

Creio que, quando chega dezembro, todo mundo faz aquela solene retrospectiva de seu interior e exterior no ano que finda. E aí ocorre aquela reportação básica à lista de desejos do fim de ano anterior. Só que em meio à constatação ou não das conquistas realizadas – das meras às sofisticadas – quase ninguém se dá conta do alcance de itens que não estavam ali... Afinal, as pessoas não computam alguns ganhos, desses que não aparecem muito, como saúde boa e coisas cotidianas em seu lugar.
Ora, é preciso olhar para esse passado próximo e saudar, com um belo sorriso, as ações rotineiras salutares (não que eu goste da convencional rotina, mas algumas emoções ditas normais podem constituir momentos maravilhosos), aquelas situações até comuns e esperadas, mas que ilustram com alegria os nossos dias em qualquer ano. Tanto e tanto já se ressaltou o clichê da “felicidade simples” que a ideia ganhou contornos de lugar comum fora de moda. Contudo, por trás disso, talvez esteja a resposta de muitas de nossas buscas mais ousadas. Às vezes, estamos mesmo desejando algo maior para, com tal conquista, realizarmos bem – e com mais facilidade – coisas consideradas menores.
Quando me referi, aqui, à dádiva da “saúde boa” como um bem que não aparece aos nossos olhos, creio estar lembrando uma de nossas mais inconsequentes verdades: a não-conscientização do valioso bem da saúde e, por conseguinte, da conservação da vida, objetivo que deveria ser o mais importante de todos. Afinal, do que servirão quaisquer de nossos novos tesouros adquiridos na ausência do básico – a sobrevivência? Francamente, depois que passamos por uma ameaça vital, não sabendo se ainda estaremos vivos em 24 horas, muitos de nossos antigos conceitos de conquista se perdem. Primeiro, pois, necessitamos de um corpo subsistente, para depois orná-lo com as sedas, os metais e os rubis da trivialidade material. Parece ridiculamente simples – e mesmo evidente – esse conceito, mas não é. Porque é preciso compreendê-lo em sua plenitude, ou seja, conhecer a verdadeira face da subsistência ante o risco, da vulnerabilidade ante o desconhecido do futuro dos próximos minutos.
É em situações assim que podemos perceber o quão insignificantes podem ser muitas de nossas preocupações e agruras. Parece que é comum inventarmos problemas – dilemas imaginários –, na ausência de problemas reais em situações palatáveis. Por vezes, os nossos fantasmas interiores podem mascarar conquistas obtidas na fluência de nossas ações e, mesmo, impedir o alcance de outras maiores. O problema é sabermos quando há, de fato, um problema. Porque, não raro, muitas de nossas questões de difícil solução não existem senão no terreno exacerbado de nossa imaginação.
Nesse período de reflexões e Festas, além de decorarmos a casa e comprarmos os mimos para a troca de presentes, talvez o melhor seja limpar o nosso eu interior de fantasmas arraigados que se afiguram, sob uma ótica deturpada, como problemas sérios e implacáveis. Ora, a decisão pode ser o seu veículo de fé. Com ela – após exortar seus fantasmas interiores – você poderá criar um caminho livre para bem exercer a dádiva imensurável de sua vida! Neste Natal, dê-se um presente peculiar, personal: a autolibertação, a liberação pessoal para o gozo pleno do cotidiano. Liberte-se das amarras que lhe complicam a vida, desate-se do difícil e do insolúvel! Acredite na translucidez de um caminho novo e límpido. Exorte seus fantasmas interiores e ganhe o mundo vasto de sua existência!
Por Sayonara Salvioli

A chave-mestra

2010-12-06T04:56:00.001-08:00

Ela me acompanha mais que a minha chave de casa; carrego-a na bolsa como utensílio indispensável de sobrevivência. Segreda-me coisas nebulosas e obtusas, aclara-me circunstâncias, avisa-me sobre fatos menos importantes e me previne quanto a perigos irreversíveis. Traz na sua essência – e origem – a propriedade miraculosa de salvar vidas.
Como grande amiga que é – uma das maiores –, cuida da minha distração e lustra o brilho intempestivo do acaso. Nas noites, aparece-me em forma de sonho; nos dias, como clarividência anunciada, em lances e relances instantâneos de imagens mentais. Alerta-me até sobre o que preciso colocar na bolsa [isso ou aquilo vai ser útil nas próximas horas! E como o é!].
Ela é certeira, quase tão precisa como a respiração. Tem um filtro para a verdade e não costuma falhar em suas predições; pode no máximo ser mal interpretada. Isso porque ela não conhece o engano ou a surpresa: mesmo na rotina, traz-me os fatos [e pré-fatos] numa bandeja de prata, com o prato da notícia e o samovar da consumação, em primoroso serviço de quarto.
Ela tem o sentido aguçado do feminino em sua altivez na conjuntura cósmica. Vê com olhos de mulher e racionaliza com mente de homem. Perscruta o mundo e o humano com mais perícia do que o fariam agentes ultrapoderosos e pioneiros da antiga OSS. Vasculha os cofres insondáveis de minha existência e de meus pertences. Profetiza conflitos, neutraliza guerras, propõe conciliações, reforça alianças e realiza negócios, às vezes sem meu consciente conhecimento prévio.
Percebo que ela tem ficado mais forte e extravagante com o passar dos anos: tem se vestido com roupas brilhantes e telúricas. Na ilha do onírico, sinaliza com luz mais intensa que a de um farol. Ela não usa discrição e é arrojada, mas também possui atributos arraigados, uma face mais tradicional... tem até intimidade com as antigas escrituras. Possui peso [vale quanto pesa: quilate de ouro puro], tem palavra – que nunca volta atrás – e honra seus compromissos, com prazos cada vez mais rápidos e invariáveis. No decurso de dias se materializam no real suas anunciações de sibila.
Muitas vezes, acho que ela é feiticeira, que tem dons sobre-humanos, pois se adona do meu sono ou do meu despertar, e pode comigo mais do que qualquer outra amiga. Escuto-a, respeito-a e cultivo sua amizade, sua presença cabal em minha vida. Sinto-me mais preparada para as aventuras, venturas ou adversidades com os seus conselhos. Sou feliz por tê-la ao meu lado. E quero alimentá-la com a minha fé e o meu sorriso franco de abertura. Sou grata à Providência por havê-la reservado para mim. Dia desses ela me contou uma novidade extraordinária e deixou meus olhos brilhando!...
Inscrição nas estrelas, dom paranormal, mãe da gnose, guia espiritual, mão de fada, asa de anjo, presente de Deus... Chave-mestra, é a chave da minha casa espiritual e, por isso, pode me abrir todas as portas! Ela é a minha grande inseparável amiga dileta: a minha INTUIÇÃO.
Por Sayonara Salvioli

A efemeridade do instante

2010-11-01T22:02:00.000-07:00

A efemeridade é, a um só tempo, algo fascinante e atemorizador. Pode encantar-nos a possibilidade da inovação, da descoberta, da transformação positiva. Por outro lado, também assusta cogitar a ruptura, a separação, o fim de algo. Isso porque cada momento tem fôlego único, e – uma vez esgotada a sua sobrevida programada – ele passa, mais rápido do que tempestade sem aviso.
Eu sou amiga do imprevisível, do avassalador e do surpreendente. Não que eu procure, todo o tempo, inovar a face dos meus dias, mas o fato é que eles sempre me trazem coisas novas, arrebatadora e incessantemente. E isso se estende aos que convivem bem de perto comigo: é voz geral que ao meu lado não existe rotina (risos). Parece que tenho chamariz para a novidade, para a turbulência feliz de uma tal sucessão de emoções... Adoro dizer – e é verdade – que não suporto o marasmo, nem ele a mim!
Dizem que penso rápido, e estive analisando essa questão. De fato, estranho quando faço uma pergunta – ou peço uma opinião, proponho uma hipótese – a alguém, e, ao insistir na resposta, escuto: “Estou pensando para te responder”. “???” “Sua pergunta é profunda; é preciso pensar a respeito”. Não quero, com isso, ser pretensiosa, mas às vezes me parece extremamente engraçado que uma pergunta mera faça pensar, desperte a susceptibilidade não-palpável das reflexões. É lógico que não quero dar uma de dona da verdade, mas acho que costumo ter em mim – quase sempre – respostas prontas para a vida, pelo menos para os questionamentos que ela me faz diretamente. Sei que sou muito imaginativa e sofro de um tal complexo de sibila, já que, meio inconscientemente, acho que posso antever fatos e adivinhar coisas (risos). Reconheço que o livre – e quase permanente – exercício de pensamentos imponderados deve constituir um grave defeito meu, mas não costumo parar para pensar quando sou questionada, informalmente, a respeito de minha opinião sobre determinado assunto. Nesses casos, parece que a resposta, latente em mim, já está lá desde sempre, pronta, formada, calcificada, esperando para ser dita. Andei pensando também que talvez isso seja uma autoconsciência da efemeridade de que é feita a matéria da vida. E do tempo.
Tudo passa, como uma nuvem que se esvai, diluente e inalcançável, no espaço. E o fluir dos dias é, literalmente, mais vulnerável que o correr da areia na ampulheta. Aliás, outro símbolo não poderia demonstrar melhor o abstrato não-transcendente da infinitude... E assim é com as pessoas, as circunstâncias, os fatos. Cada cena vivida no hoje-imediato parece despedir-se com pressa do instante seguinte. E isso é mais complexo do que se possa imaginar. Às vezes corro para registrar algum momento, pois tal evento só poderá ser retratado de modo único naquele instante. Uma fração de segundo posterior... e tudo poderá estar perdido! Já comprovei isso algumas vezes. Por isso, corro para tirar fotos de coisas e cenas triviais, aparentemente “repetíveis”, pois a verdade é que o tempo não espera – jamais! – e aquelas imagens/energias logo estarão relegadas a um limbo iminente de intenções, nossas ou do temperamental Cosmos. Por isso, é sempre tempo de correr para alcançar a vida! Porque o agora é terra do imponderável e do implacável: em tese nada pode eternizá-lo. O infinito é vasto, mas não possui em si elementos que se repitam; nada é reincidente, ainda que na amplitude do ilimitado.
Foram vários os poetas e pensadores que discutiram esse tema, a seu admirável modo. Leminski escreveu: “Haja hoje para tanto ontem”. Quintana achava que “para sempre é muito tempo”. Vinícius e Pessoa também pensavam de modo similar sobre a fugacidade e a intensidade do instante. Platão se referiu ao tema como “a imagem móvel da eternidade imóvel”. De todo modo, se pode concluir que essa luta por esgarçar o instante é uma história antiga no reino das especulações humanas.
Também há aquelas situações em que acreditamos ser necessário despender muito tempo para a realização de algo. Nesses casos, é bom lembrar que, independentemente de como vamos usar o tempo, ele vai passar de qualquer forma. Então, é oportuno usar o máximo possível esses instantes passageiros.

Tolstoi é incontestável em sua afirmação de que “o tempo e a paciência são dois eternos beligerantes”. Fica implícita aí a idéia da efemeridade do instante reclamante nessa arena... E, mesmo acreditando em Plutarco, que afirmava ser o tempo o mais sábio dos conselheiros, aposto que o agora seja o plano do despertar, como defendeu Buda. Creio mesmo que o momento seja sempre agora, a hora de fazer as coisas acontecerem. Nesse sentido, Deshimaru fez referência ao tempo como “uma série de pontos do presente”. Afinal, a vida é feita do instante: fugidio, ininterceptável. Já li, a propósito, que o instante é um inimigo sutil que ataca fugindo... Como nos versos de Claufe Rodrigues: “sou o dono do meu tempo, mas de repente vem o vento e... eeeeeeeê”!...
De tudo isso emana a idéia de que estamos sempre sendo roubados pelo tempo. E a eterna responsabilidade consequente de não apenas “passarmos o tempo” e, sim, de tentarmos utilizá -lo inteligentemente, como alertou Schopenhauer.
No fim de contas (contas do instante), o bom deve ser usar a potencialidade do momento, afinal o presente deve ser mesmo a matéria de que somos feitos (todos os louvores a Borges!). E seguir a máxima propiciadora de Hitchcock pode ser a grande pedida: “Minha cápsula do tempo vai até o ano 3000”. Afinal, esticar o instante pode até parecer uma tarefa para titãs, mas de que força não é capaz o ser humano se munido de real desejo? O desejo é o maior poder do homem. E por isso é possível ampliar, atenuar, valorizar, intensificar, tornar pleno e, em circunstâncias extraordinárias, perpetuar de algum modo o efêmero instante! Mas acima de tudo é preciso cuidar dele.
Por Sayonara Salvioli

Consumação & percepção inata

2010-10-26T18:48:00.000-07:00

Quanto ao primeiro sentido – consumação –, não falo de consumo, apesar de todas as contemporâneas tendências mercadológicas (risos). Refiro-me ao ato de se consumar um fato pelo simples meio de sua realização... Falo de experiência!
Inspira-me – e me admira, impacta – essa tal experiência, capaz de muito nos surpreender, a qualquer tempo ou em qualquer de suas faces. Impressiona-me, sobremaneira, o poder que uma ação experimentada tem de trazer à tona a percepção, aquilo que poderia ser encarado como a compreensão real de algo. Afinal, o empirismo vem provando através dos séculos o seu poder de fogo. Mas aqui se ressalte, também, um empirismo conceitual não absoluto, passível de uma mesclagem experiência / analogia intuitiva. Afinal, não sou adepta de um radicalismo empírico que faz pressupor toda a base do conhecimento advinda da experiência.
Sirvo-me, porém, da uma verve basicamente empírica. Ainda que crendo na semente da indução humana, fico pensando como, algumas vezes, posso voltar ao zero de uma pressuposição estóica, não me bastando a consciência da plausibilidade recomendada pela predisposição mental, mas só a ela aderindo depois de um confronto com a realidade. Às vezes parece difícil acreditar na imagem em que não colocamos, de fato, os nossos olhos. Seria isso uma espécie de emblema pós-moderno do bíblico Tomé, agnose profunda, cepticismo, inconsistência cognitiva?...

Insistindo em não sucumbir a absorções cabais de teorias e ensinamentos de Bacon, Locke, Hobbes, Hume ou Russel – sem esquecer naturalmente a representativa anuência aristotélica –, filosofações outras à parte, a cristalização de algo em campo real tem o poder de suscitar o conhecimento e a soberania de ações. Em outras palavras, parece mesmo que, em determinados casos, só a experimentação pode nos fazer ver uma coisa ou situação como ela realmente é, independentemente de avisos ou campanhas sobre um produto ou uma pessoa, por exemplo. Nada nem ninguém poderá ser tão vivo como aquilo que é tocado pela mão do fato. Poderíamos dizer, a propósito, que a experiência é uma espécie de realidade lapidada, sofisticadamente visualizada em peculiar 3D! (risos com lógica)... Talvez advenha disso o poder cognitivo sobre aquilo com que efetivamente travamos contato. Na esteira disso, a ineficácia dos conselhos, o vão dos alertas e a incerteza das suposições, mesmo as mais prováveis.

Devo estar parecendo artificial nessa articulação de raciocínios, visto ser veemente e reconhecida defensora do inato: da intuição, da percepção a distância e do florescimento do desconhecido ou inexplicável. Contudo, me curvo ante uma realidade empírica que, muitas vezes, insiste em ser chamada à tona das nossas emoções palpáveis. E salta a incógnita: podemos descrever ou sentir o real sabor da água que nunca bebemos? Sou levada a crer, nesse sentido, que apesar dos saberes prévios, há situações que exigem a dimensão abarcadora da textura táctil do que passou pelas nossas mãos. E é essa ideia – que passeia despretensiosamente pelo terreno dos epicuristas – que me move nessa autodiscussão compartilhada: a noção de um tal aprimoramento humano pela cabal experiência. É no momento, sem dúvida, essa espécie de consumação conselheira que me move a lauda eletrônica. Talvez embalada que esteja pelas experiências vividas neste ano que já quase finda e pelas vindouras - outras e tantas - a serem vivenciadas em 2011, ainda tão prematuro e inevitavelmente silente...

E nesta fração de segundo mais recente talvez tenha vindo à percepção das minhas suposições um desejo de interseção entre o inato e a experiência, ou seja, vou tentar valer-me daquela luz natural e inatíssima – mãe da intuição e do conhecimento primeiro, em sua face genuína – ao mesmo tempo em que possa provar o néctar disponível das circunstâncias. Nesse encaminhamento, não vou acreditar na indelebilidade da tabula rasa (tampouco vá duvidar do muito que se possa inscrever nela), diante da minha natural admissão por idéias a priori. Em suma: consumação com anterioridade! Que venham as próximas experiências prováveis – para que realmente possamos atestar convicções e aprendizagens –, mas que estas se façam acompanhar da mãe (intuitiva e sábia) de um racionalismo precedente, em que o inato se faz sentir!...
Por Sayonara Salvioli

Dona Mudança

2010-09-28T19:53:00.000-07:00

Já falei, por algumas vezes, que não gosto de rotina. Talvez por isso insista, até involuntariamente, em alternar horários e distribuir aleatoriamente certas tarefas do meu dia-a-dia. Não compreendo bem uma sistemática de vida que pressuponha atividades sincronizadas com horários totalmente regulares e inflexíveis.
Na esteira desse pensamento, se encontram também aquelas filosofias de renovação permanente, do desafio do trapézio etc. De minha parte, prefiro simplificar as abordagens, lembrando apenas o quão necessária se faz a mudança em nossa dinâmica de vida. Afinal, estacionar em algum estágio pode ser a primeira via do marasmo existencial.
Tenho percebido que, com o passar dos anos, estou me tornando mais exigente com tudo à minha volta: com as pessoas, as circunstâncias e comigo mesma. Procuro extrair do Cosmos o máximo de bálsamo vital, aquela espécie de dose extra de essência e significado, aquele quê a mais que pode existir nas coisas. E é aí, nessa análise involuntária, porém latente, que surge o ímpeto da mudança.
Por vezes, queremos de fato escolher a via da mudança, mas não o fazemos de imediato por causa de circunstâncias que fogem ao arbítrio de nosso desejo, comprometimentos outros alheios à nossa vontade. Em muitos casos, o outro pode ser um impedimento natural e lamentável para o nosso eu, uma espécie de veto da transformação. E talvez seja essa mola propulsora da transformação – o desejo – a grande catapulta da felicidade de Aristóteles.
Na prática, talvez, o dilema fundamental seja fazer a opção entre o antigo (que pode ser a obsolescência) e o novo (que pode ser a plenitude inovadora). Por certo, é uma decisão difícil, que envolve nuances tênues do espírito, afinal o suscetível, ao passear pelos terrenos da imprevisibilidade, pode encontrar surpresas fora de roteiro. Mas para os ousados e autoconscientes, o medo do novo nunca existirá de modo a impedir suas ações.
Há pouco, concluí a necessidade da mudança, da renovação, da abertura. Optei pelo novo e me pergunto, a cada momento, o que de mais fascinante ainda pode acontecer... Afinal, é inegável o encantamento que a novidade traz, com todas as suas facetas de atração e suscetibilidades.
E lá vem novamente a Dona Mudança, figura aparentemente amiga de face desconhecida!...

Por Sayonara Salvioli

A rosa artificial

2010-09-12T20:05:00.000-07:00

Melina guardava lembranças um tanto insólitas da sombria figura de Carlota Sholstein. Lembrava-lhe, sobretudo, a personalidade extravagante e desproporcionada, aquele vozeirão autoritário, de tom grave, saído surpreendentemente de uma mulher de estatura pequena. Carlota media cerca de 1,50 m, mas sua audácia e imponência pareciam forçar a sua imposição sobre o mundo.
Carlota, porém, e a despeito de personalidade tão pouco simpática, era ainda uma mulher bonita em sua face de sessenta e poucos anos e olhos verdes. Seus traços harmoniosos provavam que fora realmente bela na juventude e induziam à idéia de que, como sempre afirmava, tivera os homens a seus pés. Se isso fora verdade, não se sabe, o fato é que Carlota guardava ares abusivos e pretensiosos, aquele jeito de quem pisoteia o mundo e as pessoas, e acha que pode fazer isso.
Mas um detalhe se perdia nas histórias de vantagens da mulher: depois de seus alardeados anos de glória feminina, vivia agora solitária e amarga numa casa de cinco quartos que mais parecia um castelo-fortaleza medievo em tempos de hoje. Em lugar dos antigos saltos-agulha, usava chinelões fofos de matelassê, confortáveis e anatômicos. E as suas roupas agora eram discretas, assentadas no corpo, porém sem o destaque curvilíneo e aprumado de seus dias de diva. Restava-lhe, ainda assim, um pouco da silhueta: quem a olhava de relance podia vislumbrar um desenho esguio de corpo, em formas delineadas de elegância pessoal. Mas a sua persona, esta sim, não fazia bem aos olhos ou sentidos de quem quer que fosse, pois à sua visão se somavam certos pedantismo e artificialidade incapazes de causar qualquer empatia.
Melina se lembrava, por exemplo, de algumas frases repreensíveis da mulher, quando lhe fora apresentada a esta por Heloísa, sua amiga e sobrinha de Carlota. Dentre outras pérolas, a mulher disparara:
– Mas essa sua amiga é mesmo muito sem gracinha, Heloísa. Mulher tem que ser imponente! – e para Melina: – Você até que é bonitinha, menina, mas um pouco suavezinha demais para quem já tem catorze anos... Uma mulher, mesmo novinha, tem que aprumar o corpo e empinar o nariz quando passa por algum lugar, para todos saberem quem é que está passando por ali. Você tem que ser mais metida, Melina!
Heloísa até ficava com vergonha do jeito e das palavras equivocadas da tia. Carlota era uma mulher estranha, dessas típicas figuras estereotipadas de histórias exóticas, meio estapafúrdias mesmo. Embora quisesse parecer fina, primava pela deselegância de atitudes, e luzia um letreiro em sua fronte, o que era perceptível até mesmo para meninas suavezinhas de catorze anos.
Além das frases e dos trejeitos peculiares, Carlota contava muitas histórias, que pareciam cobertas de lenda, como por exemplo a da do “devotamento” de seu antigo noivo [noivado de 25 anos?!], que lhe oferecia, todos os dias, a lua e o sol de presente... Pífias histórias! Também gostava de narrar glórias de riquezas passadas, tentando esconder os louros - em ouro e euros – do presente. Heloísa, a respeito, afirmava com todas as letras que a tia era dona de considerável fortuna:
– Ela é cheia do ouro, literalmente: ouro em barra que ela guarda no banco!... tabletes e mais tabletes!!! Também tem aplicações que lhe rendem mais de 40 mil euros ao mês!
Mas Carlota, apesar dessa riqueza apregoada, não passava de uma sovina de marca. E o que era, de fato, verdade em sua vida não se sabe. O que ficou, afinal, de todas aquelas conversas de visitas vespertinas, junto de Heloísa, à casa de Carlota foi a imagem de uma mulher cheia de artificialidades, tantas que faziam dela uma espécie de biscuit humano fora de época. A lembrança de uma mulher falsa, fútil e carregada de maquiagem forte e apetrechos de mau gosto. Mas uma imagem forte, sem dúvida. Tanto que – mais de uma década depois – toda vez que Melina passa em frente à grande casa de Carlota, não consegue deixar de olhar para a sacada e procurar a rosa cor-de-rosa. O que vem a ser esta/ isto? Ahhnn... é a flor “de mentira” que Carlota amarrava à planta do centro da varandinha, para que todos a vissem lá de baixo. Ela dizia:
– Todos que passam pela calçada do outro lado da rua devem ficar imaginando como é que a moradora desta casa consegue cultivar uma planta assim?!... Tão fecunda que tem sempre uma rosa linda, enorme, vicejando e aberta! Que mãos de fada essa mulher tem! Nunca vi uma rosa tão bonita!... Ah ah ah ah!
Era uma vaidade boba, e que parecia mais boba ainda ao ser proferida por Carlota. No entanto, até hoje, quando passa diante da casa de Carlota, Melina estica o pescoço para ver se avista a flor.. E a encontra lá, invariavelmente, bela e magnetizante, fingindo ao mundo que é rosa! A moça imagina que, no dia em que levantar os olhos e não avistar a rosa cor-de-rosa, em todo o seu viço de mentira, entenderá que Carlota morrera.
No fim de contas, o que mais impressiona Melina na história de Carlota não é a sua imagem nem sua personalidade, e sim a lição do embuste de uma flor sintética amarrada a uma planta de verdade. Melina sempre pensa a respeito e põe-se a refletir sobre a branda inocência dos passantes da vida – transeuntes ignaros – que, muitas vezes, avistam ao longe uma flor meramente artificial julgando tratar-se de uma linda rosa!
Por Sayonara Salvioli

O menino do quarto sem janela

2010-08-11T20:41:00.000-07:00

O pequeno João era um menino diferente dos outros. Não lhe interessava a pressa das manhãs, quando seus colegas saíam em busca de aventuras. Ele preferia as horas noturnas e seu lazer embalado pelas vozes da leitura. Sempre trocou a companhia daquele amiguinho espertíssimo pela de Monteiro Lobato ou Júlio Verne. O passaporte para as viagens de seus sonhos era o livro, sempre ele, o seu melhor amigo.

Se João não era o melhor desportista de sua classe, uma coisa era certa: no pódio da leitura – no campeonato de Comunicação e Expressão – era seu sempre o primeiro lugar. João divagava pelo país das maravilhas só encontrável na Terra da Fantasia literária. Foi lá que ele conheceu Vinícius, Quintana, Bandeira, Neruda e tantos outros desses artífices das letras que para sempre lhe iluminariam os olhos. Porém, antes mesmo de se deixar ofuscar pelo brilho da literatura, o pequeno João já irradiava luz própria. Assim era na escola, na igreja, na rua ou em casa. Na família João gozava de todas as preferências, por sua condição-prodígio e pela verdade sempre estampada no olhar. Sua vivacidade de espírito permitiam-lhe muitas proezas, e no íntimo do lar, ainda em sua pouca idade, era capaz de despertar a atenção e a admiração dos grandes, dos chamados adultos, aquelas pessoas que ele deveria obedecer, como estava escrito em algum lugar, ele imaginava. Mas não concordava que deveria obedecer a outros sempre. Aos nove anos, já era um diletante, e isso lhe concedia uma sóbria autoridade de menino.
Diante de tamanha popularidade familiar e social – já naquela época –, João desenvolveu uma personalidade muito própria: criava teorias e receitas de vida, código que ele imprimia a si próprio. Até porque, se ele seguia regras, estas adivinham de seu pensamento sempre elevado às nuvens da imaginação. E tão alto João ia em seus desejos e ideologias que ele começou a construir um mundo muito particular. E se na escola ou na rua ele não podia tudo, na sua casa ele mandava. Fez-se rei do próprio reino familiar e ali começou a acreditar que poderia moldar um mundo a seu bel-prazer.
Mas havia um reino, além do que excedia os limites da sua casa, que João também não podia dominar. Era o reino da natureza: aquele conjunto de lago, montanhas, campos esparsos e flores que cincundavam o seu lar, mas que guardavam alguma hostilidade em relação a ele. Aquele história, por exemplo, do sol bater no seu rosto tão logo chegava a manhã, na sua opinião, era um desrespeito da natureza! Onde já se viu sol invadir sonho de menino enquanto ele ainda sonhava seus indevassáveis sonhos de criança?
João, então, murmurou certo dia que não agüentava mais aquilo... Afinal, depois de longas horas de leitura na madrugada, acordar já com astro amarelo tinindo nos seus olhos era coisa de irritar até criança paciente! E ele não era nem paciente! Foi aí que o menino proferiu a frase mágica:
– Eu queria ter um quarto sem janela!
Mas aquilo, claro, lhe parecia um sonho passível de existência só em contos de fada, onde os meninos podem ser felizes de acordo com as suas vontades mais coloridas...
João ainda não sabia que o desejo é o maior poder do homem.
Naquele mesmo dia, quando ele voltou da escola, avistou uma cena da qual nunca mais se esqueceria enquanto vivesse. Foi com olhos carregados d’água que ele viu o pai – homem de labor admirável e coração amoroso – com espátula e concreto nas próprias mãos – a cobrir aquele indesejável vão na parede de seu quarto. Mais algumas horas... e o seu primeiro grande sonho impossível estava realizado: João agora era o dono do único quarto sem janelas do mundo! E era só seu, o seu país de magos e poções, a sua Pasárgada, o seu reino particular concedido por João pai. A um desejo, o sonho concretizado!
Naquela noite, antes de dormir, João sorriu para as estrelas na sua imaginação. Não precisava vê-las através de uma janela; podia contemplá-las, mais resplandecentes que nunca, na translucidez de seus próprios olhos. Ali, naquela cama de menino, alguém iria dormitar na noite com uma verdade davinciana recém-descoberta pelo coração infantil: os olhos são a janela da alma e o espelho do mundo. Por isso, o quarto de João Luiz não precisava de janelas.
Por Sayonara Salvioli

Cena de acrofobia

2010-07-10T19:44:00.000-07:00

Estava fora do Rio, numa viagem rápida. Almoçava no hotel quando o celular tocou:
– Alô!
– Oi! Sayonara? (tempo) Este celular é da Sayonara Salvioli?
– Sim. Eu mesma.
– Tudo bem, Sayonara? Meu nome é Marcela. Sou produtora de um programa de TV. Canal fechado.
– Oi, Marcela! Como vai? Já nos conhecemos???
– É que eu te vi numa comunidade de acrofobia no Orkut. Tava pesquisando perfis de pessoas acrofóbicas. E achei o seu muito bom. Não vamos achar perfil mais interessante que o seu.
– Como pode achar isso??? Só pelo meu profile?
– Não. No seu profile eu vi o link do seu blog. Entrei e adorei! Você é a pessoa que a produção precisa pra mostrar no programa.
– Ah, sim. Visitou o meu blog. Que bom!... Mas como conseguiu o meu celular?
– Sabe como é... rede de contatos! E um fator facilitou tudo: uma colega minha de trabalho estudou com a sua filha na PUC... Aí foi beleza.
– Aham.
– Então, uma entrevista com você seria bem legal porque mostraria alguém com um perfil bacana, inteligente... e que sofre de acrofobia. Mostraria que gente interessante também pode ter fobias. Se importa de falar sobre o assunto?
– Claro que não! Tenho acrofobia mesmo, tanto que entrei numa comunidade do tema.
– Então, como é a sua? Tem um grau muito alto?
– Olha, eu diria que se trata de uma acrofobia normal (risos). Intensa em alguns momentos, como todas as fobias. Mas nada que chegue a causar pavor ou grandes dificuldades. Ando bem de avião (só não gosto de longos vôos à noite, mas também não fujo deles) e moro no vigésimo terceiro andar.
– Vigésimo terceiro andar??? Nossa, então você não sofre de acrofobia de verdade?!
– Acho que podemos dizer que tenho manifestações acrofóbicas, mas que não sofro propriamente com o medo... não sou doente disso, digamos... Não sofro profundamente de acrofobia simplesmente porque isso não é, pra mim, nenhum padecimento.
– Mas você topa participar do programa, dar uma entrevista pra gente?
– Topo, sim. Sem problema. Mas lembrando que eu sou uma fóbica moderada, tá? Não sei se isso se enquadra no perfil da matéria que estão preparando.
– Poxa! Eu quero muito fazer um quadro bem bacana com o seu depoimento. Mas precisava mostrar alguém com sérios problemas de fobia, a ponto de isso atrapalhar gravemente a sua vida...
– Olha, Marcela, com toda a franqueza, esse não é o meu caso. Na verdade, não que eu queira ser pretensiosa, mas acho que sou bem resolvida demais para algum medo assim atrapalhar a minha vida.
– Ih... Como vamos fazer então? Precisamos mostrar para o telespectador aquele pavor que toma conta do acrofóbico quando está diante da altura. Sabe aquele medo nos olhos, aquela sensação de terror estampado no rosto?... É disso que precisamos!
– Marcela, então eu acho que o meu perfil não é o indicado, não...
– Desculpe a insistência. É que o seu perfil pessoal seria perfeito para o programa em si, já que é um pgm com uma audiência bacana. Me diz mais alguma coisa sobre o seu tipo de fobia...
– Bom, minha acrofobia é muito peculiar. Como te disse, fico muito bem no avião, contemplando tudo da janela, e me instalo – com conforto – no peitoril de concreto da minha varanda. Não sinto medo nesses momentos. Se uma grade está na altura do peito, por exemplo, não me incomoda a altura. O que me atemoriza somente é estar num lugar alto com o entorno vazado... Por exemplo, se o peitoril da minha varanda não fosse de concreto, se fosse uma gradezinha frágil... Então, se eu olhar pra baixo de uma altura considerável – vendo o que quer que me envolva (algo de vidro, aberto ou transparente) na altura da minha cintura ou abaixo dela... fico insegura momentaneamente.
– Nervosa, muito nervosa, quase sem respirar?
Parecia que a produtora queria seguir uma linha de edição prévia, atribuindo-me características que eu não possuía. Era preciso preveni-la; dizer-lhe: Espere aí, minha filha. Tenho fobia de altura, em alguns casos, mas isso não me atinge o autocontrole e a noção do que se passa ao meu redor. Pelo contrário, previne-me, me ajuda a criar um escudo de autoproteção.– Não, absolutamente. Só circunstâncias drásticas têm o poder de me deixar muito nervosa. E a minha... digamos... leve fobia de altura não é uma dessas.
– Você falou em algo transparente ou de vidro te envolvendo, te causando medo...Tipo um elevador panorâmico? Fica apavorada quando está em um?
– Não. É verdade que não gosto muito de elevadores panorâmicos; posiciono-me sempre do lado fechado (quando há), mas eles também não me apavoram. Jamais deixaria, por causa dessa fobia, de usufruir do conforto deles e ter que subir lances de escada, por exemplo.
– Ah, sim. E o bondinho do Pão de Açúcar?
– Olha, só tive a magnífica visão da Baía de Guanabara uma vez, há muitos anos, quando resolvi encarar o bondinho. Fiquei fascinada, claro, mas não aproveitei todos os ângulos por não me sentir bem olhando de uma altura tão grande. E também não quis voltar lá. Essa é a minha diferença para quem não tem acrofobia: não me amarro nesses passeios, não pratico escalada, não me divirto nas alturas. Só isso.
– Então você não pularia da Pedra Bonita?
– Claro que não! Nem mesmo se desejasse o suicídio!...
– Então eu já sei: vamos fazer esse quadro com você na Pedra Bonita, mas com muito cuidado. A equipe te acompanha, a gente te cerca de profissionais da área e a gente filma, lá em cima, as suas reações. Mas precisamos pegar bem seus momentos de tensão, suas caras e bocas de medo... Pode ser?
– Está sugerindo que eu receba um monitoramento de voo livre e me lance nas profundezas do espaço? Esqueça!
– Não, Sayonara, não é isso. A gente só levaria um papo com você, com sua conversa inteligente, imaginativa, falando da sua fobia...
– In loco?
– Sim. Algum problema?
– Todos. Gosto de entrevistas, de câmeras. Nada contra. Mas não gosto de espetacularização conceitual.
– Hã? Espetac... o quê? Como assim?
Eu já estava perdendo a paciência. E quem estava do meu lado já previa uma de minhas ditas temíveis reações (risos)...
– Olha, Marcela, vamos fazer uma coisa: eu te indico alguém que sobe a Pedra Bonita, com mochila nas costas... sabe, do tipo que acampa, usa tênis diariamente e convive com mosquitos?...
– Não, não, Sayonara. A gente queria o seu perfil!
– Lamento. Não dá pra ser o meu perfil, O.K.? Além disso, ele não é tão adequado assim às expectativas de vocês: não faço cara de apavorada e atentaria contra o figurino da jornada. Já pensou: eu na Pedra Bonita com meu salto agulha?
– Puxa...
– Desculpe, tá? Mas tudo que posso fazer é ajudar com uma indicação de entrevistado. Conheço muita gente e posso ver alguém que tope o programa. Você quer?
– Se não tem outro jeito, se não pode ser você, quero sim. Quem é?
Sim. Quem é? Perguntei-me o mesmo. Lembrei de algumas fisionomias-personas e, por fim, fixei o pensamento numa pessoa. Eu já ouvira dizer que ele tinha acrofobia... tipo não tremia de medo de altura, mas também não gostava de escalar... e não ficaria à vontade pagando alguma aposta no Corcovado.
– Ah, o nome dele é Leonardo.
– Legal... Qual a profissão dele?
– Ele é publicitário, marketeiro, um perfil legal, bem descolado, você vai gostar.
– Jura, Sayonara? Puxa, você está me ajudando muito! Mas... será que ele vai topar?
Ri por dentro pensando que, do jeito que o cara era vaidoso com aparições e ávido por mídia, aceitaria na hora. Na verdade, acho que ele venderia até a mãe pra isso.
– Ah, ele vai (sufocava meu riso interno)! Vou te passar os contatos dele.
Marcela agradeceu mais uma vez e anotou tudo.
Até fiquei curiosa com o desenrolar da situação, mas os dias seguintes foram muito ágeis para que eu tivesse tempo de procurar notícias a respeito. Acabei perdendo a exibição do programa. Na correria, esqueci mesmo.
Marcela, no entanto, muito grata por eu ter lhe arranjado a pessoa certa para a entrevista, me ligou de volta dias depois.
– Sayonara, você foi muito bacana! O programa ficou ótimo! Me ajudou demais!
– Que bom! E como foi a entrevista? Ficou legal? Como o Leonardo reagiu a setecentos metros de altura?
– Ah, vou te contar... Ele acabou não indo, mas no final deu certo.
– Mas... como, se ele não foi?
– Ele não foi, mas mandou a mãe.

Não falei?

Presa na torre?!

2010-07-04T18:46:00.000-07:00

Quando eu era criança, li a obra Ou isto ou aquilo, da sensacional Cecília Meireles. E me chamavam especial atenção os seguintes versos: É lá que eu quero morar: no último andar. Ora, além do poema na obra específica, eu lia, relia e reencontrava aqueles versos em todos os livros de Comunicação & Expressão (lembram-se desta nomenclatura?) da escola... Havia um, inclusive – de quando eu tinha nove anos – que trazia uma ilustração complementando perfeitamente a idéia dos versos de Cecília: uma menina, provavelmente da minha idade, olhando as estrelas, em meio à altura estonteante de um último andar do que parecia ser o maior arranha-céu do mundo!...

Aquela imagem, em coesão cognitiva com o lirismo daqueles versos, me reportava a um apartamento – situado onde eu não sabia – plantado no meio das nuvens! [De lá se avista o mundo inteiro: tudo parece perto, no ar]. E tal me parecia muito interessante, embora a realidade de meu momento infantil também fosse fantasiosa: eu habitava o mistério de uma casa enorme – cenário perfeito de um filme de suspense –, que tinha um imenso corredor, com portas labirínticas por e para todos os lados (parecia-me – quando eu saía correndo pelo corredor, sozinha – que de cada porta daquela saía um fantasma diferente!), com muitos quartos e salas, espelhos, portais, cofres, estantes e livros... Uma grande casa linear, que não necessitava de uma amplitude vertical como a dos versos cecilianos. Ainda assim, aquela página com os versos e a ilustração me detinham... retinham mesmo minha imaginação e faziam-na divagar pela cidade distante do reino mágico daquela poetisa que queria morar no último andar!... No último andar é mais bonito (...) É lá que eu quero morar. E eu pensava: eu também!

Seria difícil descobrir (embora eu tivesse contado o número de andares do prédio do desenho e este mudasse de livro para livro, claro... rs) se aquele arranha-céu de literatura aplicada excedia um prédio de uns trinta andares... Seria possível?... Nem os anos – décadas – me responderam isso, mas Mestre Tempo não se esqueceu da incógnita. Embora um pouco mais tarde eu tenha me descoberto levemente acrofóbica, o que talvez tenha amainado, por vários anos, a minha fixação por um tal fantasioso andar perto do céu... Mas eis que, um belo dia, visitei um imóvel, e do alto de uma de suas janelas vislumbrei, em divisa tênue, o encontro do mar com o horizonte! [Do último andar se vê o mar]. A paixão foi quase imediata e... resultado: mudei-me para lá! Ou melhor, para cá!

No primeiro amanhecer acordei com um passarinho entrando por uma fresta ainda não coberta no vão do ar condicionado [Os passarinhos lá se escondem para ninguém os maltratar]; nas primeiras noites, mirei as luzes do entorno: pareciam olhos de íntima metrópole [Todo o céu fica a noite inteira sobre o último andar]; nos primeiros meses, o céu visto dos olhos da cobertura [Quando faz lua no terraço fica todo o luar]; nos meses seguintes, porém, meu olhar começou a buscar um estreitamento com a terra [O último andar é muito longe: custa-se muito a chegar]. A poetisa era também profetisa, afinal uma condição pressupõe a outra.

De uns tempos para cá, ao visitar lugares de alturas mais razoáveis, comecei a sentir uma certa familiaridade com o que é mais próximo dos espaços lá de baixo: parques, crianças e gentes em seu tamanho natural!... E agora me sinto, de novo, quase que como a menina dos versos de Cecília: a mesma perplexidade ao olhar para as nuvens, porém com um certo estranhamento ao mirar a distância do último andar. Será que é lá (aqui) que eu quero morar?... Parece acometer-me, tardiamente, o complexo de Rapunzel! (risos)... Também me vêm à mente consciências bruscas de Ismália!... Porém, consciências... claro! Prefiro, naturalmente, contemplar a lua no céu de um alto bem mais alto que sobre a lua no mar!... Mas não tão alto que se avizinhe do céu assim! Restam-me, então, os elevadores e as escadas, pois meus vôos de imaginação parecem me ditar um passeio mais ao nível das gentes passantes, dos gramados e das flores, das praças, dos cãezinhos passeadores, da padaria, da banca e das esquinas. Depois da experiência real do arranha-céu de Cecília, no poema da realidade estou me sentindo como que presa na torre!...

Por Sayonara Salvioli

Verba sequuntur rem

2010-06-30T09:10:00.000-07:00

Nem tão morta assim a precursora língua... Afinal, inúmeros são os ditos em latim que – em concomitância com seu significado e expressão – tanto se aplicam ao contemporâneo. Considero apropriada esta sentença, por exemplo: Verba sequuntur rem, isto é, as palavras seguem a coisa. Como assim? Simples: atrelado à chegada de um objeto a um contexto sociocultural, automaticamente o seu nome – o novo nome, a novidade linguística – virá junto. Essa deve ser uma das causas essenciais de renovação da língua, na propagação do que poderíamos chamar, genericamente, de modismos linguísticos, e não apenas de estrangeirismos/empréstimos, dada a peculiaridade de enfoques.
Exemplos bem atuais dessas novidades e incorporações linguísticas são os termos vuvuzela e jabulani. Ora, um campeonato esportivo mundial pode inovar tanto assim o léxico nacional? Certamente que sim. Linguistas os mais diversos – apesar de eventuais divergências – concordam quanto à sua amplitude e à sua flexibilidade. Alguns, inclusive, defendem que o léxico – analogicamente à sintaxe – é suscetível de claras transformações em seu contexto, por vezes, metamorfoses sociais de toda uma comunidade, o que se configura em atualização, em não-conservadorismo, em renovação para uma língua.
No caso de uma língua como a nossa, tão vasta e peculiar, muitos foram os modismos e empréstimos linguísticos, creio que agregados em função da influência de temporalidades socioculturais. De 15 mil palavras durante a Idade Média até as 400 mil “computadas” atualmente, o português passou por significativa ampliação, no acolhimento gradual de estrangeirismos e empréstimos de linguagem. Ao longo de séculos, importamos termos de idiomas de diversos povos, cujas culturas se mesclaram às nossas, de algum modo. Assim foi que ganhamos e adotamos expressões do francês, do inglês, do árabe e do italiano. Ora, o homem e seu idioma se adaptam às modificações de seu meio. Assim como facilmente detectamos o elemento arquitetônico francês na paisagem urbana do Rio de Janeiro, vemos também claros reflexos estrangeiros – por vezes sazonais – na linguagem, na roupagem do idioma. Parece bastante natural que a influência das artes e das línguas sofram (ou acolham?) o choque da aculturação, da mescla saudável e complementar da fusão de povos. Não por acaso já incorporamos vocábulos de modo tão agregador que sua aderência à nossa língua já se fez natural, e certas conotações estrangeiras já foram banidas de nosso entendimento espontâneo. Alguns dos maiores clássicos (abat-jour/abajur, chauffer/chofer, atelier/ateliê, buffet/bufê, shampoo/xampu, sandwich/sanduíche, football/futebol) demonstram bem isso. Nesse sentido, chega a ser incompreensível a opinião de Rui Barbosa ante o condenável galicismo de Eça de Queirós. Salvo o devido respeito ao mais que notável Águia de Haia, não é possível concordar com as restrições por ele impostas quanto à adoção e ao uso de elementos de outros idiomas no contexto da língua portuguesa. O que não dizer, então, do arbitrário projeto de lei – na atualidade brasileira! – intentando o fim da incorporação de qualquer estrangeirismo ao nosso idioma? Como no já quase vício-expressionismo linguístico: sem comentários.
De Rui até a era da Internet, então, a influência e o ingresso em nossa língua de termos advindos de outros idiomas e culturas se deram de modo tão vasto e galopante que hoje um sem-fim de termos cotidianos remete a outras etimologias. Aqui se lembre que, ao tempo do grande jurisconsulto e filólogo, os vocábulos em português se mantinham num universo quantitativo de 90.000 vocábulos. Cerca de cem anos depois, a quintuplicação desse número dá conta de uma avalanche de novidades linguísticas – distribuídas em glossários tão específicos quanto variados – capazes de alcançarem o interesse de qualquer sábio! Desde o âmbito de recursos humanos, produção e marketing (empowerment, benckmarking, headhunter, coach, lean production, downsizing, stock options etc.) até a tão propalada área de tecnologia/informática (download, backup, setup, bitmap, firewall, hardware, software, netscape, usenet, e-mail, e-commerce, login, log off, hacher, cracker etc.), os glossários específicos no idioma universal passaram a fazer parte do vocabulário cotidiano dos brasileiros. E, obviamente, se torna impossível não abarcar tais inovações, afinal constituem terminologias já inerentes à nossa prática diária de ações. Você, por exemplo, acha absolutamente normal falar mouse, claro, como se este vocábulo fosse "um dos nossos". Aderência natural.
Além da necessidade de se nominar esse sem-número de tecnologias que invadem a atualidade, também chamam a atenção implementações ocasionais. Voltando à vuvuzela e à jabulani, são exemplos típicos das tais novidades linguísticas que – no caso por influência de contexto e evento – se incorporam à fala e à escrita cotidianas. Em vez de vuvuzela, o nome de atribuição ao (irritante) instrumento sonoro poderia continuar sendo, simplesmente, corneta. Mas poderosas influências mundiais de marketing, oportunamente, conseguiram imprimir ao objeto já conhecido toda uma conotação (e denotação) contextual, na intenção de que o vocábulo expressasse um momento, um local, uma forma de expressão aclamadora, voz de torcida, emoção coletiva. E isso com características genuínas de seu “berço” (vuvuzela é um vocábulo da língua banta zulu – isiZulu –, uma das 11 da África do Sul), no nome e no significado, já que o instrumento de som também teria sua origem no país da Copa do Mundo de Futebol 2010. Precursoramente confeccionada por tribos ancestrais sul-africanas, tinha no início a função de chamar as pessoas para reuniões. Agora tão oportunamente difundida num mundial esportivo, seu uso remonta também, em tempos recentes, aos famosos jogos das equipes de futebol sul-africano. Assim – tal como na sentença latina que inicia este texto –, o nome acompanha o objeto. E na incorporação da personal corneta aos jogos da Copa, veio de encomenda o seu nome, peculiar e característico, configurando hoje modismo linguístico atualíssimo no Brasil do futebol.
E a jabulani (aqui, já com j minúsculo, uma vez alçado o vocábulo à condição de substantivo)? Esta também tem a África do Sul como berço, sobremaneira, inspirador. Trazendo, em suas 11 cores, a representação das diversas etnias e dos dialetos sul-africanos, a bola – de consistência leve – também traz no significado do nome a leveza da festa esportiva, significando celebração. Por certo, a nominação não poderia ser melhor, já que evoca a participativa competição esportiva que congrega 32 países, na fusão simbólica, vocabular, solidária e ideológica de diferentes nações.
Em meio a toda essa festa linguística internacional, a melhor lição do que se poderia chamar de internacionalidade linguística – que nada atenta contra a supremacia de um idioma – é a função de enriquecimento de línguas e culturas quando entrelaçadas. No fim de contas, quando dialogam duas línguas entre si, heranças múltiplas e milenares poderão surgir de elementares interseções. Então, não chamemos de cabal utopia o sonho (muito utópico mesmo, mas com aspectos consideráveis) de Lennon. Nem deixemos de acreditar na profecia de Gilberto Freyre: quem sabe o inglês não incorporará, algum dia, o nosso personal vocábulo saudade? Depois de – em contrapartida à importação de vocábulos – podermos constatar portuguesismos lá fora, tudo é possível!... Haja vista a exportação de samba e bossa nova (não me refiro aos ritmos e, sim, às palavras que os designam). Divagações à parte, o bom mesmo é celebrar – preferencialmente com todas as letras, em diversas expressões idiomáticas – a festa ideológica da coesão! Afinal, a soma sempre redunda em crescimento, em amplitude. E no universo idiomático isso não pode ser diferente.
Por Sayonara Salvioli
P.S.: Você pode estar se perguntando por que eu, em minhas pouco pretensas divagações de filologia, ao me referir a modismos linguísticos não falei de gírias ou dos tais surtos ocasionais de expressões (indevidas) que viram moda. Quanto às primeiras – as já consagradas em contextos socioculturais de uma época, as populares gírias, isso é matéria para um post inteiro, ante a opulência e diversidade do tema! E sobre os tais surtos de expressões, modismos indesejáveis, lembro aqui o reiterado uso de a nível de (erroneamente, inclusive), a/essa coisa de (lembra-se?), no sentido de (em vez do uso simples e adequado da preposição para) etc. Exemplos como estes últimos, na minha opinião, resultam em usos equivocados e massivos, mais se aproximando de feições viciosas de linguagem, na forma e no conteúdo.

A beleza comove

2010-06-25T23:08:00.000-07:00

Descobri, há pouco tempo, que a beleza comove. Tive esse insight no cinema.
Você pode pensar que tenho mania de teorizar tudo, mas o que me move nesse sentido é a constatação de determinado axioma – que ainda não foi detectado – diante de situações as mais variadas. Essa ideia, por exemplo, de que a beleza comove tem suas bases no fato de nos enlevarmos diante do belo, de tal modo que aquilo nos atinja em cheio. Talvez seja por isso – apreendi – que gostamos tanto daquilo que é bonito: porque tal objeto nos agrada tão profundamente que vai habitar o âmago de nossos desejos. Note, a respeito, o que você sente quando olha a paisagem de um lago na Itália, uma obra de arte, a foto de um bebê de revista ou a belíssima fotografia de um filme de amor. Eu já ouvi alguém dizer, por exemplo, que quando está em Roma, diante de tanta beleza, se sente tão feliz que é como se tivesse a alma elevada, o que faz brotar em seu rosto um espontâneo sorriso, de deslumbre, de enlevo! Essa é, sem dúvida, uma acepção da tal beleza comovente.
Em outra linha de percepção da chamada beleza, você pode sentir algo semelhante ao se deparar com a cena de seu astro de cinema predileto ou, meramente, de alguém de seu círculo que você admira ou de quem você gosta sem fazer força. O mesmo poder da beleza você sente diante de uma vitrine, onde se expõem objetos de seu desejo, aqueles elementos materiais que fazem parte do seu chamado sonho de consumo. São estes, em princípio, objetos belos, que lhe fazem bem ao olhá-los. Que mulher não fica feliz, por exemplo, ao contemplar um colar ou adereços reais, majestosos, numa joalheria ou num museu? Quantas vezes você, mulher, não está cheia de pressa num shopping, com os minutos contados para algum compromisso, mas ao ver uma roupa bonita em uma vitrine, volta alguns passos somente para admirá-la, mesmo sabendo que não terá tempo sequer de experimentá-la? Nesses momentos de contemplação, a tal convencionada – e admirada – beleza lhe traz, talvez em mensagens subliminares, o ímpeto ou a necessidade de aquisição. E é esse desejo de tomar tais coisas para si que comprova a inegável sedução da beleza.
Todas essas situações têm uma coisa em comum: o fato simples de a beleza que você vê poder conduzi-lo a algum tipo de sentimento. E é por isso que eu digo que a beleza comove. Você talvez nem saiba por que aquela visão lhe agrada tanto, mas – se fizer uma autoanálise – poderá descobrir que é porque ela penetra a sua comoção, de alguma forma.
O belo causa comoção na medida em que certa visão lhe apascenta a alma, e, assim, momentaneamente lhe traz algum tipo de paz, felicidade, aconhego... e lhe retorna ocasionalmente à lembrança! Belo que é belo, na sua acepção verdadeira, tem o poder de chamar fortemente a sua atenção, imiscuir-se na intimidade de seu pensamento e instalar-se na casa de sua memória. É por isso que acredito que o belo atrai as pessoas, não simplesmente pela plástica da imagística, mas sobretudo porque pressupõe uma carga imensa de emoções decorrentes. A força da beleza, pois, consiste nas consequências de proximidade e atração que a sua impressão traz. Seus olhos absorvem determinada visão na contemplação-comoção que, de tão bela a seu ver – enfatize-se ainda uma vez –, abarca toda a sua alma!... Por isso é que tal beleza impressiona tanto.
Entendi isso quando parei para pensar por que as pessoas, por vezes, ficam tão enlevadas diante de um objeto, imagem ou pessoa. Ora, porque esse objeto, imagem e pessoa não são apenas bonitos e ponto. Não basta que seu objeto de desejo seja bonito apenas: tal objeto precisa ser bonito mais além, na extensão da percepção, do sentimento e da adoção, por parte da pessoa que vê, desse paradigma de beleza singular. Deve ser por isso que uma estrela do cinema ou da música, por exemplo, é capaz de angariar fãs, atrair multidões e estimular a aquisição de produtos com a sua marca. Tudo por causa, primariamente, do carisma emanado por sua personal beleza. Sim, porque a mensagem subliminar da beleza estabelece uma codificação imediata com a sensibilidade do espectador-admirador. Então a beleza o faz viajar na apreciação daquele sorriso, daquele olhar, daquele brilho imenso que caracteriza tal imagem. E deve vir acompanhada de qualidades outras, aquelas que implicitamente se fazem sentir a partir da bela acepção inicial de seus olhos.
Após tantas especulações, creio que se possa dizer que a beleza – a verdadeira – passa uma mensagem implícita de atração e adesão, o que lhe eleva e enleva o espírito. E é por isso que as pessoas gostam da beleza! Não por acaso os helenos criaram protótipos artísticos de estética e encheram seus palácios e templos de representações belas do humano. E até hoje você e eu, quando ouvimos falar da Grécia Antiga, logo somos reportados à imagem da beleza.
Falando nisso, logo me vem à mente – provindo direto do imaginário greco-romano – o mito de Narciso, encantado que ficou com a sua própria imagem refletida no lago. O nome Narciso, aliás – originário do vocábulo grego narcose – significa entorpecimento, ou a possibilidade de algo nos narcotizar, nos envolver numa espécie de torpor ou encantamento. E aqui se reitere a comoção causada pela beleza, vista aqui por um outro ângulo, já que a minha premissa básica nesse silogismo se refere à beleza que contemplamos no exterior, ou seja, para muito além de nós mesmos. Aliás, nesse sentido se posicionou Mc Luhan, que afirmou, a respeito, que os seres humanos se encantam por algo externo, uma extensão de si mesmos, em qualquer material ou existência que não sejam eles próprios. Ou seja, buscamos essa beleza-fascinação para além de nossos olhos. Assim, o filósofo-educador sustentou que Narciso viu algo a mais naquele mítico lago: ele teria enxergado não a si próprio, mas a extensão do próprio homem. Nesse sentido, creio que possamos dizer haver Narciso se fascinado com a imagem refletora do ser humano. Comoveu-se, pois, com a beleza humana.
Ninguém, afinal – pelo menos em princípio – poderia dizer que não aprecia o belo, visto ser este uma emanação ou captação do sentimento do mundo. As pessoas, muito naturalmente, gostam de estar num lugar bonito, de habitar um ambiente enfeitado com belezas, de vestir roupas bonitas, de apreciar pessoas igualmente belas, dessas que apascentam o olhar...
Não estou aqui dizendo que o convencionadamente belo é o que há de mais importante. Não é isso. Ele precisa de acessórios, qualidades outras, que devem pressupor, por exemplo, atributos refletores de beleza interna. Note aqui que até as qualidades ditas de espírito – que nada têm a ver com aparência – na hora de serem nominadas, recebem o nome genérico de beleza interna. Se preconcebemos isso como verdade absoluta, deve ser porque não gostamos ou não aceitamos como bens e desejos objetos que não sejam belos, afinal todos buscam o belo na infinitude do olhar. E nem é preciso ser um esteta para isso. Quando se é então...
Lendo esse meu pensamento – será que é mesmo uma descoberta digna de teorização? – você definiu o tal sentimento de beleza? Sim, porque a beleza é, antes de tudo, um sentimento, cuja contemplação é ditada por um seu direcionado olhar. Identificou-se, pois, com o tal sentir? Relacionou aí na sua lista de lembranças algo que, de tão belo, atingiu o seu sentimento? Se a resposta for positiva, você concorda comigo que a beleza comove. Sinceramente, eu acho mesmo que sim.

Por Sayonara Salvioli

Quando morre um escritor

2010-06-23T10:43:00.000-07:00

Quando morre um escritor, é como se o mundo ficasse mais vazio... E fica mesmo: forma-se um vão temporário daqueles sentimentos e expressões que, peculiarmente, aquele artista das letras possuía. O mundo fica mais triste, e as pessoas – seja de que área da diversidade humana forem – adotam um emblema de luto respeitoso, de silêncio reverente. Afinal, um escritor normalmente tem a peculiaridade de emocionar, de aproximar-se dos espíritos humanos. E, por tal, é como uma dádiva para as pessoas: estimula, esclarece, embevece e aquieta os corações.
Lembro-me, com perfeição, de quando morreram Drummond e Vinícius. O mineiro de Itabira deixou a esfera terrena quando eu forçosamente saia da adolescência; já o poetinha partiu quando eu era ainda criança. Mas ambos deixaram, no momento em que se foram, um vácuo em meu coração. Na verdade, era como se os conhecesse, já que viajara tanto na sua emoção, passeando pelos recônditos mais profundos de sua sensibilidade. Da morte de Drummond eu soube pela TV; uma reportagem do Jornal da Globo trazia alguns de seus versos e lembranças mais notáveis. E eu lamentei profundamente não tê-lo conhecido. Esbocei-lhe alguns versos e descerrei sentidas lágrimas. E em 1980, em julho de 80, o mundo perdia o homem Vinícius. Sim, porque o poeta – apelidado imorredouramente de poetinha – este viveria (reinaria) para sempre! Nos versos e canções, na prosa elegante, profunda e sofisticada. Vinícius vive e revive cada vez que se escuta Bossa Nova, que a garota de Ipanema vai ao mar aqui ou toca em Nova York. Tudo será infinito enquanto durar, ou seja, no tempo vasto do sempre. E é nessa temporalidade, a um só tempo relativa e absoluta, que o vate me encanta. E descubro, mais e mais a cada dia, como ele tinha razão!...
Essas duas mortes – do itabirano ferrenho e do carioca boêmio – me marcaram com a agudeza das lembranças fortes das tristezas inevitáveis.
E agora morreu Saramago, um escritor-mago da nossa contemporaneidade atribulada. Considerado o grande artífice do reconhecimento internacional da prosa em língua portuguesa, o escritor tratou de temas históricos, sociais e impasses do mundo com uma pena extremamente personal, capaz de registrar em sépia as diversas nuances do espírito humano. Coerente e lúcido, foi – segundo o crítico norte-americano Harold Bloom – um dos últimos gigantes do gênero romance nas sociedades contemporâneas. E Saramago acreditava nos faltar o exercício mais amplo e continuado do pensamento (“Falta-nos reflexão, pensar, precisamos do trabalho de pensar, e parece-me que, sem ideias, não vamos a parte nenhuma”). Com esse enfoque analítico, foi um dos grandes e atuais proponentes artísticos da reflexão e da filosofia, com conteúdo e proposta. Ao falar do que sabia, sabia como fazê-lo. E nos levava em seu passeio, nos enredava em seu enleio. E a ficção se fazia mais realidade e oportunidade. Oralidade e retórica como que condensadas a serviço da escrita.
Percebi que o mundo se emocionou bastante com a morte do escritor português – um Prêmio Nobel de Literatura –, um arauto contemporâneo de dilemas de contexto. Mas também – creio veementemente! – pôde entender o quanto dele pode permanecer entre nós, algo como uma sombra projetada junto à cadência ritmada do caminhante: deixou os vestígios, em suas obras – seus pensamentos, suas ideologias –, que irão nos conduzir nas buscas e descobertas de mundo.
Enfim, Drummond, Vinícius e Saramago – e quaisquer que sejam os ícones imortais das letras, tornados luzes na nossa acepção intelectual de todos os dias –, eles reinarão para sempre: na página celulósica, na lauda eletrônica, na nossa mente analítica e na nossa emoção de leitores, ávidos, férvidos, apaixonados!...
Por Sayonara Salvioli

Tributo a Graham Bell

2010-06-14T23:58:00.000-07:00

Poucos inventores da humanidade me parecem ter tanto mérito quanto Alexander Graham Bell. Apesar da controvérsia histórica entre ele e o italiano Antônio Meucci – que teria, supostamente, vendido a patente do telefone para Graham Bell –, a ele continuo creditando a minha telealegria na constância dos dias.
Ora, nem mesmo posso imaginar como seria o mundo sem telefone, pois entendo que, tecnologicamente, ele é a medida mais próxima de uma saudade, de um reencontro, de um anúncio de vitória, de um comunicado de simples ou importante notícia. Mesmo na era da virtualidade – em que a web parece demarcar todos os caminhos possíveis – ainda pego o atalho da voz que se escuta a distância, pelo fio da telecomunicação. Para mim, nada substitui o “tempo real” de uma discagem imediata, dessas que trazem o interlocutor para tão perto que é como se ele compartilhasse o espaço-tempo presente. Meus pais moram a 300 Km de distância (sou filha única) e me sinto próxima deles graças ao telefone, que nos interliga cerca de cinco vezes por dia.
Aqui se lembre que as novas implementações e plataformas congêneres – todas! – partiram da ideia precursora de Graham Bell. Quanto ao significado de virtualidade, antes mesmo que o termo fosse aplicado com a acepção que tem hoje, o utilizei e absorvi, de antemão. Trabalhei, desde há muito, as amplas potencialidades da web. Considero-me, assim, uma boa adepta da filosofia do internauta. Mas faço uso convencional do telefone, independentemente de novas acoplagens que são feitas hoje, na mesclagem interativa de instrumentos de comunicação. Nunca abandonei a antiga mania de acessar o “objeto de desejo a distância”, teclando os números do acesso imediato. É claro que o e-mail e seus similares (mensagens do FB, conversas por msn) – sem os quais já não se pode ficar – constituem uma revolução de costumes, mas, em certos casos, nada como a voz e a presença que se detectam de imediato. E isso, mesmo que sob novos formatos (o skype, por exemplo, com a implementação da imagem), é, sem dúvida, a grande herança de Graham Bell, meu cientista benfeitor predileto.
Tenho dois telefones residenciais e dois celulares. Há pessoas que me perguntam: “Mas para que tanto telefone?” Para me comunicar, ora. Necessito disso como quem precisa de complementos de energias: preciso da voz que está do outro lado, necessito da notícia que se situa a quilômetros de distância...
Também sou daquelas pessoas que ligam para os amigos só para saber se estão bem, o que se passa em seu cotidiano, se há algo de novo e revolucionário em suas vidas para contar!... Não ligo, como a maioria das pessoas (segundo dizia Vinícius), para pedir algum favor ou falar de algo exclusivamente meu, e sim para saber, simplesmente, como vai aquela pessoa... Ainda segundo o poetinha – que, você há de convir, é um parâmetro e tanto! –, esse interesse espontâneo sobre as pessoas configura qualidade rara (e olhe que eu nem imaginava tanto... pensava até ser normal a atitude), estabelecendo-se somente entre amigos de verdade. E, com toda a honestidade, acho que sou uma boa adepta da manutenção desse liame, dessa corrente de lealdade que não se perde com a distância. Assim, apesar de eu ser um pouco cíclica em minhas aparições mesmo entre as pessoas diletas (leia-se aqui o meu sumiço ocasional), sempre reapareço, de preferência com um longo e detalhado telefonema – horas a fio no fio de Graham Bell!
Hoje mesmo tenho uma lista que suplanta meia dúzia de amigos queridos com os quais necessito manter contato urgente. Dentre eles, uma amiga que aniversariará no segundo decanato de julho, e cujo aniversário não esperarei chegar para ouvir a sua voz. Aqui também lembro uma outra amiga que, depois de uns dois anos sem conviver comigo (compartilhávamos a rotina colegial), me ligou e ficou, pacientemente, me escutando (ela é muito introspectiva)... até que eu dissesse: Mas fala você um pouco agora... Estou aqui falando o tempo todo e você sequer pôde me contar o que talvez deseje! Ao que ela disse: Não, não; fala você. Eu liguei pra isso mesmo: pra te escutar! Bonito, não? E aí eu falei e falei, como é de meu feitio, e demos boas risadas.
Já passei, literalmente, horas seguidas matando saudades de amigos e familiares por telefone, ante a narração de detalhes os mais efusivos!... E penso que – em pontos equidistantes – nenhuma ligação pode ser mais forte e cristalina que a propiciada pelo inaugural telefone. Afinal, a ideia da comunicação a distância surgiu do engenho de Graham Bell. E a telecomunicação é, sem dúvida – na esteira das grandes deduções e invenções humanas – o instrumento mais próximo de duas realidades opostamente espaciais. Afinal, notas e arquivos sonoros parecem guardar todo o DNA de fraternas e emblemáticas relações humanas...
No fim de contas – mesmo com os novos apetrechos comunicacionais –, quando a saudade aperta, a preocupação é grande, a notícia é urgente ou o comunicado é importante, todos recorrem mesmo ao velho e bom telefone... Teclam-se com rapidez e energia os números da mágica telecomunicacional e, instantaneamente, se dá o recado, e em decorrência... se comunica o fato, se consuma o ato, se assina o contrato... se dissipa a dúvida, se esclarece o momento e se providenciam soluções, encontros, reuniões, possibilidades!
Meu tributo, pois, a Graham Bell, por esse serviço inestimável que ele prestou à humanidade! Todos elogiam tantos ícones da Ciência... e ele passa batido, esquecido até quando... toca o telefone! Que se faça, afinal, justiça a seu prodígio!
Por Sayonara Salvioli

P.S.: Que tal se, em vez de endeusarmos ícones de ciência e tecnologia mais recentes, recorrêssemos à lembrança de verdadeiros precursores de épocas de obscurantismo, que - como Graham Bell - contribuíram para melhorar o mundo? Thomas Alva Edison, por exemplo. Você já parou para pensar em como seria o mundo atual, seu trabalho, sua casa... sem os fios da eletricidade, que conectam seu cotidiano a todas as parafarnélias sem as quais você não saberia viver... a começar por este computador aqui?

Confirmando Goethe

2010-06-02T22:02:00.000-07:00

Dentre as célebres sentenças do genial escritor e pensador alemão Johann Wolfgang von Goethe, talvez não se lhe atribua, comumente, aquela em que ele fala da amizade comparando-a aos títulos honoríficos: “...quanto mais velha, mais preciosa”.

Eu era bem pequena quando a li, pela primeira vez, num livro de pensamentos de uma prima – pedagoga por profissão e excelência –, colecionadora de sentenças de personalidades notórias. Lembro-me que, no mesmo instante, me pus a pensar sobre a profundidade daquele pensamento. E, apesar da natural inconsistência infantil, desde aquele momento procurei valorar as amizades e os sentimentos sólidos, datados, com certificado de autenticidade e selo de ouro. Pensei, primeiro, na minha família; depois nos amigos da escola e, por fim, nas pessoas que conviviam comigo – em casa, no bairro, na cidade – e que me faziam tão bem.

Você pode estar imaginando se uma criança pode pensar tais coisas, ao que respondo: pode, sim. Eu devia ter uns oito ou nove anos, e já tinha opiniões e vontades razoavelmente firmes para a idade; já lia alguns leves clássicos da Literatura e já exercia meus desejos mais veementes junto a meus pais. E esses atos não constituiriam algum tipo de vantagem extraordinária se comparados ao que vemos hoje nas crianças, em sua apreensão e evolução cibernética, por exemplo, além de uma percepção cada vez mais fina e apurada das coisas do mundo. Contudo, afora tudo isso, o mais importante para essa discussão é o teor de profundidade – de análise ou sentimento – que se pode atribuir a uma verdadeira amizade, dessas que se alicerçam na distância dos anos. Falo também daquela nostalgia boa e suave que rememora a turma do colegial, as alegrias insubstituíveis de uma época!

Foi em alusão à sentença de Goethe que ontem relembrei velhas e adoráveis amizades, que realmente não se perderam na linha do tempo! E, por incrível coincidência, um dos amigos de que mais me lembrei (aquele engraçadíssimo, que fazia a turma inteira rir!) – e com quem não falava havia aanoosss! – me ligou hoje. Disse-me: Lembrei-me muito de você ontem. Senti que precisava te ligar. Não é incrível? Pois já estou até acostumada a tais arroubos intuitivos... Mas a prévia intuição não diminuiu o impacto da surpresa do dia. E ali estávamos nós, meu velho amigo e eu, relembrando alegrias e abobrinhas antigas pelo fio de Graham Bell (aliás, a este devo um post gigantesco!).

E meu amigo de escola, trazido num fio de saudade pela ternura dos anos, me fez pensar numa grande galeria de amigos – revi seus rostos e atitudes na lembrança –, todos (e individualmente) marcados por suas características pessoais tão definidas. E atentei para o fato feliz de gostar das pessoas por seus atributos personais, suas qualidades próprias e notáveis. Afinal, quão fascinante é o registro de individualidade nos humanos! Você já parou para pensar no quanto ama seu amigos por tais e tais qualidades – e até defeitos?! – que lhes são inerentes, especialmente aquela característica que cada qual – e só ele – possui? Ri sozinha ao lembrar de vários desses tipos que habitam os meus sentimentos: o amigo piadista (que reapareceu ainda mais pândego), o extremamente sensato, que tudo pondera e prevê, e quase nunca erra; o dinamicamente elétrico, quase capaz de reconstruir o mundo em apenas um dia da semana (risos); o maluco de pedra; o gentil e solícito, educadíssimo; o solidário e confidente; o baladeiro; o fofoqueiro (que atualiza a turma com as news de todos); o estatístico preciso; o atrapalhado (mais risos); o contador de histórias; o fashionista; o defensor dos oprimidos; o pessimista (o maior seguidor da Lei de Murphy); o distraído e o genial. Todos unidos pelo elo mágico da lembrança... dos aniversários, das aventuras de férias, daquela risadaria em sala de aula, daquela sessão do Grêmio, daquela gincana explosiva, do teatro da turma, da banda de rock do melhor amigo, da excursão inesquecível, das aulas cabuladas (eu nunca fazia isso), da festa de formatura! Todos delimitados, tão-somente, pela linha constante da amizade plena, a tal honorífica, que mesmo a distância nunca morre. Feliz daquele que tem amigos assim! Ou de quem simplesmente pode relembrá-los, pois isso é coisa que o acompanha para o resto da vida! Goethe que o diga...

Por Sayonara Salvioli

Elogio da verdade

2010-05-19T14:04:00.000-07:00

Um bom elogio é um presente dado de coração. E normalmente é exclusivo, personal, feito só para você!
Já ouvi, muitas vezes, que – da mesma forma que necessitamos reconhecer nossas falhas como seres humanos – precisamos também saber receber elogios. Com certeza, é preciso acreditar naquilo que nos afirmam com todas as letras, pois tal deve ser expressão da verdade.
Literatos, cientistas e alguns outros intelectuais brilhantes, por exemplo, são muito exigentes consigo mesmos: ponderam todos os aspectos e consideram todas as hipóteses, menos as que beneficiam diretamente o seu eu. A questão a ser vista, no entanto, é que às vezes tantos cuidados funcionam como uma automáscara: não raro, pessoas belíssimas e de altíssimo valor desconsideram suas qualidades mais notáveis.
Também é preciso considerar que elogios tanto são mais altos em atribuições quanto os padrões daqueles em quem são suscitados. Assim, um diamante raro será melhor visto por olhos lapidados, de quem sabe o que vê e valoriza isso. Normalmente, enxerga bem quem possui visão acurada. E quanto mais exige do mundo e das pessoas, mais alguém eleva os olhos ao alto buscando a magnitude do ser.
Creio que esses raciocínios se apliquem a tudo. Em âmbito profissional, por exemplo, altos valores só podem ser reconhecidos por seus pares, talentos congêneres com capacidade para interpretarem e absorverem a essência de seu trabalho. Ora, quem não conhece profundamente a matéria do que você faz, não pode avaliar o nível qualitativo de sua obra. Na arte, creio, são exigidos do espectador certos conhecimentos, olhos e sensibilidade. Na compreensão das ciências, aqui se elenquem a importância de vertentes analíticas que vão do empírico ao histórico-hermenêutico e ao dialético... E nos relacionamentos – na observação e na análise involuntária do outro – não poderia ser diferente: há que se ter uma boa base, um patamar pessoal, para enxergar o que vai além de si mesmo. Assim é que deve ver bem o belo quem tem lentes apuradas para a beleza; só pode se ofuscar alguém com algum brilho se os seus olhos não se contentam com pouco e buscam mais; só se acha o espírito quando se o procura perseverantemente, vasculhando-se as imensidões da alma. Não que a beleza esteja apenas nos olhos de quem vê. Não, não é isso! O belo e o grande estão ali para serem admirados e – de qualquer modo – a grande maioria poderá e deverá enxergá-los. O que difere, talvez, seja o nível de mensuração – de indivíduo para indivíduo – para essa beleza e essa grandeza. Também é interessante lembrar que os modos de expressão dessa mensuração, em seu teor e profundidade, tipificam a natureza e o grau da admiração dos referidos dons qualificativos. O elogiador eleva-se do tamanho de si mesmo para enxergar o que se lhe suplanta em essência, mas que ele deseja encontrar para admirar.
Semelhante a isso é a máxima com que nos presenteou Machado de Assis (no caso, se referindo à categoria feminina): “Mulheres são como maçãs em árvores. As melhores estão no topo”. E ele explicou que aqueles capazes de alcançá-las são os mais especiais e valentes, os que podem chegar, sem medo de prejuízos e quedas, ao topo absoluto das árvores. Com certeza, isso também se aplica aos homens e, nessa esteira, aos seres humanos genericamente. Ora, se você, leitor, é elogiado ou valorizado, não há por que não considerar o elogio da verdade, aquele manifesto de espírito das pessoas que exigem muito do ser humano, que querem o melhor do melhor e, por isso, encontraram correspondência em você: na sua personalidade, na sua aparência, no seu conjunto pessoal. Da mesma forma, aceite os elogios por suas ações, por seu trabalho, por seus méritos reconhecidos. Foram ofertados de modo direcionado e espontâneo. Receba-os e reconheça sua lisura nos olhos e nas palavras de quem os oferta. Provavelmente – creio que na maior parte das circunstâncias – se advindos de alguém de espírito (e não de almas rasas), serão verdade. E se o resto do mundo não sabe como manifestá-lo, embora também o ache, problema do resto do mundo. O fato é que você, notadamente, é e pode ser tudo aquilo de bom que alguns – e talvez muitos ou todos (e você nem sabe!) - dizem a seu respeito.
Portanto, na hora de ouvir belas palavras, espere e dê o tempo preciso de seu recebimento, afinal saber receber elogios pode ser tão importante quanto saber elogiar. Às vezes ficamos tímidos e – no momento em que tais tributos nos são oferecidos – agradecemos rapidamente, nem mesmo deixando que o interlocutor complete seu pensamento. Ora, quem disse que tudo aquilo não é a mais absoluta verdade? Por que você deve ficar constrangido se reconhecem seus valores? Deve saber de seus atributos, mas talvez – até pela sua grandeza pessoal – seu espírito se revista de uma modéstia, desnecessária, diga-se de passagem. Não seja, pois, modesto! Sua grandeza não necessita disso. Talvez você seja mesmo um desses maravilhosos seres humanos que até têm o direito franco da imodéstia. Porque pessoas assim existem, acredite.
Falamos de receber elogios. E quanto a fazer, como proceder? Eu tenho, a respeito, um pensamento inflexível sobre isso: só sei elogiar quem e o que admiro. Faço-o com efusividade, em prosa e verso. Caso contrário, opto pelo silêncio e pelo estágio amorfo das palavras.

Por Sayonara Salvioli

Uma questão de empatia

2010-04-28T21:45:00.001-07:00

Lendo algumas crônicas e os mais diversos fatos noticiosos – ambientados no meio voraz da convivência humana – e, mesmo, olhando para dentro de mim, cheguei à conclusão de que um sentimento pouco visto entre as pessoas é a empatia.
Falo da empatia pura e simples, mas quase nada exercitada pelos humanos. Ao refletir sobre a questão, inclusive, me cobrei fortemente, descobrindo com perplexidade que também não tenho usado muito essa arte-qualidade entre os meus. De mim para mim, não acreditei quando percebi o quanto estou em falta com pessoas que me amam, pelo fato de eu não usar, costumeiramente, a empatia em relação a elas.
Acho francamente que esse é um exercício que preciso cultivar, com seriedade e profusão. Preciso olhar à minha volta com a mesma acuidade com que vejo minhas próprias questões e promulgo minhas necessidades pessoais. Ora, todos temos alegrias, sonhos, medos, expectativas, preocupações e ímpetos, todo o tempo. Por que, então, só o nosso universo merece atenção? Sem dúvida, é muito fácil falar sobre algo por que outra pessoa passa, mas será que você se esforça para entender sua posição? Já parou para pensar no que o outro está pensando ou sentindo? Como mãe ou pai, irmão, filho ou amigo, até que ponto cada um é capaz de sair de si mesmo para adentrar o terreno distante e exclusivo de outra individualidade? Sim, em princípio, o ser humano é individual, porém, desde o neolítico tem se agrupado para viver. E isso se acentua gradativamente – aumentando sua esfera de necessidade – com o passar do tempo e as novidades surgidas no mundo. Da família até as atuais redes sociais mundiais, se faz imperiosa a importância do outro.
Não faço aqui um intencionado ataque ao solipsismo. Mas é claro que o refuto, afinal ninguém pode ser uma ilha de si mesmo. Porém, filosofias sartrianas, hegelianas e significações imaginárias à parte, apenas estou questionando em mim mesma a linha tênue entre a subjetividade e o terreno pouco sondável do outrem. Em que nível rizomático, afinal, se encontram as relações mais profundas de indivíduo para indivíduo?
E, voltando ao meu próprio “umbigo conceitual da vez”, por que não escuto às vezes palavras que me são ditas claramente, mas a cuja audição faço ouvidos moucos de “mercadora de minha oportunizada vontade”? Por que tenho promulgado, por vezes, sentenças absolutistas para pessoas que amo profundamente? Ameniza essa minha autocrítica reflexiva, apenas, o fato de eu constatar ser esse um mal da espécie humana e das sociedades (e não somente a contemporânea, como muitos pressuporiam). A humanidade não se importa com a divisa do outro em quaisquer situações, desde as mais simples teias de relacionamento àquelas menos profundas. Prova cabal disso é o não respeito à própria vida alheia, que culmina em barbáries e assassinatos. Não fosse assim, seriam desnecessários códigos penais; legislação alguma existiria. Isso se, numa utopia mundial, se levassem em conta as sensações e os sentimentos daquele que existe além do próprio eu. Se o adversário se colocasse no lugar do receptor de sua agressão, tomando para si previamente a dor física do outro, talvez não chegasse a aplicar o golpe. Isso parece óbvio demais, mas na verdade seria fórmula certa para se evitarem os grandes males do coexistir. E, em terreno sentimental e de interação, pense o quanto facilitaria a convivência se escutássemos ou pudéssemos prever o que vai além de nossos próprios sentimentos... Atingir a sensibilidade do outro, e respeitá-la, eis a simplista medida! E assim se trabalharia a soberania, ou melhor, a isonomia de universos além do nosso. Tudo em medidas equânimes de justeza e razoabilidade.
O cinema já se utilizou, por diversas vezes, de recursos de empatia absoluta – uma espécie de transposição físico-pessoal – para justificar essa necessidade de ”alcance do outro” (Vice-versa, De repente 30, Tal pai, tal filho, Sexta-feira muito louca, Se eu fosse você e Se eu fosse você II, entre outros). Nesses casos, a compreensão do externo foi além do plausível quando experiências sensoriais e, mesmo, metafísicas permitiram que um sentisse exatamente o que o outro sentia antes, em entrelaçamento e troca de seus corpos físicos e consciências. Sem dúvida, tais painéis se mostram muito interessantes – e aguçam mesmo a nossa imaginação! No entanto, para se exercitar uma empatia simples, não é necessário penetrar o campo da ficção: pai trocando de físico/personalidade com filho, mãe “alternando ego” com filha adolescente, cônjuges invertendo seus papéis etc. Nem mesmo é preciso buscar experimentos inimagináveis no arrojo da ciência – como no caso dos neurocientistas suecos do Instituto Karolinska, Estocolmo – que utilizaram capacetes de realidade virtual para demonstrar que é plausível um indivíduo sentir outro corpo como se fosse seu, tendo a sensação de estar a sua consciência em outro lugar, como se num jogo ou experiência de imersão virtual... Não, não é preciso tanto! Basta buscar a empatia no terreno do humanamente possível.
Divagações científicas ou éticas à parte, o poder que nos é inerente, de fato, já serve de consolo e possibilidade: a tentativa apenas emocional da compreensão alheia. O fato de pararmos para pensar por que razão aquele amigo anda introspectivo, com ar grave, ou se o próprio filho está fazendo um curso de que não gosta. Atenções simples, mas que só podem ser desbravadas e, consequentemente, melhorar as relações se for usado o critério da empatia. Psicologicamente, ao menos, é permissível ao humano em seu atual estágio de desenvolvimento (como nos anteriores) uma empatia natural, no desejo pleno de se sentir na pele de alguém, vivenciando seus prazeres e mazelas. Pode ser difícil, mas é possível construir uma estrada, uma ponte para o outro.
Em termos socioculturais, entretanto, o mundo é tão canibal que não permite a aceitação, a referência e a supremacia do outro no campo dos direitos e das obrigações, sejam de que natureza forem. Cada qual parece se responsabilizar por si mesmo, de modo autocrático e fechado. É por isso que as relações padecem de falta de solidariedade, porque esta nada mais é que uma extensão da prática da empatia. No mundo, porém, os poucos representantes de uma consciência sociopolítica e humanizada são vistos como santos ou mártires. Até porque tudo aquilo que presta mero auxílio ao próximo, em tese, recebe um cunho de atividade assistencialista. Ora, tentar sentir a dor que o outro sente e praticar o esforço simples da ajuda não deveriam ser atitudes naturais entre humanos? Mas a fraternidade – ou empatia solidária – não é vista desse modo; parece algo sobre-humano de tão sublime, nobreza pouco comum a meros mortais... Basta que uma pessoa pratique uma boa ação, por exemplo, para que lhe atribuam rótulos de Madre Teresa de Calcutá ou similares, como se não fosse obrigação do individual preocupar-se com o coletivo, e lutar, dentro das próprias ações cotidianas, para modificá-lo com melhorias.
Não quero dizer, com isso, que a permissividade ao outro deve ser absoluta. Certamente que não, afinal pode haver falta de empatia também no outro. A questão é justamente essa: a real vivência da empatia num terreno fértil de reciprocidade. É preciso, pois, escutar quem fala a você, de modo direto e sincero. Resta-lhe a contrapartida. Afinal, o planeta se move assim: com o necessário feedback em tudo: nos jogos, nas relações cambiais, nos romances, nas integrações familiares, de trabalho ou sociais. E a chave simples pode, sempre, estar no fato de se enxergar com clareza o universo possível do outro. Não se trata, pois, a empatia de uma exorbitância utópica nas relações humanas. Contrariamente, deve ser uma prática comum, um viés de união entre os seres da razão.
Por Sayonara Salvioli

Abril abriu temporada

2010-04-12T19:57:00.000-07:00

Depois das águas de março (de Jobim, do Rio de Janeiro, da natureza), abril abre temporada de surpresas... E você, o que espera de abril?
Tenho visto que este abril, além dos sonhos de colheita de início de ano (como costumeiramente), tem feito abundar as águas antes de março e culminado em forças do inesperado. Sinto, a respeito, que é tempo de mudanças e anunciações. Quer ver como tenho razão? Tente rememorar sua vida de março para cá e veja como muitas coisas têm se tumultuado, conflitado, nas tênues divisas dos dias de abril... Constatou? E essa avalanche de notícias ainda tem lugar para mais dois terços de mês, pois o deus ariano acaba de atravessar, ainda, o limiar do segundo decanato.
O calendário gregoriano convencionou que o mês das folhas de outono no Hemisfério Sul, compactamente, tem 30 dias. E, mais uma vez, este parecia tão-somente ser o quarto mês do ano!... Mas este abril surgiu meio truculento e arrebatador: trouxe novidades, destemperos climáticos, avassalamentos pessoais, tragédias coletivas. Se abril é o que surge depois de março e – segundo alguns filólogos da modernidade – o vocábulo tem o significado de outro, ou seja, um outro mês que não é março, há também correntes adicionais que tentam definir o mês, simbolicamente. Para os latinos, o Aprilis designava o conceito de abertura mesmo, remontando às tradições antigas de florescimento de culturas. Os adeptos da mitologia greco-romana, por sua vez, ligam o nome do mês ao da deusa Vênus (Abril seria uma variação de seu nome para os etruscos), entidade do Olimpo responsável pela rubra paixão e pelo amor arrebatador. A propósito, os seres de abril são mesmo representantes típicos de arrebatamentos e impetuosidades. Baudelaire, por exemplo, nasceu neste mês.
Acredita-se que os arianos, com toda a influência própria da época (do nome venusiano à personalidade forte de seu planeta regente – Marte), em regra, trazem o ímpeto da pressa, o instinto da velocidade (Senna era ariano), da ação antes mesmo do pensamento. E parece que isso está configurado no Cosmos nessa época... Coisas cabais acontecendo, numa dinâmica voluntariosa de fenômenos!
Apesar de todos os turbilhões da vez, talvez seja preferível pensar que este abril – sendo o primeiro mês efetivamente útil do ano (depois das férias de janeiro, do fevereiro do Carnaval e do março da Páscoa, num Brasil de feriados estacionadores) – está abrindo caminho para itinerários novos e caminhos decisivos, tal como requer o espírito marciano do representante solar da época. Segundo analistas de mercado, somente a partir deste mês as coisas começam a acontecer, efetivamente, em alguns terrenos da economia, e também em diversos outros setores. Dizem também os astrólogos que neste período as pessoas, de todos signos (e não somente as de elemento fogo), agilizam os seus desejos e executam seu pensamento; que tiram seus projetos do papel e os endereçam à casa da realidade, a ponto de se consumarem aqueles ideais ou proposições de anos!... Oxalá!
E se Ares ou Marte – a personificação solar do mês – tende ao extremismo, a violações arrebatadoras e à permissividade de tempos insondáveis e de acontecimentos abruptos, também parece ser o próprio autor da máxima Carpe diem, em sua vocação para a intensidade, a expansão e a vitória sobre os obstáculos. Aproveite, pois, esse espírito guerreiro, e ponha em prática seus planos, caminhe em direção às suas aspirações mais genuínas! É tempo de sorver os frutos da estação da colheita! Afinal, Marte, o deus do ímpeto e da ação, acaba de descer do Olimpo em seu carro de fogo...
Acho que abril abriu prerrogativas em mim. E para você, leitor? Não será também o momento de riscar os céus com a sua vontade?
Por Sayonara Salvioli

Renato Russo: o não à efemeridade

2010-03-29T13:47:00.000-07:00

Foto blog nequidnimis.wordpress.com

Diante da efemeridade da vida, talvez o legado humano seja o maior compromisso existencial. Sim, porque o existir deve ser compromissado com alguma ideologia, essência ou fé. Sem um liame real – algo que remeta à transcendência do ser – a vida não tem sentido. Porque o fato de alguém se conectar a um Cosmo além do visível é o que garante eternidade.

Há os compromissados com determinada filosofia; há os que se enlaçam com premissas religiosas; há os fervidamente ligados a ideais revolucionários; e há os que se ligam à arte de modo perene. De minha parte, prefiro o compromisso com a Literatura, o elo eternizável com a palavra, que se aquilata mais que o ouro e, afinal, permanece. Não se deixa oxidar, sobrevive aos vendavais, aos desertos e, mesmo, às larvas do tempo.

Foi justamente esse liame com a palavra que garantiu o passaporte para a eternidade de um homem-poeta do nosso tempo... Alguém que fez de seus anos vividos um legado de arte, algo capaz de marcar época, gerar filosofia e propagar-se dimensionalmente por entre os seus contemporâneos. E nem destaco apenas a enorme idolatria ao seu tempo, ante seu séquito voraz. Em transcendência maior, sua herança é capaz de transmitir um patrimônio vasto às gerações futuras.

A geração 80 do Rock Brasil viu florescer esse ícone além-tempo. Num misto de arte e encantamento, acalentou o vate, desses tão perenizáveis que o tempo parece mesmo não colidir com a sua identidade. Um poeta incomum, um bardo que se sagrou uma espécie de mentor de geração. Seu nome: Renato Russo. Seu legado: quase quinhentas canções e uma personalidade eternizada, emoldurada num quadro rebuscado de posteridade. Afinal, a arte pode vencer a morte. E isso é o mais importante.

O terreno profícuo de Renato Russo foi a música. No entanto (não em detrimento da excelência de sua arte e vivência musical, notáveis), a mim me parece haver sido a música pano de fundo para as suas significativas poesias, letras personais e vibrantes, fortes como ciclones literários. De Vento no Litoral a Tempo perdido, o cântico à fugacidade encontrou, afinal, um consolo nada frágil de eternidade. Russo se foi aos trinta e seis anos. Agora, em março de 2010, faria cinquenta anos se ainda neste plano. Mas a sua poesia ficou, e não poderão levá-la nem o vento nem o tempo.

Além de tudo, Renato Russo foi um poeta diferente dos convencionalmente guardados no nosso ideário ou nas galerias bibliográficas. Foi um poeta sem cabeleira, sem sereno, sem tuberculose, sem a boemia convencional, a casaca e o chapéu. Viveu quase o dobro do que vivenciou Álvares de Azevedo. Teve o quinhão de um terço a mais que Castro Alves. Uma a década a mais que Noel Rosa. Mas também teve a sua noite escura e o seu mal do século. Foi igualmente uma doença que o arrebatou do viver e do poetar. Também se lhe apresentou a efemeridade da vida, aterradora para alguém tão sensível e jovem... O grande consolo – para ele, os que o amavam, sua numerosa legião de fãs – é que a morte não pode tirá-lo da poesia nem ela de sua memória.

Renato Russo foi e é dono de uma dimensão existencial muito própria: garantiu a si o seu próprio tempo Sem dúvida, seria maravilhoso se ele pudesse ter completado cinquenta este mês... Mas de que serviriam parcos cinquenta anos para quem coube uma eternidade inteira?

Por Sayonara Salvioli

Implacável força feminina

2010-03-08T12:45:00.000-08:00

Na virada do milênio...

Na Formatura da minha filha, Raquel - janeiro de 2010

No Dia Internacional da Mulher, para saudar minhas colegas de categoria – e especialmente porque, para mim, escrever é preciso! – me vi, de repente, filosofando sobre a condição da mulher, não somente a contemporânea, mas a de todas as épocas. Da mulher de Neanderthal à workaholic de tailleur preto das atuais metrópoles.
Não vou aqui discorrer sobre as conquistas das mulheres na luta pela autonomia em sociedade ou sobre sua famigerada posição no mercado de trabalho. Já nos sabemos suficientes, abarcadoras e – por que não dizer? – poderosas. Já temos consciência de que nossa palavra é sólida e de que nossos gestos equilibrados podem valer ouro e determinar novas safras de progresso. Mas não, não é a isso que me proponho nesta lauda eletrônica. Quero falar de algo mais.
Desejo falar de mulheres destemidas que enfrentam o desconhecido e não esmorecem nem diante de um pelotão de fuzilamento. E isso abrange desde a primata que enfrentava uma fera no Jurássico até a mulher que – na virada do milênio – virou as páginas também da própria vida, fechou o livro do passado e abriu um diário novo, com todas as laudas em branco. A História está repleta delas. E você provavelmente conhece uma assim.
Falo daquele tipo de mulher que não se esquiva das próprias opiniões e de seus desejos pessoais em prol de quem quer que seja. Homenageio a mulher capaz de tentar, dia a dia, a autossuperação e o aprimoramento como ente humano com arbítrio lúcido. É claro que isso não invalida ou esmaece as nuances da emoção, tão firmemente impressas no espírito feminino. Aliás, esse é outro capítulo da história, de fundamental importância, capaz de delinear os demais caminhos de todo o itinerário. Porque se há um caminho para se alcançar uma mulher – em qualquer circunstância – esse é o da emoção, que flui interminavelmente em seu espírito. E talvez seja por isso que as mulheres são capazes de grandes coisas: vôos plenos, rupturas implacáveis e, paradoxalmente, franca abertura para o novo e a surpresa! Talvez as mulheres estejam mais aptas para as grandes façanhas do espírito humano... A propósito, foi Goethe quem disse: “o amor e o desejo são as asas do espírito das grandes façanhas". E ninguém, creio, pode ser capaz de materializar o amor e o desejo (não apenas em romances, mas em toda a sua vida) tão bem quanto uma mulher intrépida, ciente de sua vontade. Esta, sim, é capaz de acordar ou enterrar Pompéia, dependendo do seu estado de espírito. Todo mundo sabe por que forças devastadoras da natureza têm, predominantemente, nome de mulher (isso é clichê, mas é verdade!): Furacão Katrina, Ofélia, Rita... Talvez pela constante plausibilidade de uma catástrofe iminente (risos)!...
Mas a mulher, apesar de todo o manancial emotivo que lhe rege, também exercita o dom da temperança, e pode – depois de um longo trajeto – seguir pela estrada do novo-dia-sempre, com a alma leve e os cabelos soltos ao vento, pronta para o inusitado e a surpresa... Talvez advenha desse espírito de independência o franco poder da mulher – resoluta – de determinar as próprias rotas de vida. Isso porque, adicionada ao sentimentalismo, existe no feminino em doses gigantes a coragem: a coragem para a mulher fazer o que deseja de acordo com que lhe ditam o íntimo e o ímpeto. Mulheres verdadeiras e plenas são corajosas e impetuosas: não há forças terrenas que as demovam de seu ideal! E há mais nisso: o valor de um ideal pode ser eternizável (no caso das coisas duradouras) e pode também ter a beleza e a efemeridade de uma suaveza feliz! Mulheres são assim... Não que sejam volúveis ou inconsequentes, mas têm a saudabilidade e a versatilidade da mudança, da possibilidade de renovação (por vezes, para uma posterior reintegração a antigos paradigmas). E isso se manifesta também nas pequenas coisas... Não raro, alguma compra um vestido ou uma jóia para determinada ocasião, importando que esteja bem apenas naquela noite. Não importa realmente se o tecido é frágil ou se as contas do colar vão se desintegrar... É preciso apenas que naquela noite ela reine em todo o esplendor de sua imperiosa beleza! E vontade. Depois, no dia seguinte, ela arranjará outro modo de vestir-se. Mas é preciso lembrar que isso não é futilidade de alma. É que mulheres são renováveis e plenas, capazes de num dia escalarem o Everest e no outro se deliciarem numa banheira de espuma! O que resta, afinal, é a sua autonomia, a sua soberana vontade de rainha do próprio reino.
No fim de contas, creio que o maior saldo positivo feminino seja o de sua coragem. É isso que – não somente no Dia da Mulher, como em todos os outros – tento passar para a minha filha. E o faço desde a sua infância; repito – insistentemente! – que é preciso ter coragem sempre, seguir adiante, buscar o sonho e alimentar a alma. Quanto à minha própria coragem, creio realmente que não ensine o que não pratique. Mais que exercícios aeróbicos, pratico a minha coragem todos os dias, acho que desde que me entendo por gente – menina ou mulher. Em alusão, um marco decisivo nesse sentido me vem à lembrança agora em suaves registros mentais... Eu era praticamente uma menina quando a “minha menina” nasceu. E, logo nos primeiros dias, tendo-a ao colo e manifestando os meus primeiros (e intensos!) cuidados maternos, ouvi de meu pai: “Quem diria que você, filha única, e tão novinha, iria se tornar uma mãe assim?... Parece uma leoa em defesa de sua filha!”... E, cá entre nós, olhe que a história estava apenas começando...

Por Sayonara Salvioli

P.S.: Que este texto sirva para lembrar a todas nós, mulheres, que podemos conduzir as rédeas da nossa existência do modo que melhor que nos aprouver!...
Como ilustração, o link de uma das minhas músicas prediletas, primeira homenagem que recebi hoje: http://www.youtube.com/watch?v=5CLGtgovIqc

Uma estrela que subiu

2010-02-20T17:34:00.000-08:00

Conheci Yara num domingo festivo, e logo ficamos amigas. Estabelecemos, de imediato, aquela empatia que registra a amizade como bem de infância. E descobrimos afinidades, rimos e falamos de arte, espiritualidade e física quântica. Yara era pisciana, assim como minha filha e eu. E aquela harmonia tomou conta de nossa conversa e de nosso lanche vespertino ao redor da mesa em casa de sua filha, que já era nossa grande amiga.
O tempo passou, e nos falamos algumas vezes por telefone. Em nossos aniversários (dela, 11; meu, 12 de março) nos cumprimentávamos reciprocamente. Acreditávamos que fazíamos aniversário juntas: pelo menos na linha divisória/congruente da meia-noite do dia 12...
Mas a roda ininterrupta de um tal destino terrestre nos interceptou a comunicação costumeira. Um pouco antes de seu aniversário, um comunicado de sua filha me avisou de sua partida. Como?! Yara respirava tanta vida, tanta efusividade! Como poderia, de um momento para outro, ter o círculo cósmico da vitalidade girando para trás?... E a filha explicara: Yara adoecera, e com a contundência do inevitável, saltara para o infinito...
Yara era uma estrela: resplandecia a nosso olhar tão logo o fixássemos nela. Isso era opinião geral, desde que ela fizera sucesso na Tupi, estampara fotonovelas e ganhara o concurso de “a cabeça mais bela do cinema brasileiro” no programa do Flávio Cavalcanti. Ela contou-me algumas dessas passagens, e o restante eu li em arquivos de época. As matérias carnavalescas de então davam conta de que ela ofuscava os olhares, ostentando – com uma classe que era toda sua – as mais brilhantes e sofisticadas fantasias dos bons tempos dos carnavais de salão. O Copacabana Palace e o Monte Líbano a viram triunfar por anos seguidos, sempre arrancando de todos a interjeição da exclamação!
Mas o Mestre Tempo não perdoou tanto brilho e se fez precoce em seu encontro decisivo com ela. Levara-a no vendaval dos rompantes e a instalara n’algum vácuo do horizonte onde uma estrela se faz necessária.
Aqui na Terra, porém, seus amigos e familiares ficaram mais que saudosos: ficaram tristes, profundamente desolados, solitários, desencantados... Quanto a mim, que era sua amiga recente, mas ainda assim sentira tanto carinho e afinidade em relação a ela, fiquei a me perguntar por que eu não a procurara nas vezes em que fora a São Paulo, por que não ligara com mais frequência?... E não pude conhecer um pouco mais daquela personalidade tão esfuziante, daquela mente brilhante e daquela boa vontade para com a vida e com as pessoas... Senti que havia perdido tempo, e me bateu aquele sentimento que temos quando um ente querido parte abruptamente: aquela sensação ruim de arrependimento e culpa por não termos ofertado mais a nossa amizade.
Apenas uma coisa me consola: tive a maravilhosa oportunidade de conhecer Yara Stein, estrela da TV dos anos 70, rainha do carnaval carioca e precursora do cinema nacional. Esse era o lado mítico daquela mulher brilhante que aos sessenta anos mantinha o frescor da beleza, e uma exuberância calma de estrela que sabe brilhar sem tentar ofuscar os olhos espectadores... Mas, apesar de todo esse brilho estético, Yara possuía muito mais: era extremamente culta, peculiarmente inteligente e solidariamente amiga. E era uma talentosa escritora! Por isso, quando de sua morte, a UBE – União Brasileira de Escritores – lhe prestou uma bela e merecidíssima homenagem, abaixo transcrita:
Faleceu no dia 20 de fevereiro, na capital paulista, a escritora, poetisa e divulgadora cultural Yara Karbstein Gerep, que se assinava literariamente Yara Stein. Dedicada diretora da União Brasileira de Escritores em gestões seguidas. Entrou para a entidade em 23/11/1989, recebendo o número de inscrição 2914. A partir de então, exercendo ou não cargo de diretoria, dedicou-se à entidade com amor e entusiasmo, num trabalho silencioso e invejável. A partir de 1998, na gestão Fábio Lucas, assumiu o cargo de 1ª tesoureira, sendo reeleita em todas as diretorias subsequentes, nos mandatos de Cláudio Willer e Levi Bucalem Ferrari, falecendo em pleno exercício do cargo.Desde o início de sua filiação, a convite de Fábio Lucas para integrar o quadro de associados, tornou-se responsável pela organização do estande da UBE nas Bienais Internacionais do Livro, até recentemente, quando, por convênio, o estande passou a ser administrado pela João Scortecci Editora. Durante os dez dias de exposições de livros na Bienal, ela praticamente se mudava para o estande, em plantões continuados, organizando e fiscalizando tudo, da manhã à noite. E para embelezá-lo levava de sua casa, em transporte próprio, móveis, toalhas finas e utensílios diversos, sem nenhuma despesa para a entidade. Até quando viajava e se demorava fora de São Paulo, mantinha contatos com a UBE por telefone para saber como tudo corria. E o notável era o seu silêncio, a sua humildade, a sua dedicação, sem nenhum interesse em “aparecer”. Impossível enumerar tudo o que Yara Stein fez pela UBE. O colar seria longo e com falhas, porque muita coisa não seria lembrada.Representou a UBE em eventos nacionais e no exterior. Por sua iniciativa foi criada uma representação da UBE em Brasília. Participou do Congresso Internacional dos Países de Língua Portuguesa sobre Direitos Autorais, realizado na Bolívia, representando também a UBE.Recebeu os prêmios: Brasil Antigo, em 1966, pelo jornal Gazeta; Baluarte da Vida Social – Troféu – O Gladiador, pelo jornal O Gladiador; e premiada pela Academia de História.Publicou as obras: Balada da Tristeza (1964); Poemas para o meu triste Roberto; Poema em Grito de Revolta da Juventude.Vítima de insidiosa doença, participou dos eventos da entidade até com a saúde abalada. Um exemplo de vida raro. Tratava os diretores mais como irmãos do que como companheiros de trabalho, e a recíproca, por parte da Diretoria e Conselho da UBE, era a mesma.Nascida em 11/03/1948, caminhava para os sessenta e um anos de idade.Registramos aqui, com pesar, o seu falecimento, extensivo aos familiares.Todos os que a conheceram e com ela conviveram, diretores ou não, vão guardá-la no coração.
SP, 26/02/2009 Caio Porfírio Carneiro
Por Sayonara Salvioli
P.S.: Hoje faz exatamente um ano que Yara se foi. Neste pequeno tributo, desejo trazer para junto de nós - seus amigos, familiares e fãs - um pouco de seu carisma e de sua presença esfuziante de estrela!...

O fantástico universo dos Anos 80

2010-02-09T10:56:00.000-08:00

Passei adolescência e início de juventude em plena efervescência dos anos 80. A febre de modismos, manifestações artísticas e hábitos foi tão forte que hoje – três décadas depois – continua a encantar gerações e a atrair saudosistas e agregados em novos formatos de revival, sob o emblema das festas PLOC.
O sentimento de uma geração pode ser classificado como atemporal, tal como a arte o é. Hoje, os chamados 80maníacos revivem um passado alegre, retratando-o do modo como foi outrora vivenciado, porém, usando a tecnologia do futuro-presente. Na verdade, o que inspira as coloridas festas PLOC – recorrentes em todo o país – é a intencionalidade poética, ante elos afetivos com o “próprio tempo”, quando ambiguamente se pode viver o presente, sem, no entanto, perder os eternos laços com um passado vibrante.

Se você é da mesma época que eu, provavelmente é um remanescente da Geração PLOC. Parece-me lógico, então, apostar que você teve um Atari, ganhou um Genius no Natal ou era vizinho daquela menina que tinha um pequinês. Com toda a certeza, você também viu o videocassete nascer, jogou War e Banco Imobiliário, colecionou os jogos da Grow, brincou de Playmobil, assistiu à gestação punk e estreou o Mac Donalds em terras nacionais. Se uma estudante convencional, usou borrachas perfumadas, caneta 10 cores, papéis de carta Sarah Kay, canetinhas Playcolor, estojo automático, agendas Tilibra e fitas coloridas de rotulador (aposto que você tinha se esquecido daquele jurássico aparelhinho que gravava em letras brancas, em alto relevo, etiquetas para cadernos, capas de trabalhos etc.). Os meninos se amarravam em futebol de botão e Falcon. As meninas nas bonecas da Estrela, na Casinha de Bonecas da Atma e nos Menudos... As adolescentes tinham Mobilettes vermelhas e usavam Melissinhas transparentes, com purpurina e cheiro de chiclete!... Você e seus pais esperaram o Cometa Halley e usaram relógios Champion. E todos, sem exceção, se deliciavam com os chocolates Surpresa, Lollo e Galak; e também com muita Coca-Cola, balas Soft, Juquinha, os multicoloridos minichicletes (eu adorava os de cor rosa pink e laranja), chicletes Ping-Pong e, é claro, PLOC!...

Se mulher, você usou ombreiras, botas incrementadas e calças baggy e semibaggy, jeans stone wash!... Também fez um corte capilar do tipo leoa, usou calça de lycra, roupas de couro com tachinhas, vestidos de tafetá furta-cor, saias balonê e meias de lurex, muticoloridas, herdadas da inesquecível Dancing Days do fascinante Gilberto Braga!... Provavelmente, também adotou faixas, pregadores enormes e brilhantes, laços avantajados e tules na cabeça-feita da moda de então... Usou Company e Fiorucci, idolatrou Phillip Martin, adequou-se ao look Shop 126 e vestiu Cantão 4 dos pés à cabeça!... Também deve ter usado, alguma vez, os famosos jeans Spy & Great ou viu sua mãe comprá-los.

Tudo isso sem lembrar os apelos do genial publicitário James Stephens, marido de Samantha, a Feiticeira!... Por certo, você também se amarrava na Mulher Maravilha e nos Superamigos. Você também deve ter cantado Holiday em frenesi, comprado todos os discos da Madonna, da Rita Lee e do James Taylor. Homem ou mulher, você com certeza se divertiu com Os embalos de sábado à noite, com John Travolta e Olívia Newton John. Também assistiu, milhares de vezes, ao filme Lagoa Azul e à trilogia Superman.... Footlose, Flashsdance, Amores Eletrônicos... E mais: Os Goonies, A Fantástica Fábrica de Chocolate (primeira versão), Lassie, ET, o extraterrestre, Karate Kid, Os Caça-fantasmas, Top Gun, Star Wars, Indiana Jones (!), Rambo, As minas do Rei Salomão, a trilogia de aventura e ficção De volta para o futuro (demais!!!) e o impagável Curtindo a vida adoidado!...

Ah, quem não se lembra? Em termos musicais, aposto que na trilha da década você começou com Kid Abelha & os Abóboras Selvagens, cresceu junto com as coletâneas Lulu Santos, curtiu Michael e Prince, filosofou com Legião Urbana e nunca esqueceu Nenhum de Nós... Também vestiu a onda do Biquíni Cavadão e usou asa delta (risos), colocou os óculos com os Paralamas, cantou e dançou com Ultraje a Rigor e investiu no Capital Inicial.... Ficou amigo de Vital e sua moto e achava o maior barato o romance de Eduardo e Mônica!... Na esfera dos fenômenos artístico-culturais – músicas e influências de contexto –, nós, os 80maníacos cultuávamos nossos discos de vinil em preferências também direcionadas... certas músicas, faixas individuais, que faziam muito sucesso! Tínhamos paixão pelas bandas mencionadas, mas estávamos abertos ao todo da música nacional, e também internacional, claro! Quero ver quem é que não se lembra, por exemplo, de Menino do Rio (Baby Consuelo), Andar com fé (Gilberto Gil), Coração Alado (Fagner), Foi Deus que fez você (Amelinha), Flor do desejo (Pepeu Gomes), Planeta Água (Guilherme Arantes), Amante à moda antiga (Roberto Carlos), Lua e estrela (Caetano), Tropicana (Alceu Valença), Reluz (Marcos Sabino), Muito Estranho (Cuida bem de mim – Dalto), Escrito nas estrelas (Tetê Espíndola), Pombo-correio (Moraes Moreira), Frevo Mulher (Zé Ramalho), Olhos coloridos (Sandra de Sá), Asa Morena (Zizi Possi), Festa do interior (Gal Costa), Faltando um pedaço (Djavan), Fugaz (Marina), Mania de Você, Baila Comigo, Lança-perfume, On the rocks (Rita Lee), Olhar 43 (RPM)... Na música internacional, viraram febre hits como Hard To Say I'm Sorry/Get Away (Chicago), Coming around again (Carly Simon), So far away (Dire Straits), Sailing (Rod Stwart), I Just Called to Say I Love You (Stevie Wonder), Total Eclipse of the heart (Bonnie Tyler), New Year’s Day (U2)… Aqui no Brasil se vivia a era de ouro do rock nacional, mas havia abertura e receptividade popular para fenômenos culturais os mais diversos, ondas folclóricas como a do Fuscão Preto de Almir Rogério (risos) e comoções coletivas em Festivais de MPB, quando não vencia a favorita e o público ficava enfurecido (Lembra de Bailarina e Agonia, Maracanazinho lotado?)... Preferências musicais à parte, tenho certeza de que você também nunca se esqueceu daquele seu equipamento de som Gradiente com poderes tecnológicos (de vanguarda) de equalização e mixagem, talvez comprado sob a orientação de seu primo mais velho... Aquele mesmo adepto do new wave, colecionador de discos heavy metal e precursor da música eletrônica!... Haja polivalência de identidade!

E hoje, depois de toda essa sessão nostalgia, ainda parece muito recente a memória de jingles e imagens de comerciais que não deixavam esquecer a sua Caloi, que pediam para comprar Baton, para tomar Cremogema e para comprar ou namorar o primeiro Valisére... Tudo isso entre um bloco e outro de Dallas, As Panteras, Casal 20, Os Waltons, O incrível Hulk, A Gata e o Rato, Ilha da Fantasia e Armação Ilimitada, lógico! E sem perder um só episódio (era sagrado!) do inesquecível Sítio do Picapau Amarelo, sem deixar de gargalhar com Marrom-glacé, se emocionar com Água Viva – depois com Sol de Verão, Plumas & Paetês, Jogo da vida, Cambalacho, Tititi, Que Rei sou eu?, Vale Tudo – e assistir aos flashes de Beto Carrero aos domingos em Os Trapalhões. Se o leitor é mais novo que eu, também se lembra do Balão Mágico e se emocionou com a trilha incidental dos momentos iniciais do Xou da Xuxa!... Acho também que se embrenhou pela Caverna do Dragão... e, ainda, pelos poderes de Grayscull, combateu o Esqueleto com He-Man e She-Ha! Se você é da minha idade, foi um habituée de desenhos como Tom & Jerry, Scooby-Doo, Smurfs, Os Flintstones, Os Jetsons, Formiga Atômica, Tutubarão e todos os personagens da Hanna Barbera!... Num mix de tudo isso, foi testemunha do antológico Cassino do Chacrinha e do nascimento do Vídeo Show! Em plena onda vibrante do charmosíssimo e inteligente rock nacional, você assistiu à transição cultural da antiga era industrial para o advento da era da informação. Viu no mundo aflorarem ícones como João Paulo II, Lady Diana Spencer, a dama de ferro Margaret Tatcher, Indira Gandhi, Mikhail Gorbachev e o presidente-astro-de-cinema Ronald Reagan. Você também estava no trem da História e assistiu, do camarote televisivo da sua sala, à lendária Copa de 82, ao saque Jornada nas Estrelas, ao Rock in Rio, ao movimento Diretas Já e à queda do muro de Berlim. Deve se lembrar, ainda, de personagens emblemáticos do cotidiano - reais e fictícios - como Russo, Daniel Azulay, Elke Maravilha, Sérgio Mallandro, Zico, Maradona, Paulo Rossi, o Beijoqueiro, Araken, o show man, Capitão Gay e, é claro, o Garoto Bombril!... Ah, bons tempos, não?

E, em ritmo frenético de inovação mundial, começava aí o desenho cibernético da Geração Y! Daríamos adeus aos Long Plays e “compactos”. Um disquinho metalizado, com cara de artefato de ficção científica, estava para aportar na estação Discoteca: o CD! Mais e mais, o mundo se inspirava no país que fabricava tecnologia em primeira mão, o Japão, inaugurando a atração por todas as recentes parafernálias eletrônicas: neons, primeiros computadores pessoais etc. Você e eu nem sabíamos direito de tudo isso, mas lá fora se desenvolvia o IBM PC e até o embrionário Apple Macintosh, assim como as inaugurais interfaces gráficas (XFree86, Windows e o MacOs)... Era o passaporte para uma prometida e ainda inconsciente era Web, sem a qual hoje não saberíamos viver.

Quanto a mim, eu vivia a magia contida – por vezes incontida – da época em roupas verde-limão e laranja, jaqueta e acessórios dourados e blusa enorme (quase vestido) da Yes Brazil!... Exagero? Que nada! Cores vibrantes e visuais extravagantes eram usuais numa época que deixava para trás os hábitos despojados da geração hippie de 70 e, ao mesmo tempo, tentava resgatar o glamour dos anos 60. Exagerado não era só o sucesso musical de Cazuza no Barão Vermelho, nem o aumentativo Lobão, tampouco a força musical dos Titãs. A geração 80 foi um completo boom de época!... Tudo isso também ao som tipo mix eclético de A Cor do Som, no ritmo frenético da Blitz, sempre de Roupa Nova, Cindy Lauper, Queen, Supertramp, Phil Collins, Nika Costa e Elton John. Com direito a encontrar a Menina-Veneno no caminho, na interpretação característica de Ritchie, e também de se embalar nos acordes maravilhosos de Lionel Ritchie e Kenny Rogers. Ao ritmo de Biyafra, Léo Jaime, 14 Bis, Beto Guedes, Lo Borges e Gil, você também deve ter caminhado em busca de si mesmo e de seus sonhos. E agora, havendo assistido à transição cultural de três décadas, se renova e sorri diante de tantos elementos de colorida nostalgia... Sem essa, então, de se rotular a trupe de 80 de geração perdida!... Poucos momentos da música nacional viram surgir, juntos, tantos ícones e hits musicais... que literalmente marcaram época e se instalaram no imaginário de um tempo verdadeiramente emblemático! Aqui se louvem, com mais ênfase, a poesia de Renato Russo e a excelente música de Lulu Santos, ante a estréia de um rock nacional de qualidade, com riqueza de letra e conteúdo personal... Oh, que saudade daqueles tempos!!!... Acho que preciso ir a uma festa PLOC com urgência!...

Por Sayonara Salvioli
P.S. 1 - Eu escrevi este texto ouvindo músicas dos anos 80... Imagino que, após lê-lo, você também queira um revival... Portanto, acesse os links seguintes e viaje!...
http://www.youtube.com/watch?v=B688iTySGy8
http://www.youtube.com/watch?v=059HEaYRve0
http://www.youtube.com/watch?v=7RgOMLUpnMc
http://www.youtube.com/watch?v=vtrQK8Zqj-g
http://www.youtube.com/watch?v=K89AtVD4NGs
P.S. 2- Logo no início do texto, falo da possibilidade de usarmos a tecnologia a serviço de nossas lembranças. E um exemplo perfeito disso é o Genius on line. Demais, não?
Acesse http://www.jogueaki.ig.com.br/jogos-online.php?jogo=genius e jogue muuuito, como naquela época! Espero que se divirta tanto quanto eu!... tsc tsc...
P.S. 3 - Depois de eu discorrer por tantos ícones e elementos emblemáticos dos anos 80, estou mais que emocionada, apostando que você ficou também, especialmente se vivenciou tudo isso... Prova de tamanho fascínio é a perpetuação dos modismos, da música e dos hábitos daquela época, coisa que se pode ver claramente na paixão demonstrada – por grupos de todo o país – nas chamadas Festas PLOC, das quais falei no início do post. Tanto que até está sendo criado o Museu dos Anos 80. Muito interessante, não? Acesse os links a seguir e se divirta (e emocione, é claro!) com hits musicais 80, matérias e remissões a um tempo aparentemente perdido no cronômetro das décadas, mas sempre presente no ideário de tantos “eternos jovens”!...
- Sobre a idade de ouro do rock nacional (letras, cifras, traduções, discografias etc.): http://vagalume.uol.com.br/especiais/anos-80.html
- Festas PLOC: http://www.ploc80s.com.br/
- Rádio com músicas dos Anos 80: http://museuanosoitenta.blogspot.com/
-Matérias sobre alguns dos hits inesquecíveis da década: http://www.paixaoeromance.com/80decada/aber80/haber80.htm
-Curiosidades, lembranças e quizz sobre o tema 80mania: http://www.anos80.com.br/inicial.html
-Doe brinquedos para o Museu dos Anos 80: http://www.anos80.com.br/brinquedos/doacao_de_brinquedos.html
- Tudo sobre os Anos 80: http://www.remember80.com.br/
-Comunidade: http://www.orkut.com.br/Main#Community?rl=cpp&cmm=77576265 . Depois postarei outras aqui :)

Será o efeito RESSONÂNCIA SCHULMANN?!

2010-01-01T06:13:00.000-08:00

A cada nova transição anual, aumenta a nossa impressão (será apenas isso?!) de estar o tempo passando mais rápido... Junto dessa sensação vem também a consciência de mais um fechamento de ciclo terrestre, vital ou algo equânime. E essa consciência dá mesmo conta do tal ritmo acelerado do calendário. Novamente a passagem demarcada do que chamamos convencionalmente de ano... Ano-calendário, ano astral, anos-luz... Serão todas essas medidas tão relativas quanto nosso pensamento variável e nossas percepções das coisas? Ora, para a Física Quântica ou para a nossa crença cristalizada, como poderá ser explicada essa inefável pressa do tempo, a mesma que propicia a dinamicíssima travessia telúrica de uma década inteira sem que possamos nos dar conta de tamanho intervalo?

Apesar da alegria pacificadora que, normalmente, vem com a época natalina, sucessivos finais de ano têm me queimado as pestanas por causa do aceleramento do tempo. Ora, essa perceptível velocidade do chronos não pode ser, meramente, produto de nossa concepção de vida e de mundo quando adultos. Certamente não é porque crescemos e aumentaram nossas atividades que vemos o tempo passar tão rapidamente... Todo ano é a mesma história, já consagrada pelo cronograma familiar, escolar, da empresa ou das convenções publicitárias: Natal, Ano Novo, Carnaval, volta às aulas, Páscoa, Dia das Mães, Corpus Christi, Dia dos Namorados, chegada do inverno, férias de julho (no Brasil), Dia dos Pais, Primavera novamente, Dia da Criança / Festa da Padroeira do Brasil, Finados, Ação de Graças... e lá vem o Natal novamente! Tudo numa pressa de quem “vai tirar o pai da forca”, como se o Senhor Tempo se embrenhasse atrás de nós com o ponteiro invencível das horas... a portar o relógio indomável da irreversibilidade do passado!...

Aposto que você já se questionou sobre esse incompreensível fenômeno de ver o tempo escorrer pelos dedos, aparentemente muito mais rápido que nas idealizadas e preconcebidas mensurações de uma ampulheta... Ora, esse instrumento, simbologicamente, já reporta à idéia de efemeridade ou transitoriedade da vida... E estaremos, afinal, suscetíveis a um aceleramento temporal inevitável? O tempo realmente passa mais rápido, a cada ano, ou essa é uma impressão ilusória e relativa a novos paradigmas de cotidiano? Especulações filosóficas, metafísicas ou divagações físico-quânticas à parte, é possível chegar à aceitação lógica do que se prega na chamada ressonância Schulmann.

W.O. Schulmann foi um físico alemão que, em 1952, fez uma descoberta interessantíssima, detectando e prevendo matematicamente o que, tempos depois, receberia o nome de ressonância Schulmann em sua homenagem. Leonardo Boff escreveu a respeito: Schulmann constatou que a Terra é cercada por uma campo eletromagnético poderoso que se forma entre o solo e a parte inferior da ionosfera que fica cerca de 100 km acima de nós. Esse campo possui uma ressonância (daí chamar-se ressonância Schulmann) mais ou menos constante da ordem de 7,83 pulsações por segundo. Funciona como uma espécie de "marca-passo", responsável pelo equilíbrio da biosfera, condição comum de todas as formas de vida. Verificou-se também que todos os vertebrados e o nosso cérebro são dotados da mesma freqüência de 7,83 hertz. Empiricamente fez-se a constatação que não podemos ser saudáveis fora desta freqüência biológica natural. Sempre que os astronautas, em razão das viagens espaciais, ficavam fora da ressonância Schulmann, adoeciam. Mas submetidos à ação de um "simulador Schulmann" recuperavam o equilíbrio e a saúde. Por milhares de anos as batidas do coração da Terra tinham essa freqüência de pulsações, e a vida se desenrolava em relativo equilíbrio ecológico. Ocorre que a partir dos anos 80 e de forma mais acentuada a partir dos anos 90 a freqüência passou de 7,83 para 11 e para 13 hertz por segundo. O coração da Terra disparou. Coincidentemente desequilíbrios ecológicos se fizeram sentir: perturbações climáticas, maior atividade dos vulcões, crescimento de tensões e conflitos no mundo e aumento geral de comportamentos desviantes nas pessoas, entre outros. Devido a uma aceleração geral, a jornada de 24 horas, na verdade, é somente de 16 horas. Portanto, a percepção de que tudo está passando rápido demais não é ilusória, mas teria base real neste transtorno da ressonância Schulmann.

Cientificamente, pois, aí estão as bases que explicam a minha sensação, consciente e perene, de que o tempo voa cada vez mais! Com isso, de certa forma, também aumentam nossas responsabilidades de “sinergia responsável” com esse biorritmo exigente e implacável. Acho que nos resta, sem dúvida, a autoarbitrariedade em desenvolver metas, prover recursos e executar planos de ação compatíveis com as nossas expectativas pessoais de vida. É preciso lançar mão desse mesmo tempo arrebatador para fazê-lo também “presa de nossas vontades”, comparsa de nossos ideais e mentor de nossas aventuras. O tempo urge, a Terra gira, o coração sonha e a mente realiza... Silogismos palpáveis, não é mesmo? Assim os consolidemos, na medida de nossa força e vitalidade perante o Cosmos. E quanto a ele, o Planeta? Ora, é preciso cuidar para que não se perca em catástrofes já prenunciadas; recorrente se faz a necessidade de planejamentos de preservação e sustentabilidade, ante a utilização adequada e respeitosa dos mananciais naturais. Ecologia, hoje, já não deve ser um ideário simples; mais que isso, se tornou um manual incontestável e pragmático de sobrevivência.

Voltando ao campo pessoal, que tal não deixar que mais horas se percam? Não seria o caso de executar aquela ação, visitar aquela pessoa ou, simplesmente, preparar aquele sonho já neste início de ano? Faça isto, e adapte as circunstâncias dos tempos ao biorritmo natural de seu pensamento e, por conseguinte, de sua vida!... A ampulheta daquele antes chamado destino está em suas mãos.

P.S.: Deus e a Ciência não tomam caminhos diferentes. Não raro, lemos depoimentos de cientistas: cosmólogos, físico-quânticos – que apregoam sentir e, mesmo, constatar a presença de Deus nas suas pesquisas. Independentemente, pois, de suas convicções, confie, acredite na magia divina que tem um poder de aquecimento dos corações ainda maior que o fenômeno global que interfere no equilíbrio da Terra. Esse poder é sentido na calorosa magia que parece perpassar a Terra na época das Festas. Faça, pois, a sua parte, como ser consciente e integrado, e encontre e desenvolva o seu Céu particular! Idealize e pratique o seu raio de ação universal em 2010! FELIZ ANO NOVO!!!

A memória afetiva do Natal

2009-12-20T12:31:00.000-08:00

Creio que seja a memória afetiva de uma pessoa o seu manancial mais sagrado. E creio que nenhuma outra data tenha um poder de rememoração como o Natal: não há quem não se emocione ou, ao menos, não se deixe envolver por uma leve nostalgia quando o assunto em pauta passa pela casa do Papai Noel. A uma simples menção da festa da Natividade, vêm logo à nossa mente aqueles fatos que remontam ao passado, à cadeia de acontecimentos sucessivos que vão se desenhando ao longo da vida de alguém, dando-lhe um caráter próprio. E nada pode ser mais genuíno que traços e histórias familiares vividas na infância e, de modo especial, no Natal de cada ano!...
Talvez seja a data natalina a mais agregadora do nosso convencionado calendário, principalmente porque tem a função primordial de unir a todos, condensando idéias (originalmente, pelo menos) de alegria, festa, doação, solidariedade. É o Natal também como um álbum de família cujas imagens parecem se manter numa indelével linha do tempo!... Quem é que não tem na mente, por exemplo, aquele painel de infância ao redor da árvore de Natal ou esperando o presente sonhado? As trapalhadas dos primos engraçados, as risadarias sem fim... Na memória parecem ficar para sempre até os barulhos e os sabores da ceia, do farfalhar dos papéis de presente e de uma bola se quebrando na árvore de Natal... Ouviu o ruído levemente estridente aí na sua mente? Pois eu ouvi quase perfeitamente!...
Discorrendo sobre isso, lembrei da minha Caloi vermelha cheia de fitas coloridas no guidon! E da Anda Nenê, do Genius, da casinha de bonecas da Atma (imortalizada pelo comercial) e dos jogos da Grow (será que ainda existem?).... Também me estampam o imaginário as vendas ininterruptas de presentes, às vésperas do Natal, na estimulante e colorida loja de meus pais. Na televisão, Scobidoo e O Natal dos Flinstones... Os filmes de Natividade, as celebrações descontraídas de amigo oculto... Lembram-me, ainda, os livros coloridos de Polux e Mabel... e o livro de histórias em que os brinquedos ganhavam vida à noite!... Quanto encantamento! Houve também um Natal em que me vesti de Virgem Maria num presépio humano, na festiva chácara de meus amigos Ubaldo (saudoso!) e Ilma. O único senão foi o fato de não dispormos de um bebê de verdade e, por causa disso, meu boneco Fofinho representou o papel do Menino Jesus. Os anfitriões foram gentis e altruístas, e fizeram vir do céu um helicóptero repleto de presentes também para as crianças que não tinham Natal. Aquilo foi uma verdadeira festa de solidariedade! É claro que não tive tal alcance de compreensão à época, porém mais tarde pude enxergar a Cristandade presente no ato. E é desse espírito e dessas lembranças natalinas que o mundo anda precisando hoje, creio. Talvez seja mesmo esse resgate original de lembranças a saída para se ilustrar o Natal com as suas verdadeiras cores, em todas as gradações e nuances da alegria, da generosidade e da reciprocidade de sentimentos.
Enfim, é o Natal, com toda a certeza, um dos marcos cronológicos – de significação religiosa e cultural – que mais tem apelos na história das pessoas. Por isso, na significação essencial de sua celebração – o Menino-Deus renascendo pelo amor –, seu sentido não pode se perder, jamais!

Desejo que o seu Natal realize e materialize o ideal da rememoração de sentimentos e emoções. Esquecendo a pressa e as transformações do tempo, é necessário resgatar com o Natal um pedaço importante da sua história de vida e daquilo que constitui a sua referência original como ser humano. Neste Natal, pois, tente esquecer e driblar os atropelos de Mr. Chronos, atraindo para a sua lembrança e para a sua vida a magia própria dos tempos de criança! Seja original, viva seus sonhos, cristalize seus hábitos genuínos e, acima de tudo, faça sua introspecção nas horas mágicas da Noite de Natal!... Busque a si mesmo e encontrará o próximo, o amor, a vida em sua plenitude!...
Por Sayonara Salvioli

Por Hipócrates!

2009-12-09T14:35:00.000-08:00

Você conhece alguma pessoa que possa classificar como absolutamente normal? Antes de responder, não se esqueça das sábias sentenças de Tolstoi e de Caetano...
Karina diria que não é absolutamente normal qualquer pessoa com a qual conviva e se dê bem. Segundo a própria, aliás, ela atrai pessoas não normais e adoravelmente loucas... Sim, porque os ditos loucos, na verdade, são as pessoas mais criativas e interessantes que conheço, ela afirma.
A coisa é tal que até ao procurar ajuda para algum problema de saúde, a moça se depara com médicos um tanto fora do senso comum... Como naquela vez em que, sofrendo de fascite e não arranjando tempo (nunca!) para fazer fisioterapia, teve uma nova crise de dores no pé direito... E o pior: sempre na época do Natal!
Era a segunda vez que o problema ecoava em agudos gritos de dor na prévia da festa natalina. E Karina, como sempre, recorria aos médicos plantonistas da época. Daquela vez, por sorte, não procurara nenhum pronto-socorro de madrugada (como era seu feitio) e, assim, procurara um ortopedista, especificamente. O bom também fora que, assim que adentrara o setor e preenchera a ficha, o médico logo chamou:
– Karina Pereira Flandres.
E a moça se adiantou, adentrando o consultório. Logo se sentou e deu um sorriso de convenção para o médico, que do outro lado falou:
– Senhorita... Karina, o que há? Algum problema?
A mocinha, pouco paciente que era, teve vontade de dizer: não, imagina, gosto de visitar hospitais, ou: senti que, se viesse até aqui, poderia conhecê-lo, ou, ainda: a época de Natal me estimula a aproximação de pessoas enfermas, e por isso estou aqui como voluntária... Mas ela conteve seus ímpetos pouco admiráveis (Dona Wilma não a educara assim) e disse apenas:
– É que tenho fascite e...
O médico era um completo aloprado e não lhe permitira continuar.

– Ah, sim, fascite plantar... é uma dor própria da fascia plantar. Fasc... vem de facia, portanto, fascite: inflamação da fascia, entende?
Karina só balançava a cabeça afirmativamente.
– Então, como eu ia dizendo, se trata de uma inflamação, às vezes grave e irreversível, provocada por traumatismos de repetição na base da tuberosidade medial do calcâneo, se é que me entende...
Karina dá um riso sem graça, e inquire o médico:
– O senhor não vai examinar o meu pé? É o direito.
– Ah, sim – diz o médico louco, que segura o pé esquerdo da moça e continua a discorrer sobre a disfunção: – Está vendo aqui... essa protuberância... São as forças da tração no ponto de apoio que causam a ite do caso, quero dizer, a inflamação, o que acaba ocasionando fibrose e completa degeneração das fibras fasciais originadas no osso. Entendeu?

Estava claro que Karina não entendera nada, principalmente porque aquele não era o pé acometido. Mas ela sabia que de nada adiantaria chamar a atenção para o pé certo. Já o dissera, e ele fez ouvidos moucos. Então ela ia educadamente assentir que sim quando seu interlocutor, sem absolutamente se importar com a sua opinião, mandou uma seta:
– A obesidade costuma ser uma das causas.
Assim também era demais. E Karina não se conteve:
– Que é isso, doutor? Como assim... obesidade? Sou manequim 38! Acho que estou muito bem para os meus dezenove anos!
– Talvez já haja em seu organismo alguma predisposição para futura obesidade, e neste caso algum ponto de apoio esteja sendo atingido por um tipo de peso concentrado ou coisa parecida...
– Mas como pode haver uma consequência de um peso que ainda não existe, doutor?

– Minha filha, você quer refutar as afirmações de Hipócrates nos tomos Das Articulações e Das fraturas?
– Fraturas? Mas não tenho nenhuma fratura no pé!
O médico, agora com ares irretrucáveis de louco inconteste, aloprou de vez:
– Menina, você é muito teimosa! Por Asclépio, Higia e Panacea, eu não estudei pra isso! E nem sou expert em casos de fascia plantar... Minha especialidade é esmagamento e amputação! Está aqui o endereço do meu consultório particular para o caso de precisar me procurar. - e estendeu a mão ossuda com um cartão (nada) de visitas.
Karina arregalou os dois olhos já muito grandes: O que aquele louco pensava em fazer com ela?
O doidivanas, porém, por uns minutos demonstrou certa normalidade convencional ao formular sua receita:
– Apesar de não ser essa minha especialidade, vou te prescrever inicialmente – mas veja bem: apenas inicialmente! – a terapia da crochetagem mioaponeurótica.
– ???
– Mas vou já te mandar pro meu colega Paulo de Tarso – e lhe deu um cartão do colega. – Você vai precisar se submeter a duas sessões semanais, ao longo de um período de um pouco mais de um mês, cinco semanas para ser preciso. Apenas se lembre: nada de saltos-agulha, nem alimentos condimentados, nem esforços concentrados. Limite suas ações e ingestões nas festas por causa do pré-operatório!
Karina não entendera absolutamente nada. E o doutor não explicou o que era crochetagem... A moça desconfiava tratar-se de algum tipo de fisioterapia, algo específico para os membros inferiores, mas não conseguia pensar direito com aquele aloprado lhe impingindo os ouvidos de aparentes impropérios. Mas a paciente se deu por feliz de passar as mãos na receita e poder sair dali... Despediu-se do médico com poucas palavras e praticamente fugiu da clínica. Uma vez lá fora, resolveu pegar na bolsa o cartão do profissional indicado, e quase teve um treco quando leu: Paulo de Tarso Duboc, cirurgião de pés – casos graves e irreversíveis de traumatologia.
A moça não sabia se ria ou chorava, se desconsiderava o ortopedista louco ou se desenvolvia um pavor imediato por atendimento de profissionais não-indicados... Resolveu, então, que finalmente iria procurar o fisioterapeuta indicado pela tia. Afinal, essa história de – por uma simples e inicial fascite – ser levada a um atendimento por um especialista em esmagamento e amputação, que, por sua vez, a indicava a um fazedor de cirurgias irreversíveis de pés era mesmo de assustar... até a ela! Coisas que só acontecem com Karina e seu despropositado modo de levar a vida...
Por Sayonara Salvioli

Paixão das multidões

2009-12-06T22:00:00.000-08:00

Entre os diversos sentidos etimológicos do vocábulo paixão se encontram os de sentimento excessivo e amor ardente. Poetas, romancistas e roteiristas já pintaram tais nuances em versos e histórias que se cristalizaram no imaginário coletivo. Não há, por exemplo, em todo o mundo quem não conheça a dramaturgia de Romeu e Julieta; também não foram poucos os que se emocionaram com Ghost, o outro lado da vida nem os que se puseram a conjeturar sobre a perfídia (ou não) sofrida por Bentinho. O fato é que paixão, em si, é um sentimento avassalador que acomete os humanos. Mas não se lembre apenas a paixão dos romances dualistas, dos convencionais arrebatamentos entre homem e mulher. Há também a chamada paixão das multidões, sentimento coletivo capaz de mover uma nação inteira. E a humanidade já viu muitos casos de comoções políticas ou insurreições sociais, das que marcaram a história.
Realmente não parece necessário enumerar aqui algumas das numerosas vezes em que a emoção falou mais alto na história das sociedades. Por diversas vezes, o povo foi às ruas e fez o seu clamor, brigou por suas vontades, fundou civilizações, erigiu monumentos, construiu coisas faraônicas, levantou vôos, ergueu e derrubou muros, enfim fez e aconteceu no campo da paixão ideológica. É e dessa espécie de paixão social que falo aqui, daquele tipo de entusiasmo febril que balança momentaneamente um país no clamor de uma categoria. Foi o que vi hoje.
Antes, porém, de narrar o espetáculo de comoção observado, quero ressaltar a imparcialidade em relação ao tema, aliás, destaque que faço apenas por expressar o que realmente acho da situação, não que houvesse qualquer impropriedade no fato de eu desenvolver também uma paixão assim... Refiro-me à minha não-parcialidade como torcedora de clubes de futebol. A propósito, quando pequena, por volta dos quatro anos, lembro-me de haver declarado ser flamenguista, por indução direta do meu pai. Também me salta à memória um episódio em que um professor de Matemática tentou me fazer “virar a casaca”, presenteando-me com uma camisa do fluminense. Aliás, ele tentou me aliciar justamente por oposição ao meu pai. Resultado: expressei um tempo uma lacuna tênue entre Fla X Flu...
Mas os anos se passaram e me consagrei mesmo como torcedora absoluta e veemente da seleção brasileira de futebol. Lembro-me de certa definição que manifestei, certa vez, a um tio: na verdade, não tenho um time definido, mas na hora em que o Brasil entra em campo numa partida de campeonato externo, fervilham-me as veias e não perco um só segundo do jogo. E assim sempre foi. Duas ocasiões específicas me vêm à mente ao falar disto... A primeira se deu na Copa de 1982, naquela trágica partida contra a Itália de Paolo Rossi. Apesar de certa face azul de meu sangue um pouco italiano, vibrei e chorei durante noventa minutos de uma disputa tensa para nunca mais esquecer. Cheguei ajoelhada ao final do segundo tempo, sem querer acreditar no placar luminoso na tela à minha frente: 3X2 para a Itália. Mas o meu sofrimento, somado ao de milhões de outros brasileiros, não foi suficiente para modificar a situação... E a constelação do Brasil voltava para casa sem a taça, uma dessas injustiças do futebol que se repetem de tempos em tempos. Eu repetia para todos que aquilo era um absurdo: que tínhamos um time inteiro de estrelas, e que não poderíamos perder assim uma partida na qual só precisávamos de um empate, nada mais. Meu pai, vendo meu inconformismo, tentava me consolar falando das susceptibilidades de um jogo, pragmaticamente: Jogo é jogo; é perder ou ganhar. E quando tem meio termo, tem que haver o desempate de alguma forma. O Brasil era forte, perdeu; agora não tem mais jeito. Mas no fundo também relutava contra o resultado: não fosse o Toninho Cerezo... Ele deixou a zaga vazada, vazada... Recentemente, eu conversei com um empresário muito engenhoso, estrategista por natureza, que me apregoou o mesmo: o Brasil perdeu a Copa de 82 por causa da fraca defesa. É a defesa que garante um campeonato...
A segunda passagem que saltita na minha lembrança refere-se à emoção sentida por ocasião da Copa de 2004, quando o Brasil, finalmente, depois de quase três décadas de lacuna e inacreditáveis enterros na praia, alcançava a vitória no campeonato internacional de futebol. Embora eu não tenha sentido a mesma energia de 82 (não havia os gols olímpicos de Éder, a majestade de Sócrates, a imponência de Falcão ou a confiança de Zico), fiquei naturalmente feliz ao ver o Brasil conquistando uma vitória mundial cadenciada, de 1 a 0 em 1 a 0. Mas, afinal, a conquista da Copa se deu, eu vibrava: Campeão!.. E pensava e bradava que era a primeira vez que eu via o Brasil campeão... como vira nos vídeos da glamourosa copa e 70, como nas lendas imortalizadas dos ícones de 58 e 62...
Como o leitor vê, já me envolvi muito em paixões futebolísticas, mas me considero bastante imparcial para falar de campeonatos internos, visto não haver, ainda, manifestado qualquer paixão nesse âmbito. Posso, pois, falar friamente sobre o espetáculo de comoção coletiva que observei por ocasião da partida de hoje do Flamengo contra o Grêmio, por ocasião da decisão do Campeonato Brasileiro 2009.
Na verdade, comecei a observar o cenário já há algumas semanas quando vislumbrei, ao longo de uma varanda inteira de um prédio da rua em que moro, uma bandeira rubro-negra gigantesca, sem contar as muitas manifestações, pelo Rio de Janeiro inteiro, dos milhares de torcedores veementes que já prenunciavam a felicidade de uma vitória. Não estou aqui fazendo apologia do time (já disse que não torço para um clube específico, portanto, não tenho time), mas fosse qual fosse o time, com a efusividade que vi pelas ruas, não houve como me manter alheia a tamanha paixão... E me pus a divagar sobre a multiplicidade e a abundância das paixões humanas, exacerbações, amores ou idolatrias capazes de grandes feitos, movimentos e conquistas.
Naturalmente sem deixar de privilegiar tricolores, vascaínos, botafoguenses, corinthianos ou os torcedores do Grêmio, não posso deixar de falar que fiquei impressionada com a massiva e veemente torcida do Flamengo. Destaco até que, da varanda do meu apartamento, ouvi por mais de onze minutos seguidos, ininterruptos (quase doze minutos!) um coro de Meeenngo e gritos eivados de entusiasmo e vibração. E, mesmo sem ser flamenguista, pensei na imensa alegria movendo um prédio, um condomínio, um estádio, uma cidade, um país inteiro em mais puro frenesi de emoção coletiva!... Pensei na união proporcionada por tamanha energia e fiquei imaginando o quanto os seres humanos não podem alcançar se reunirem seus esforços e munirem as suas paixões de luta e vontade!... A garra demonstrada pelo time, ora campeão, me despertou para os grandes acontecimentos de corporações e campanhas que ajudam a contar a história do mundo. E, ao olhar pela TV um estádio pintado de cores altaneiras, desejei pela primeira vez ir ao Maracanã em dia de decisão, só para ver e sentir bem de perto o espetáculo (que deve ser algo único) das grandes comoções coletivas!... Como seria bom se os humanos, costumeiramente, direcionassem o fluxo positivo de seu pensamento para sentimentos e conquistas coletivas, de modo desprendido, sem o afã de competições canibalescas. Afinal, o homem precisa juntar-se ao homem, e não montar uma arena de gladiadores. Nessa era de interesses vis e egocentrismos, é muito bom ver quando alguns – no caso, muitos! – e juntam em prol de uma causa maior!...
Por Sayonara Salvioli

Clara claridade

2009-11-13T17:22:00.001-08:00

Andar alto, apartamento claro, sol da manhã, vista mar.

Provavelmente, você já viu um anúncio assim. Note que os itens claro e sol falam da mesma coisa, mas são repetidos propositalmente, ainda que num espaço-limite de caracteres, para se reforçar a idéia de que o apartamento – objeto do anúncio – esbanja luminosidade.

Até então eu não havia percebido tais nuances de intenção – tão claramente delineadas – nos costumeiros excertos publicitários de imóveis para aluguel e venda. Mas, com as experiências da minha recente mudança de residência, percebi a incidência e a reincidência de tais detalhes nos sites e nos classificados de imobiliárias. Entretanto, de certo modo, não liguei importância ao fato, imaginando tratar-se tal aspecto de apenas uma preferência de algumas pessoas.

A generosa mãe-experiência-de-todo-dia, no entanto, tem me mostrado o significado essencial do vocábulo claridade – substantivo feminino designativo de luz, luminosidade, esplendor... na minha concepção imediata de seu teor semântico. Houaiss relaciona ao termo, em algumas de suas acepções, as noções de brilho luminoso, aurora, clarão, clareza, dia, luminescência, resplandecência, resplendor, sol. Na verdade, embora eu nunca tenha prestado atenção ao teor etimológico de claridade, logicamente eu sentia e sabia a sua expressividade. Afinal, quem não sente a energia intrínseca à Luz? Sabe-se de antemão que se trata de um bem sem igual, algo que ilumina espaços e abre caminhos... É claro que sempre fui cônscia disso. O que não me chamava a atenção, contudo, era a antonímia do termo, que remete a vocábulos-ideias como escuridão, nevoeiro, obscuridade, treva. Ora, tais palavras são capazes até de assustar, não é mesmo? Lembrando esses termos, parece que percebi – como que num clique – do real efeito da antítese luz / escuridão. Deve, pois, ser mesmo verdade que lugares claros (=iluminados) trazem bonança, afinal o seu oposto significa o obscuro, a treva, o tenebroso. Ora, se o opaco é ruim, então, opostamente o brilho só pode ser bom! Parece silogismo de uma só proposição, mas é mesmo verdade: além de quase todo mundo gostar da claridade, esta é bem mais benéfica e poderosa do que se pode imaginar.

E, na esteira da etimologia, chego ao teor semântico de claridade no contexto da vida. Refiro-me ao que pode significar, na sucessão dos dias, o fato de se estar, costumeiramente, em ambientes claros e iluminados... Ora, precisei aderir a uma fase mais solar para perceber uma série de coisas que não enxergava antes! Vejo agora como os ambientes da minha casa – antigamente, quase sempre, encerrados em cortinas, ante a luz de abajoures (por força de hábitos arraigados) – podem ficar mais receptivos à luz natural do sol!... Estou habitando um apartamento clean, onde os espaços, cheios de leveza, parecem adornar-se com a suavidade da luz do dia!...

Papos metafísicos à parte – tenho mesmo me rendido a uma convivência diária com o sol, de modo mais direto. Não que eu não gostasse dele antes (já fui, inclusive, uma habituée de banhos solares matinais), mas – por haver adquirido, há uns bons anos, o hábito de me encerrar em um mundo particular, entre livros, DVDs, telas, tapetes, cortinas e laudas – não me predispunha a absorver as horas diárias em consonância com o relógio do sol. Adentrava a noite, as madrugadas (isso ainda faço, mas com certo limite) e, no raiar do dia seguinte, tinha sempre uma história de sono vespertino para acertar... Fusos particulares dentro de um mesmo espaço geográfico!

Dentro dessa ótica – recentemente reinaugurada –, sem querer fiz ilações mentais quase dignas de um estudo (sem pretensões), lembrando vários aspectos que nos remetem à importância da claridade. E cheguei à conclusão de que muitas coisas na vida atestam a verdade do adágio: Deixe a luz entrar na sua casa. Mas não se trata somente de sabedoria popular (embora esta seja muito significativa em diversos casos). Falo de outros elementos... Afinal, todos preferem casas claras e buscam tal luminosidade não por acaso. Certamente não é à toa que no cinema vemos retratado o mal num contexto de trevas, assim como na Bíblia e na acepção comum das pessoas. E o reino-poderio da claridade já começa com a própria sentença divina registrada na descrição da gênese: FIAT LUX! (Faça-se a luz!) E tudo começou...

E o homem começou a habitar a Terra, e a inventar seus modos de viver. E o que marcou, então, primórdios primordiais desse tempo? A descoberta do fogo! Portanto, a luz!... No compasso da História, acontecimentos e simbologias também foram marcando a dicotomia claridade X treva. Haja vista a denominação Século das Luzes (século XVIII). Aqui se lembre o clarão ocorrido no campo das ideias: o Iluminismo. Na verdade, o movimento significou, justamente, intrínseca oposição aos preceitos da Idade Média, denominada de Idade Escura, justamente por lhe faltar a liberdade de pensamento do homem. Com o Iluminismo – a luz, pois! –, surgiu, ou se re-descobriu o clarão da razão humana, vindo à tona a ideia de valorização do homem como ente pensante e propiciador: mente iluminada!... E tal se refletiu na organização social e política da época. Como resultado natural de um novo pensamento humano – com conscientização e aprimoramento do antropos –, foram implantados os estados-nação, ampliaram-se os direitos das pessoas, enfraqueceram-se as oligarquias tão arraigadas... Abriu-se, então, caminho para a Revolução Francesa: liberdade, igualdade e faternidade... a partir da luz de uma razão recém-descoberta.

E Thomas Alva Edison inventou a lâmpada elétrica! E levou luz a toda parte! Fim absoluto de um tempo de sombras na casa e no cotidiano da humanidade. A claridade aí veio em forma de progresso, conforto e possibilitação energética. A propósito, você já pensou se não houvesse luz elétrica? Já se imaginou vivendo em uma época “clareada” apenas com tochas ou lamparinas? Impensável, não? Isso sem contar que toda a nossa vida diária estaria impossibilitada, afinal é impossível imaginar qualquer movimento dentro de casa sem um eletrodoméstico ou similar.

Fugindo ao contexto doméstico, nas matas também encontramos a força da antítese claridade / treva. Ou você não imagina como deve ser uma floresta à noite?... E também não é à toa que se chama de clareira o vão possibilitador em que não há vegetação dentro de uma mata...
Outro dado para esse tratado (risos) é o próprio símbolo de ideia, criatividade, insight, iluminação reveladora: a lâmpada! Quando se quer mostrar, simbologicamente, que se teve uma idéia, desenha-se uma lâmpada! Como a Lampadinha do Professor Pardal... Aliás, qual foi o símbolo escolhido para ilustrar a companhia permanente do cientista genial dos quadrinhos? A lâmpada – leia-se a luz –, e realmente não poderia ser outra!... Também quando as pessoas pensam não haver saída para os seus problemas, mas de repente acham a solução, costumam dizer que encontraram “a luz no fim do túnel”...

Aqui nos reportemos também ao tal ofuscante clarão divino, explicado até pela Ciência que as pessoas costumam dizer ter visto após saírem de uma EQM (experiência de quase morte)!...
Mas a idéia de claridade, do que é iluminado, não se restringe apenas a simbologias como essas. A luz é muito mais: como sugere o Gênesis – que a instalou no começo dos começos –, ela é essencial à vida! De fato, a Ciência mostra que sem a luz do Sol não haveria vida na Terra. A propósito, o Sol!... E a Lua! É preciso falar algo mais sobre o significado do resplendor?

Enfim, da sua mente à sua casa ou ao seu planeta, LUZ ( = CLARIDADE) é energia pura e poderosa para a sua vida! Aproveite-a, pois, e execute aquela mensagem diária da sua mãe (que, por sua vez, ouviu de sua avó): Abra as janelas, e deixe a luz do Sol entrar!

Por Sayonara Salvioli

P.S.: Eu estava com este texto escrito, prestes a ser publicado aqui no blog, quando houve o apagão!... Coincidências metafísicas ou não, os exemplos lembrados só vêm fazer coro a uma necessidade, conceitual ou prática, que temos: LUZ, em todos os sentidos, no conteúdo e na vida!